Giovanni Catalano

Inediti

2012-01-21T02:48:00.000-08:00

I

Se sono queste
le parole che ho sentito
nella tua voce
vado felice al pensiero
che prima o poi
non sapremo che farcene
e ce ne torneremo a casa.
Tutto ha una direzione.
Ma i pensieri vanno in un verso,
le intenzioni nell’altro, si separano.
Ognuno risplende nella luce dell’altro,
poi ci scambiamo di posto,
tesi come i capi di un elastico
teso come sul punto di spezzarsi.
È un filo esile ma non si spezza.
Anche se oggi è difficile
vedere quella luce che si è spenta.
Non passavo di qui
da tempo, è tardi.
Il negozio
di alimentari all’angolo
è già chiuso. Oppure
non c’è più
ragione che tutto questo
parlare ed ascoltare
ci divida
o ci sollevi da terra.
Cosa vuoi che risolva
lo sciopero dei mezzi?
Quanti negozi chiusi
in questo quartiere
per non pagare le tasse
che non dovevano pagare.
Di certe insegne capovolte
sono rimasti come un’eco
solo i nomi più esotici,
altri nomi che danno il nome
ad altre cose. Sono sbiadite.
Come per tutto il male
che abbiamo fatto
e adesso abbiamo di fronte
è il pensiero che conta,
le buone intenzioni.

II

Non mancheranno
le occasioni
per sederci in cerchio
attorno a un ultimo falò
e leggerci l’un all’altro.
Prima persona singolare
e tutte le combinazioni possibili.
Qui cadono gli alberi
e non si vendono
i libri. È così che continuano
le guerre, al buio, in silenzio.
Insieme.
A cosa stai pensando?
Non mancheranno
le occasioni
per rivedere le stesse persone
e lasciare le cose
come stavano
quando le avevamo lasciate.
Per dormire sullo stesso divano
e svegliarsi un pomeriggio,
gli occhiali da vicino, il segnalibro tra le gambe
o per vedere di nuovo un vecchio film
che avevamo dimenticato.
Harley Wallbanger, vodka e succo d’arancia,
una ciliegia (e io non mi stupisco,
perché quando abiti in una città così tanto
quanto ci ho abitato io, tutti
si conoscono per nome).
Ma una cosa è la musica, tutt’altra
è il ballo, se sapremo ancora
trovare nuovi contesti
in cui usare le stesse parole di sempre
come se fossero nuove,
alzarci e cercare un bicchiere,
dire ancora qualcosa e poi fare
davvero sul serio, insieme.

III

La distanza del tuo volto
la misuro in anni
che non passano mai.
Sempre a pezzi, come l’autunno,
qui la luce non s’è fermata
ad aspettare dietro i vetri.
Controllo il peso, la pressione,
mi tengo sotto controllo,
faccio un giro su me stesso,
una corsa sul posto, riprendo fiato.
Il giardiniere che mi saluta appena
e con un rastrello raccoglie alla sera
quel mucchio di speranze
appena cadute (nascondere i fiori
dietro la schiena, suonare ai cancelli)
sembra non finire mai.
Come posso convincerti
d’esser più di quel che sono?
Ci sono dettagli
che si vedono solo da lontano
e un dettaglio più è piccolo
e più è importante.
Lo so, partiamo domani.
Per fortuna che abbiamo una scusa
per volare, prendere un aereo,
dovremmo farlo più spesso
e non dimenticarci di guardare giù
dall’alto in basso
come per restituire alle cose
la loro naturale superficialità.
Testimoniare che non sono niente.
Provare a sistemare anche te
dentro questa valigia
come una stampa di Van Gogh,
i corvi che finalmente se ne vanno
e come preti assolvono chi può restare.

L'amico di Wigner su Poetarum Silva

2011-12-01T10:45:00.000-08:00

A questo link una recensione di Gianni Montieri.

L'amico di Wigner alla libreria Odradek

2011-10-11T15:22:00.000-07:00

Valentino Ronchi e Debora Pioli presentano "L'amico di Wigner" alla libreria Odradek di Milano, via principe Eugenio, 28. Venerdì 28 Ottobre, alle 18.00. Non mancate.

Le strade della poesia

2011-10-02T00:58:00.000-07:00

Detto tra noi, c’è questo di buono.
Che la gente attaccata alla terra
prima di partire si ricorda di lasciare
le chiavi dai vicini, per dare un occhio ai cani,
l’acqua alle piante.
Che qui non ci sono strade ma solo ipotesi
di strade e - se va bene - l’idea
che questa terra sia l’inizio o la fine di qualcosa.
La possibilità che - quando torniamo - questo posto
non sia cambiato affatto, gli amici forse.
Ci aspettano alla porta quasi fossero i guardiani
di un’altra vita in cui avremmo potuto rimanere qui
e sdraiarci sull’erba o salire sui tetti.
Come hai potuto pensare che dipendesse dal tempo
che dedichiamo alle cose. Che dipendesse dal viaggio.
Se non c’è un orizzonte, se nulla si muove.
Gli amici forse, che disegnano col gesso
per terra o che saltano una corda.
Mi piace vederla così. Che passeggiando per il quartiere
poco dopo il mercato possiamo ancora calpestare
una qualche verità e fare un passo indietro,
senza farci caso.

L'amico di Wigner - una selezione di testi in anteprima

2011-08-17T02:54:00.000-07:00

Una selezione di testi su Neobar.

"Il trattamento della memoria e del quotidiano per quadri, immagini, nuclei di una narrazione essenziale. Poesia vissuta come centro, scandaglio, lente di ingrandimento, in un dis-incanto che stabilisce, in una luce sommessa, un dialogo con quello che siamo, ancora e nonostante tutto, e quello che ci portiamo dentro" (Abele Longo).

Coming Soon

2011-08-04T05:21:00.000-07:00

Vorrei stare con te
come un giudizio sospeso,
un’estate come un’altra.
Dove gli insetti della sera
sono la nostra resistenza.

E le ali sono plettri.

Qui nessuno
riesce a dormire
e questo prima
non si sapeva.

Ma siamo giovani
e qui nessuno
ha fretta.

C’è chi si perde,
certo.

Se ne avrò voglia
– e ho voglia –
di tornare indietro
per cercarli,
li ordinerò per nome
o per anno.

L’anno in cui
stavamo appoggiati
ai muretti,
in quella pazienza,
gli insetti, le chitarre.

Se Agosto fosse
Luglio. E noi gli stessi
identici errori.

She's lost control

2011-07-03T09:11:00.000-07:00

She’s lost control

È bastato poco
che non succedesse mai.

Che non cadesse a terra
con un cucchiaio dietro la lingua.

E non suonasse
un disco di Iggy Pop.

Provate voi a sedervi,
a salire coi piedi
ed aspettare che il collo
si adatti alla curva
come un segreto tra di loro,
un attributo degli occhi.

Provate voi
a tremare come lei
quando la prende il vento.

Immaginate la ragazza

2011-06-19T04:08:00.000-07:00

Madrelingua

2011-06-12T02:46:00.000-07:00

Ricordavamo quasi tutto
e tutto è rimasto.

Per forza, la casa.
Le finestre di una certa casa.
Molte finestre, molte donne
aspettano molto di noi.

Un grande terrazzo
– è necessario che ci sia
un grande terrazzo – sul mare.

Le stelle, le lampare,
le luci accese di notte
nelle camere dei figli.

Palermo è tutta un porto.
E – per una volta – il porto
ci parlava a mezza voce,
ci sembrava un altro

se mentre smettiamo
di guardare, guardiamo
ancora.

Palermo è un’isola,
dentro un’isola,
dicono. E intendono
un’isola
grande abbastanza
da perdersi, un’isola
piena di gente
che se ne è andata

per seguire altra gente
che all’improvviso è salita
sul primo carro
merci in corsa per cantare
le canzoni del sindacato.

Perché? Cioè, che cosa
mi spinge fin qui?
Io non sono un fatalista
ma volevo dire un’isola
e mi accorgo che a dividerla
ancora di più dal resto
è soltanto questo specchio
qui dietro l’anta dell’armadio
(per provare vecchi cappelli,
un gilet, un foulard, due
o tre giri di cravatta).
È proprio vero che a volte
la gente è di vetro, è specchio.

E a ben vedere
non è neanche questo,
se ci sono tanti di quei posti
nati dal mare come un’isola
che se non fossi nato qui
e sai che adesso non siamo qui,
ma chi poteva dirlo.
Alla fine possiamo sbagliare
il che non significa niente
assolutamente.

Certo occorre capire
da quale parte stiamo,
quando torniamo.

Oppure non è niente.
In fondo la notte
non fa nulla di male
se ci rende sconosciuti
quanto inutili, vicini.

La notte è notte.

Ma c’era qualcosa
sotto gli occhi di tutti,
tutti guardano
gli occhi.

Da L'amico di Wigner (2011).

John Ashbery - La storia della mia vita

2011-06-06T15:53:00.000-07:00

The History of My Life

Once upon a time there were two brothers,
Then there was only one: myself.

I grew up fast, before learning to drive,
even. There was I: a stinking adult.

I thought of developing interests
someone might take an interest in. No soap,

I became very weepy for what had seemed
like the pleasant early years. As I aged

increasingly, I also grew more charitable
with regard to my thoughts and ideas,

thinking them at least as good as the next man’s,
Then a great devouring cloud

came and loitered on the horizon, drinking
it up, for what seemed like months or years.

La storia della mia vita

C’erano una volta due fratelli,
poi ce ne fu soltanto uno: io.

Sono cresciuto in fretta, prima di imparare a guidare,
addirittura. Eccomi lì: adulto da fare schifo.

Pensavo di sviluppare interessi
a cui qualcuno potrebbe interessarsi. Niente sapone.

Sono diventato tanto piagnucoloso per quelli che sembravano
i piacevoli primi anni. Più invecchiavo

e più mi facevo indulgente
coi miei pensieri e le mie idee,

nel pensare che fossero buone almeno quanto quelle del prossimo.
Allora una grande nuvola vorace

venne a temporeggiare all’orizzonte, per berlo
in un sorso solo, come fosse stato per mesi, per anni.

Tutti abbiamo

2011-05-28T03:52:00.000-07:00

Tutti abbiamo
commesso un errore
nella vita. È questo il senso
di un errore:
che è stato commesso
da tutti
o prima o poi.
E, niente, fuori c’è
una grande fotografia.
Fuori dalla nostra testa.
No, non siamo contemporanei
siamo piuttosto come luglio e agosto
e devi scegliere
dove vorresti andare quest’estate
(una capitale europea
o un’isola greca, un piccolo posto
di mare).
Quante altre volte
dimenticheranno il giorno
del tuo compleanno.
Se ti dicessi
che il carattere di una persona
si vede anche dal modo
in cui piega la carta
dei cioccolatini.
Tutto ha sempre avuto per me
un certo sapore zen
(la farfalla di Chuang Tzu,
le monete dei Ching
ad esempio).
È il limite di ogni analogia.
Ti fai una doccia ed esci, te ne vai
ma che vuol dire (per sempre)
hai lasciato un pettine d’osso,
uno specchio appannato, la spugna.
È questo il senso di andarsene?

Di notte

2011-05-23T13:34:00.000-07:00

Immerso nella notte. Così come talvolta si china la testa per meditare, essere così immersi completamente nella notte. Tutt'intorno gli uomini dormono. Una piccola commedia, un'incolpevole illusione che dormano nelle case, in solidi letti, sotto un solido tetto, stesi o rannicchiati su materassi, fra le lenzuola, sotto le coperte, in realtà si sono trovati come allora e come più tardi in una regione desolata, un campo all'aperto, un numero sterminato di uomini, un esercito, un popolo, sotto un cielo freddo sopra la terra fredda, buttati là dove prima erano in piedi, la fronte sul braccio piegato, la faccia contro il terreno, respirando calmi. E tu sei sveglio, sei uno dei guardiani, trovi il più vicino rivoltando il legno ardente nel mucchio di stipe accanto a te. Perché vegli? Uno deve vegliare, si dice. Uno deve esserci.

Franz Kafka

E.E.Cummings - somewhere i have never travelled,gladly beyond

2011-05-02T04:46:00.000-07:00

somewhere i have never travelled,gladly beyond
any experience,your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully,mysteriously)her first rose

or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully ,suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility:whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens;only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody,not even the rain,has such small hands

---------------------------------------------------------------------------------------------

in un luogo che non ho mai raggiunto coi miei viaggi,piacevolmente oltre
ogni esperienza,i tuoi occhi hanno il loro silenzio:
nel più debole dei tuoi gesti ci sono cose che mi rinchiudono,
o che non posso sfiorare perché troppo vicine

un tuo minimo sguardo mi aprirebbe senza alcuna difficoltà
anche se mi sono chiuso come si chiudono le dita di una mano,
tu mi apri sempre petalo per petalo come la Primavera apre
(sfiorando come solo lei sa fare,misteriosamente)la sua prima rosa

o se il tuo desiderio fosse quello di chiudermi, io e
la mia vita ci chiuderemmo con tanta bellezza ,all’improvviso,
come quando il cuore di questo fiore immagina
la neve che scende piano su ogni cosa;

niente di ciò che avremo a vedere in questo mondo eguaglia
la forza della tua intensa fragilità:la sua trama
che mi costringe con il colore delle sue terre,
che porta morte e per sempre ad ogni fiato

(non so cos’è di te che chiude
e apre;solo qualcosa dentro di me mi dice
che la voce dei tuoi occhi è più profonda di tutte le rose)
nessuno,nemmeno la pioggia,ha mani tanto piccole

Traduzione di G. Catalano.

Jeffrey McDaniel – Letter To The Woman Who Stopped Writing Me Back

2011-04-26T12:52:00.000-07:00

Letter To The Woman Who Stopped Writing Me Back

I wanted you to be the first to know – Harper & Row
has agreed to publish my collected letters to you.

The tentative title is Exorcist in the Gym of Futility.

Unfortunately I never mailed the best one,
which certainly was one of a kind.

A mutual friend told me that when I quit drinking,

I surrendered my identity in your eyes.

Now I’m just like everybody else, and it’s so funny,

the way monogamy is funny, the way
someone falling down in the street is funny.

I entered a revolving door and emerged
as a human being. When you think of me
is my face electronically blurred?

I remember your collarbone, forming the tiniest
satellite dish in the universe, your smile
as the place where parallel lines inevitably crossed.

Now dinosaurs freeze to death on your shoulder.

I remember your eyes: fifty attack dogs on a single leash,
how I once held the soft audience of your hand.

I’ve been ignored by prettier women than you,
but none who carried the heavy pitchers of silence
so far, without spilling a drop.

Lettera alla donna che ha smesso di rispondere alle mie lettere

Volevo che fossi la prima a saperlo – l’Harper & Row
pubblicherà una raccolta delle lettere che ho scritto per te.

Come titolo pensavo Esorcista nella Palestra della Futilità.

Purtroppo non ti ho mai spedito la migliore,
che certamente era unica nel suo genere.

Me l’ha detto un amico comune quando ho smesso di bere.
Ho rinunciato alla mia identità nei tuoi occhi.

Adesso sono proprio come tutti gli altri, ed è così divertente,

come è divertente la monogamia, come
è divertente qualcuno che cade per strada.

Sono entrato da una porta girevole e ne sono uscito
un essere umano. Quando pensi a me
il mio viso è sfocato elettronicamente?

Mi ricordo la tua clavicola, formava la più piccola
antenna parabolica dell’universo, il tuo sorriso
il posto in cui le parallele si sono inevitabilmente incontrate.

Adesso i dinosauri muoiono di freddo sulle tue spalle.

Mi ricordo i tuoi occhi: cinquanta cani da combattimento a un solo guinzaglio,
come una volta potevo ottenere la gentile attenzione della tua mano.

Sono stato ignorato da donne più attraenti di te,
ma mai da nessuna che sapesse portare le pesanti brocche del silenzio
tanto in là, senza versarne una goccia.

Traduzione di G. Catalano

Sushi bar

2011-03-21T13:24:00.000-07:00

Ci indicarono la direzione
per piazza Cinque Giornate.

Lì avremmo trovato
gli altri intenti ad allestire,
i loro corpi in piedi
sulle sedie o i tavoli di vetro,
i loro piatti bianchi, il riso
riavvolto nei pesci.

Avremmo diviso.

E con le mani più fredde,
così lunghe e sottili,
avremmo preso le luci e le ombre
per farne un destino
di carta.

Poi, sai bene
che ci avrebbero chiesto
ed io avrei risposto per entrambi
come se mi fossi accorto
che non c’eri.

Da Immaginate la ragazza di Giovanni Catalano
(Lampi di Stampa, Collana Festival a cura di V. Ronchi, 2009).

Immaginate la ragazza

2011-01-11T05:10:00.000-08:00

Clicca sul libro per leggere una selezione di testi da Google Libri.

Parole in circuito

2010-12-06T01:39:00.001-08:00

Parole in circuito (Fatti non parole)
Antologia Nuovi Fermenti nr. 4
Fermenti Editrice, Roma, 2010.
Pagg. 150, Euro 18.00

Il volume antologico “Parole in circuito” dell’Editrice Fermenti di Roma, raccoglie le voci di Domenico Cipriano, Stelvio Di Spigno, Francesco Filia, Antonio Fiori, Lucetta Frisa, Anton Pasterius, Raffaele Piazza, Raffaele Urraro, Giuseppe Vetromile e Giuseppe Vigilante. Raffaele Piazza, che è anche il curatore dell’antologia, presenta ciascun autore e ne individua un percorso che, pur nella sua specificità, sembra iscriversi in una comune ricerca, sembra guardare ad uno sperimentalismo più o meno teso al superamento della tradizione lirica ed elegiaca italiana, a favore di una parola concreta, testimonianza viva di nuovi tempi e nuovi luoghi, segno e atto. In Domenico Cipriano il riferimento a un luogo o a un tempo – sia esso reale o mentale poco importa - non è soltanto istinto di appartenenza. Paese e paesaggio si ricongiungono in una dimensione onirica, quasi metafisica. Ogni viaggio è a tutti gli effetti un’acquisizione culturale. Ora invenzione individuale, ora rappresentazione collettiva, il dualismo paese-paesaggio viene alla luce anche per privazione o per spostamento. Natura e cultura, immanenza e trascendenza, soggetto e oggetto si alternano e si scambiano di posto ad ogni occasione, i ruoli si invertono ad ogni ritorno (Mi volto sulla vallata/e divento feritoia/su S. Paolo del Brasile/col mondo sopra i miei occhi/e io sopra ogni pensiero). Lo spazio animato negli anni per Stelvio di Spigno è il teatro di un mondo senza nome o con più volti. Si sta in bilico tra dentro e fuori, tra inferno e paradiso, nell’attesa che qualcuno ci chiami, nell’ansia di non saper riconoscere. E anche per Francesco Filia il rapporto con la natura, con l’altro dentro e fuori di noi, è sempre filtrato da un vetro, da una pelle. C’è sempre un confine, anche invisibile, un orizzonte che è un invito e un limite. Come un muro traslucido – per citare il titolo del poemetto qui presentato - che insieme ci avvince/e ci tiene a distanza. E allora quasi basta una fessura, una ferita appena. Degli autori che hanno partecipato a questo lavoro collettivo, Antonio Fiori è forse il più classicheggiante. Quasi ossessionato dalla ricerca di un’impossibile simmetria, dal godimento di un’armonia che a ben vedere può solo essere raggiunta per rinunce, per divisioni successive, come in Semi (Sto scoprendo d’amare/la metà delle cose//-i semidei della mitologia/fatti persona dalla divisione//-i semiversi dove/ritrovo il tutto nella parte//-gli emisferi del mondo/in infinite mappe//e poi l’amore umano//-la mezza mela/quella di Platone). Se Lucetta Frisa rielabora i temi dell’infanzia e dell’eros, della follia e della memoria, del sogno e della morte, ricorrendo a soluzioni di icastica violenza (Vedi, io vivo con un coltello/ dentro lo stomaco), Anton Pasterius ambisce invece ad una leggerezza, una chiarezza seppur precaria, incerta e provvisoria. Per questo si nutre di luoghi comuni, li rovescia sullo sfondo di una pacata - e a suo modo trasgressiva – quotidianità che è tutt’altro che rassicurante (A piccoli passi timidi/inseguo/calmo e prudente/la felicità). Quando Raffaele Piazza ci invita a seguirlo in un viaggio iperbolico tra conscio e inconscio, chiama il lettore ad interagire col testo per tentare la ricostruzione di una storia di cui rimangono frammenti sparsi, indizi inattendibili, desideri e paure, ricordi di cui non possiamo fidarci (una penna e un foglio/per disporre il mosaico del campo//nelle mie coordinate corpo-mente,/per spogliare lei e giocare). Tratti, squarci, pezzi di un puzzle. Tanti autori, tanti modi di scrivere e concepire la scrittura. Se Raffaele Urraro sceglie uno stile piano (ti cercavo nelle vie della mente/dove un pensiero può nascere o morire/o nei flussi del cuore che s’accorda/sempre con le sue disarmonie), Giuseppe Vetromile predilige versi più lunghi e vagamente metaforici (Dimentica, anima mia, il solito giro della spesa). Con una versificazione limpida, fluida, a volte luminosa, Giuseppe Vigilante chiude questa antologia (Posso inseguire l’innocenza? Fermare lo sguardo, fermare la parola). Un’antologia tanto densa di belle scoperte e felici conferme.

Giovanni Catalano

UNDER THIRTY- Under the XXI century

2010-12-01T10:07:00.001-08:00

Da un articolo di Claudia Mirrione

2010-11-28T09:57:00.000-08:00

Giovanni Catalano, originario di Palermo è ingegnere elettronico, lavora a Milano, suona in una rock band. Questa vita nasconde, oltre a quella della musica, anche un'altra passione soggiacente, quella della poesia. Catalano è infatti un giovanissimo poeta emergente ed ha pubblicato con Lampi di stampa nel 2009 la sua prima raccolta, "Immaginate la ragazza". "Immaginate la ragazza" è un delicato canzoniere contemporaneo che racchiude in sé liriche disposte in un tracciato frantumato in sezioni (Variazioni sulla creazione, Il fabbricante di lenti, I nomi e le città, Nostos Hotel). In esso si insinua dominante la presenza femminile che si staglia verso dopo verso come "appesa a fili invisibili", stretta in abiti e forme, vivifica generatrice di ombre. Questa donna, queste donne, dai capelli di miele, che bagnati si trasformano in odorose "radici estratte dalla terra", avvolte nella spugna, o in piedi tra i "silenzi blu" di Santorini, sono non solo presenza di ogni giorno o soave accompagnamento al viaggio, ma anche probabilità della presenza e quindi anche assenza, soggetto e oggetto di contemplazione, interazione, riflessione. Scrive il poeta: "Le presenze femminili presenti in questo libro, sono presenti come corpi e come immagini di corpi. E in qualche modo sono anche assenti. C’è una probabilità che non siano mai esistite e una probabilità che esistano ancora. Come soggetti e come oggetti, Con tutto ciò che questo può comportare nell’era dell’esibizionismo di massa e della mercificazione del corpo. L’immagine della donna diventa a volte il punto di partenza e non solo il luogo di un ritorno". Tale sostanziale, seppure screziata, uniformità tematica si accompagna ad una sobria uniformità stilistica, che rende questo libro un lieve e raffinato cameo nel panorama della poesia contemporanea. Il farsi delle liriche si dispiega in maniera composta ed asciutta, i versi sono brevi, i periodi ben conclusi ed il poeta infonde ai suoi componimenti un ritmo sommessamente malinconico, increspato da folate sinestetiche ed allitterative ed arricchito da un lessico, che, come sottolinea Domenico Cipriano nella postfazione, trascolora nell'esperienza scientifica dell'autore, attraversato com'è da forme geometriche ed intriso di svariati riferimenti scientifici come "l'interpretazione di Copenaghen della meccanica quantistica, oppure i riferimenti al paradosso dei calzini (“Potrei dirvi di quanti”) o al gatto di Schrödinger (“In Feltrinelli”)". Tale uniformità tematica e stilistica, vacilla però a fronte di una struttura compositiva delle singole liriche irregolare e disomogenea. Del resto, infatti, la cifra costante, e quasi sphragìs, dei componimenti di Catalano, è un peculiare scivolamento ex abrupto da momenti di pura quotidianità ad epifanie ontologiche, quasi pervase da una mistica ma tutta umana sacralità, e a continui squarci di riflessione neo-esistenzialistica (e viceversa). Il mondo che vive il poeta si sostanza di coincidenze e probabilità di sapore popperiano, di varchi spazio-temporali che si schiudono "all'improvviso" tra i versi (Coincidenze) e che danno vita a mondi paralleli, in cui gli eventi sarebbero potuti accadere, in cui si sarebbe potuto/voluto ed invece non è più successo. Lo sguardo che Catalano ha sul reale pare discontinuo, sia nelle descrizioni e nel flusso di pensieri sia nella creazione di immagini. E se talora nei suoi versi fotografa limpidamente la luce tersa della bellezza, talvolta invece lo sguardo si opacizza e si intorbidisce per l'uso di lenti deformanti che danno vita ad una realtà fuori fuoco. E così talvolta, come attraverso il "vetro zigrinato" di Magrelli (che come dichiara lo stesso autore è suo imprescindibile modello di riferimento, insieme tanta parte della poesia americana del '900 da Kenneth Koch a Stephen Dobyns), egli coglie solo lo sgretolarsi dei corpi che sono sì reali al di là di esso, eppure così incerti e dai contorni indefinibili ed indefiniti.

Claudia Mirrione

L’equazione di Schrödinger

2010-11-26T02:02:00.000-08:00

Ai piedi del letto.

Gli occhi gonfi
d’un gatto persiano
dal pelo bianco.

Non esiste
ma l’ho disegnato
con una carezza.

E seguendo l’arco
della sua schiena
gli ho dato una voce,
il tuo nome, quasi tutto
il mio pane.

Inedito da "L'amico di Wigner".

Kenneth Koch - Variations at Home and Abroad

2010-11-02T04:21:00.000-07:00

Variazioni a Casa e all’Estero

Ci vuole così tanto della vita di una persona
per essere francesi, inglesi, americani
o italiani. E per avere una certa età. E vivere in un certo tempo, qualunque esso sia.
Chi di origine polacche vive a Manhattan non è solo un rappresentante del
genere umano
e non lo è nemmeno questo pescatore siciliano che lega l’amo
o per essere maschio o femmina, per nascere un giorno, da qualche parte
Betty che tiene un grande piatto
Karen che accavalla le sue gambe da secondo dopoguerra
e sorride da una parte all’altra del tavolo
questi tre ragazzi italiani sulla ventina che gesticolano e parlano
e ridono dopo essere scesi dal treno
sembrano per un cinquanta percento italiani e per il resto più semplicemente
razza umana.
Oh il mistero di diventare adulti! Oh la storia di andare a scuola!
Oh amanti, Oh incanti!

Il soggetto non è finito perché è finita la foto.
Il fotografo si siede. Murnau fa il film.
Tutto è un po’ fuori, eppure ha una sua nazionalità.
Le ostriche non aiuteranno i profughi a scendere dalle barche,
altre creature umane lo faranno. Squilla il telefono e il nazionalista
albanese si siede.
Quando si alza non è diventato un émigré russo né un clown del circo
tedesco
una donna porta una cesta – una bella vista! È in
tutto e per tutto del Madagascar.
Il poliziotto malese in divisa fiuta il barile di birra che i fratelli di
Ludwig gli avvicinano.
A tutti gli uomini piace ubriacarsi! Le differenze allora sono tutte in superficie?
Ma anche ogni superficie si riscalda
al sole. Può darsi che la superficie sia ciò che ci rende simili!
Ma uomo e donna dimostrano che non è vero.
Ce la caveremo, dopotutto. Il treno sbuffa in stazione
ma la stazione non sbuffa in treno. Questa differenza rende possibile un senso
di comunità
come quando le persone sono davvero felici di avere cani e gatti
e alcuni persino qualche topo nel camino. Non siamo soli
nell’universo e la diversità è motivo di conforto oltre che di difficoltà.
Per essere italiani ci vuole mezza giornata. Per essere cinesi ce ne vogliono i sette ottavi.
Solo di sera quando Chang Ho, a fine pasto, si siede a fumare
è esclusivamente umano, nella maniera in cui il treno è esclusivamente il treno quando è
in movimento.
Quando ci si innamora si può tornare, diciamo, di un venti percento indietro
verso l’universalità, anche se è tutto probabilmente. Quando poi l’amore è finito
cresce la propria nigerianità o la qualità di essere del Nepal.
Un americano potrebbe cominciare a desiderare
di essere tutti o che tutti siano uguali
il che per almeno l’ottanta percento ne fa un americano o un’americana. Dixit Charles
Peguy, circa 1912,
“Il buon Dio ha creato i francesi così che certi aspetti della Sua creazione
non passassero inosservati.” Come il sapore del frumento, canaglia! O il giapponese.
Così che da qualche parte sulla terra ci fosse gente
a scrivere haiku. Ma pensa al corpo umano con le braccia
il naso, gli occhi, il cervello spesso in preda a preoccupazioni
pensa a quanta energia, quanto tempo e lavoro lo hanno attraversato,
per darci un così variegato genere di umanità!
Ci vogliono quindici secondi stamattina per essere un uomo.
Venti per essere un vecchio, quattro per essere un americano,
due per essere un diplomato e quattro o cinque ore per scriverlo.
E in più, ti amo! Mezzora di ogni singola ora per settimane o mesi per
questo;
Novecento secondi per essere un estimatore della pittura rinascimentale italiana,
sedici ore per essere uno sveglio.
Si è riconoscibilmente americani, maschi, e di una certa generazione. Niente
cancella questi segni.

Anche se vivo in Indonesia come un indigeno in una capanna, qualcuno verrà fuori
da lì
e certo ansimando dirà Perché sei un americano!
Il mio ottimismo, la mia apertura, la mia mancanza di senso della storia,
i miei muscoli facciali così caratteristici, pronti a farmi sembrare arrabbiato o triste o comprensivo
fra un attimo e non so affatto dove andare;
il mio assumere che è tutto possibile, il mio profondo senso di superiorità
ed inferiorità allo stesso tempo; la mia mancanza di cultura,
eccetto quella libresca; il mio modo di recitare col cane, vieni qui
Spotty! Dannazione!
Tutto questo e centinaia di altre cose dichiarano che sono quello che sono.
È gravoso ma è anche inevitabile. Penso di si.
Gli espatriati hanno avuto un certo successo con la chirurgia plastica
dell’assenza e della partenza. Ma non è mai assoluta. E poi devono sopportare
anche la nuova identità.

Irlandesi o russi, in loro l’individualità è spesso scambiata per nazionalità.
Il russo che trova un’anima nell’ufficiale dell’esercito, l’irlandese che in lui trova
qualcuno con cui bere.
Considera il barcaiolo sul Volga? Si può solo tirare a indovinare
ma probabilmente russo per circa il novanta percento, ottanta percento uomo e trenta
percento barcaiolo, russo, uomo e barcaiolo,
una persona giusta per quel lavoro, un uomo russo del fiume.
Questo cane è per due quinti un lupo e per meno di un millesimo un marito o un
padre.
I cani resistono alla nazionalità essendo razze. Questo è semplicemente alsaziano.
Anche se in futuro potrebbe essere padre di un cucciolo
che sembra totalmente qualcos’altro se per esempio lui (l’alsaziano) è attratto
da un barboncino con un potente DNA. Il cucciolo corre incontro ai ragazzi italiani
che sorridono
pensando che sarebbe divertente portarlo a Taormina
dove lavorano in un albergo e addestrarlo.
Una donna francese si stupisce davanti a questa scena.
La donna si abbassa verso il cane e gli parla in francese.
È incoraggiante e divertente. Per il cane tutte le lingue umane sono una nebbia
profumata.
Scodinzola e si alza sulle zampe posteriori. Un ragazzo italiano lo elogia, “Bravo!
Canino!”
Sotto passa il boato della metropolitana. Il ragazzo guarda
la donna.
La vita offre loro questi momenti intricati come – chi? – passa in bicicletta
davanti.
È un congolese con la savana sulle spalle
e il cielo nel cuore, ma le sue parole quando passa sono in francese—
“Bonjour, m’sieu dames,” e va via sempre più veloce con la sua identità,
la sua congolese, millennale individualità che cambia e ricambia posto.

Variations at Home and Abroad

It takes a lot of a person’s life
To be French, or English, or American
Or Italian. And to be at any age. To live at any certain time.
The Polish-born resident of Manhattan is not merely a representative of
general humanity
And neither is this Sicilian fisherman stringing his bait
Or to be any gender, born where or when
Betty holding a big plate
Karen crossing her post-World War Two legs
And smiling across the table
These three Italian boys age about twenty gesturing and talking
And laughing after they get off the train
Seem fifty percent Italian and the rest percent just plain
Human race.
O mystery of growing up! O history of going to school!
O lovers O enchantments!

The subject is not over because the photograph is over.
The photographer sits down. Murnau makes the movie.
Everything is a little bit off, but has a nationality.
The oysters won’t help the refugees off the boats,
Only other human creatures will. The phone rings and the Albanian
nationalist sits down.
When he gets up he hasn’t become a Russian émigré or a German circus
clown
A woman is carrying a basket—a beautiful sight! She is in and of
Madagascar.
The uniformed Malay policeman sniffs the beer barrel that the brothers of
Ludwig are bringing close to him.
All humanity likes to get drunk! Are differences then all on the surface?
But even every surface gets hot
In the sun. It may be that the surface is where we are all alike!
But man and woman show that this isn’t true.
We will get by, though. The train is puffing at the station
But the station isn’t puffing at the train. This difference allows for a sense
of community
As when people feel really glad to have cats and dogs
And some even a few mice in the chimney. We are not alone
In the universe, and the diversity causes comfort as well as difficulty.
To be Italian takes at least half the day. To be Chinese seven-eighths of it.
Only at evening when Chang Ho, repast over, sits down to smoke
Is he exclusively human, in the way the train is exclusively itself when it is
in motion
But that’s to say it wrongly. His being human is also his being seven-eighths
Chinese.
Falling in love one may get, say, twenty percent back
Toward universality, though that is probably all. Then when love’s gone
One’s Nigerianness increases, or one’s quality of being of Nepal.
An American may start out wishing
To be everybody or that everybody were the same
Which makes him or her at least eighty percent American. Dixit Charles
Peguy, circa 1912,
“The good Lord created the French so that certain aspects of His creation
Wouldn’t go unnoticed.” Like the taste of wheat, sirrah! Or the Japanese.
So that someplace on earth there would be people who were
Writing haiku. But think of the human body with its arms
Its nose, its eyes, its brain often subject to alarms
Think how much energy, work, and time have gone into it,
To give us such a variegated kind of humanity!
It takes fifteen seconds this morning to be a man,
Twenty to be an old one, four to be an American,
Two to be a college graduate and four or five hours to write.
And what’s more, I love you! half of every hour for weeks or months for
this;
Nine hundred seconds to be an admirer of Italian Renaissance painting,
Sixteen hours to be someone awake.
One is recognizably American, male, and of a certain generation. Nothing
takes these markers away.

Even if I live in Indonesia as a native in a hut, someone coming through
there
Will certainly gasp and say Why you’re an American!
My optimism, my openness, my lack of a sense of history,
My distinctive facial muscles ready to look angry or sad or sympathetic
In a moment and not quite know where to go from there;
My assuming that anything is possible, my deep sense of superiority
And inferiority at the same time; my lack of culture,
Except for the bookish kind; my way of acting with the dog, come here
Spotty! God damn!
All these and hundreds more declare me to be what I am.
It’s burdensome but also inevitable. I think so.
Expatriates have had some success with the plastic surgery
Of absence and departure. But it is never absolute. And then they must bear
the new identity as well.

Irish or Russian, the individuality in them is often mistaken for nationality.
The Russian finding a soul in the army officer, the Irishman finding in him
someone with whom he can drink.
Consider the Volga boatman? One can only guess
But probably about ninety percent Russian, eighty percent man, and thirty
percent boatman, Russian, man, and boatman,
A good person for the job, a Russian man of the river.
This dog is two-fifths wolf and less than one-thousandth a husband or
father.
Dogs resist nationality by being breeds. This one is simply Alsatian.
Though he may father forth a puppy
Who seems totally something else if for example he (the Alsatian) is attracted
To a poodle with powerful DNA. The puppy runs up to the Italian boys
who smile
Thinking it would be fun to take it to Taormina
Where they work in the hotel and to teach it tricks.
A Frenchwoman marvels at this scene.
The woman bends down to the dog and speaks to it in French.
This is hopeful and funny. To the dog all human languages are a perfumed
fog.
He wags and rises on his back legs. One Italian boy praises him, “Bravo!
canino!”
Underneath there is the rumble of the metro train. The boy looks at the
woman.
Life offers them these entangling moments as—who?—on a bicycle goes
past.
It is a Congolese with the savannah on his shoulders
And the sky in his heart, but his words as he passes are in French—
“Bonjour, m’sieu dames,” and goes speeding off with his identity,
His Congolese, millennial selfhood unchanging and changing place.

Traduzione di Giovanni Catalano

Concorso Internazionale di poesia Castello di Duino VII edizione

2010-11-01T00:48:00.000-07:00

Qui il bando 2011.

R. Piazza su tre poesie

2010-10-10T13:47:00.000-07:00

Qui trovate un close-reading di Raffaele Piazza.

Light/Shadows

2010-09-26T07:20:00.000-07:00

Shadows seem to be at the core of this collection of poems of the 6th Edition of Castello di Duino Competition, having as theme the polarity Lights/Shadows. Night is the place of the discovery of truth, lacerated in the perception of the distance between human catastrophe and fallaciousness of hiding... from "Luce/Ombre - Lights/Shadows" (Ibiskos Editrice Risolo, 2010).

Gaza

After a day

Without school

I dim the light

And on my half of the bed

A leg throws itself

On me.

And yet I know it is not enough for you

To manage and touch the other part,

The dry side

Or strip yourself of everything

And tear your arms.

Competing for a strip,

It is not enough.

Remember me this time.

Before the breath

Becomes hard

And our lips fall down.

(English translation by Othis Landi)

Nasce Poesia 2.0

2010-09-24T06:51:00.000-07:00

Nasce oggi ufficialmente Poesia 2.0. - www.poesia2punto0.com/ Comunità poetica ideata da Luigi Bosco, e dalla collaborazione dello stesso Bosco e di parecchi altri poeti, Alessandro Assiri, Mario Bertasa, Giovanni Catalano, Stefano Guglielmin, Margherita Ealla, Antonella Pizzo, Anila Resuli, Francesco Terzago, Sebastiano Aglieco, Roberto Cogo, Flavio Ermini, Marco Giovenale, Giulio Marzaioli, Rosa Pierno, Fabio Teti e Ida Travi, Francesco Tomada e Fabio Franzin, ai quali, si spera presto, si possano aggiungerne molti altri, e non solo poeti, ma anche editori, librai, riviste, i bibliotecari, associazioni, caffé letterari, istituzioni e tutti quelli che pensano che la poesia sia un bene comune , cioè che appartiene a tutti, senza la quale il mondo sarebbe più povero.

Ecco l’editoriale:

Nasce Poesia 2.0: una comunità poetica è possibile (?)

Il mondo intero sa che l’ultima cosa di cui il mondo intero ha bisogno è un luogo ed un progetto come Poesia 2.0.Noi pure lo sappiamo, e la cosa ci conforta.
La poesia non subirà alcuno stravolgimento: non abbiamo incontrato la verità né la verità ci è venuta incontro; non si preannunciano innovazioni eclatanti, né si prevedono sovvertimenti di alcun tipo. Siamo assolutamente consapevoli di essere solo degli altri pesci nell’acquario dove, fondamentalmente, bisogna nuotare. Ed è quello che faremo.Ci limiteremo a fare ciò che molti prima di noi hanno fatto lungo l’arco di molte decadi, e che in tanti continuano a fare ancora oggi. Non sappiamo se saremo in grado di farlo meglio: sicuramente, ci impegneremo nel farlo in maniera diversa, prendendo atto, a mano a mano, dei risultati che otterremo.Soprattutto, ci impegneremo a farlo insieme.
L’obiettivo principale del progetto di Poesia 2.0 è, infatti, quello di costruire attorno alla poesia una comunità che, a nostro avviso, manca, nella quale ciascuno possa riconoscersi attraverso l’esercizio del sentimento di appartenenza proprio di chi sa di condividere il medesimo obiettivo. Nel nostro caso: la poesia.
Ma se la poesia – come in molti sostengono – è anche un fare, allora diventano importanti i «cosa», i «come», i «quando», i «dove», oltre ai «chi» ed ai «perché».Ciò significa che sono chiamati all’appello non solo i poeti, ma anche i critici, gli editori, i lettori, i librai, le riviste, i bibliotecari, le associazioni, i caffé letterari, le istituzioni e tutti quanti sentono di aver preso un impegno – per un motivo o per un altro – con la poesia.
Quando si è trattato di cominciare, abbiamo pensato che il modo migliore di farlo sarebbe stato quello di partire dall’inizio: c’è bisogno di una soglia perché la si possa attraversare, di un percorso alle proprie spalle per poter pensare di avanzare anche solo di un passo.Così, abbiamo rispolverato gli scaffali, cercando di fare un po’ di ordine nel marasma generale della sovrapproduzione – che non ha risparmiato di certo la poesia – ed abbiamo costruito un archivio di Poesia Contemporanea che si arricchirà, giorno dopo giorno, di nuovi e vecchi materiali relativi ai numerosi autori che hanno fatto la strada che fin’ora noi abbiamo percorso.
Sempre assecondando la necessità di fare ordine, abbiamo messo a punto una Mappatura delle attività poetiche sul territorio. Una sezione, questa, ancora e sempre in fieri e – a nostro avviso – indispensabile per costruire quel senso di appartenenza a cui si accennava poc’anzi, attraverso la condivisione delle numerose e differenti progettualità poetiche che, altrimenti, rischierebbero di rimanere confinate ad una realtà isolata da tutte le altre che pure lavorano per le medesime ragioni.
Attraverso la imprescindibile sezione Media ci sforzeremo di veicolare tutti quei contenuti di natura ipertestuale o audiovisiva che contribuiscono allo sviluppo ed alla diffusione della poesia come e-book, video interviste, podcast, incontri vari, letture e performace così come documenti storici.In particolare, per il materiale di natura ipertestuale, abbiamo messo a punto una Biblioteca che – oltre a documenti ed e-book di varia natura e riviste online – ospiterà tre (per il momento) collane di Poesia 2.0: i Quaderni, dove raccoglieremo diversi estratti di raccolte pubblicate dagli autori del nostro archivio; gli Inediti, che accoglieranno le produzioni non ancora pubblicate di quegli autori che avranno piacere ad inviarcene; gli Appunti, che conterranno interventi di taglio più saggistico i quali pure saranno pubblicati nella apposita sezione Saggi e Critica.
L’ultima sezione del portale sarà dedicata alle numerose Rubriche dove verranno pubblicati interventi e riflessioni di varia natura e attraverso le quali cercheremo di aprirci il più possibile al dialogo per i futuri passi in avanti che speriamo tutti di fare. Insieme.
Poesia 2.0 è un progetto che nasce online ma che non vuole affatto limitarsi agli spazi virtuali. Il portale non è il fine, ma il mezzo. Il sito vuole essere un punto di riferimento ed uno strumento attraverso il quale si possa sviluppare, in maniera pratica e veloce, quella rete virtuale di conoscenza e di conoscenze che, riprodotta sul territorio del reale, vada poi a costituire il piccolo cuore di una nuova comunità.
Recuperare il sentimento di umana compagnia di matrice leopardiana è, per noi, l’unico modo che ci è rimasto per essere assolutamente moderni.Se è giusto o sbagliato, se funzionerà o non funzionerà, se sarà facile o difficile: questo noi non lo sappiamo. E non lo sai nemmeno tu – hypocrite lecteur, – mon semblable, – mon frère!

http://www.poesia2punto0.com/

I cambiamenti climatici

2010-09-10T04:56:00.000-07:00

Se i pensieri fossero visibili
li vedresti camminare,
rialzarsi e di nuovo cadere,
rincorrersi felici come i figli
la prima volta al mare.

Perché un ragionamento sta in piedi
se è una replica esatta di noi.

Quando entriamo
nelle grandi librerie
dei centri commerciali.
siamo d’accordo,
non sono luoghi.

Dovremmo semplificare:
un comportamento rimane
un comportamento,
il mondo una visione
del mondo.

O i ragazzi che eravamo torneranno
a giocare nei campi rom.
Non sono luoghi.

E oggi che Auschwitz
non è né vicina né lontana,
chi è tornato ha detto
che adesso ne hanno fatto un museo
per fermarsi a pregare e dire grazie,
essere grati, dicono,
di non essere stati
la soluzione e non la spiegazione,
cambiare idea ci rende liberi.

Eppure sono sicuro, ci sta sfuggendo
qualcosa, riprendiamo
da dove c’eravamo lasciati.

La memoria è un gas che si espande,
che tende ad occupare lo spazio
a sua disposizione.

Ma un ricordo sta in piedi
se è una replica esatta di noi
di tutto ciò che avevamo
cominciato a costruire o distruggere
nel sonno.

Di tutto ciò che eravamo.

O se fosse
un fraintendimento, un modo
di dire, la libertà?

Noi a casa non ci siamo mai,
gli altri già convivono,
un appartamento.

È così che va: dividono
un problema in tanti quadrati
più piccoli ma prima
o poi dovranno
dimostrare il contrario.

Noi che siamo una coppia di quelle
che richiedono continue energie.
Uno è stanco anche solo
d’alzarsi dal letto
e andare in bagno scalzo,
metà uomo e metà specchio
e quel che rimane da dire,
figurati, è questo. Se è questo
il paradiso terrestre, la sorpresa

di non saper distinguere
il bene dalla miseria.

O il sabato uscire,
fare un giro all’Ikea
come una prova
d’amore - le economie
di scala, i parcheggi,
le code – ma vedi
la verità non è due cose.

Io lo so non può funzionare.
Se ci pensi, chiunque
è sostituibile e questo dovrebbe
renderci più liberi, spero
meno facilmente ricattabili.

Ogni cosa si trasforma
ma il calore si conserva.
E tutto di colpo si riflette
in ciò che non facciamo
o ci assorbe totalmente
come un’idea
che non abbiamo avuto.

Inedito, da "L'amico di Wigner".

La nave di Teseo

2010-08-30T05:23:00.000-07:00

Non uscirai dalla mia vita.

Deve essere una mania
come i trenini elettrici
e i pesci tropicali
se per finire questo libro
non avrò bisogno di te.

Lo sai, il più delle volte
scrivevo la sera
ed era come versare la birra
nei bicchieri
inclinati, senza schiuma.
Non è la stessa cosa.

Se non altro, adesso,
con la stessa pazienza
di chi colloca i pezzi
sulla scacchiera
rimetto a posto i piatti.
E penso al lavoro
che abbiamo scelto.
Penso a domani.

Chi lavora
deve sempre sperare
che ci sia un giorno di ferie
per finire un libro
perché non può finire così
in pausa pranzo
o la notte

quando ti rimetti a letto
o ti alzi.

E un nuovo nodo
sembra un discorso da calzolai,
di stringhe, di mani sporche
di colla e piccoli chiodi
sotto le suole.

Deve essere un disordine,
una compulsione,
come oscillare nervosamente
un piede, tamburellare
con la punta delle dita.

Un’ossessione
questa di scendere e salire,
controllare di continuo
d’aver chiuso a chiave,
la certezza di aprire e chiudere
di nuovo.

O lavarsi sempre le mani,
conservare tutto e di tutto
fare sempre una copia:
delle lettere mai spedite,
dei certificati, i fax di inizio
malattia, le ricevute del taxi.

E a maggior ragione
se ognuno di noi è un voto,
una causa, un giuramento.

Ci sono scrittori
che per tutta la vita
hanno scritto un solo libro
sugli storioni del Po
o del fiume Oreto.

Credevano
in ciò che scrivono e questo
li rende meno pericolosi.
Io personalmente preferisco
stare con un piede dentro
e uno fuori.

Leggere a mente.

Non c’entra la voce,
potrei leggere anche solo
con le dita
se i nomi avessero
un rilievo come sulle cassette
postali o sulle targhe
automobilistiche.

Perchè vai ai reading, allora?
Uno scrittore non dovrebbe
interpretare, è il regista
non l’attore.

Ma a forza di guardare
ognuno vede nelle nuvole
ciò che vorrebbe vedere,
sente ciò che vuole
sentirsi dire.

Anche se il segno
che lasciamo è arbitrario
il n'y a pas de hors-texte
mi dici - non c’è lettura
che non produca scrittura e viceversa
io lo dico a te
come se fosse la prima volta
che leggi i Lunch Poems
di Frank O’Hara.

Io leggo perché scrivo
ma tu? What are you reading
for? Deve essere un’ossessione
com’era per i collezionisti
di francobolli
ma ha anche a che fare
con il futuro, con la capacità
di ascoltare.

Come nella danza moderna
l’importante è andare a tempo.
Come nel nuoto
sincronizziamo respiro e bracciata,
fino ad entrare in risonanza.
C’è un momento in cui
i guadagni compensano le perdite.

Ma è solo un modo
per nascondersi.

Lo sai, si dà a certa poesia
un peso e uno spessore
che altrimenti non avrebbe
e in questo c’è
deve esserci - credo
una contraddizione
continua.

Non è poesia contemporanea,
né può essere attuale
al massimo precede la realtà,
la rende impraticabile.

Prima si immagina
una ragazza
e poi si incontra
sul serio
con quel taglio,
al mare in quel giorno
di luglio, lo stesso
nome che le avevamo dato
anni prima di conoscerla,
di nascosto.

O ti dimentichi di qualcuno
come nelle lettere dei suicidi,
dimentichi qualcosa e tutto cambia.
Come quando gli eserciti
rompono il passo
quando attraversano i ponti
o i pellegrini
in cima alla scalinata
smettono all’improvviso di pregare.
Cosa chiedevano, cosa hanno
ottenuto?

Non c’è vento.

Gli amici chiamano
per dirti che stasera non escono.

Non esce nessuno.

Inedito, da "L'amico di Wigner".

Kenneth Koch - Tre poesie

2010-08-23T12:10:00.000-07:00

Insieme a Daniele Gennaro, presentiamo tre poesie di Kenneth Koch.
Un ringraziamento speciale va a Riccardo Duranti per i suoi sempre importanti suggerimenti e preziosi incoraggiamenti nel corso di queste traduzioni.

Un treno può nasconderne un altro

(cartello di un passaggio a livello in Kenya)

In una poesia, un verso può nasconderne un altro,
come a un passaggio a livello, un treno può nascondere un altro treno.
Ovvero, se aspetti per attraversare
i binari, aspetta un momento
almeno dopo che il primo treno è passato. E così quando leggi
aspetta di aver letto il verso successivo--
dopo di che puoi andare avanti con la lettura.
In una famiglia una sorella può nasconderne un’altra.
Così, quando le fai la corte, è meglio averle entrambe sott’occhio
altrimenti vieni a trovarne una, ma potresti innamorarti dell’altra.
Un padre o un fratello possono nascondere l’uomo,
se sei una donna, che stavi aspettando di amare.
Così davanti a qualcosa c’è sempre dell’altro
come le parole stanno davanti agli oggetti, ai sentimenti e alle idee.
Un desiderio può nasconderne un altro. E la reputazione di una persona può nascondere
la reputazione di un’altra persona. Un cane può nascondere l’altro
Su un prato, così se scappi dal primo non è detto che tu sia al sicuro;
Un lillà può nascondere l’altro e poi tanti altri lillà e sull’Appia
Antica una tomba
può nascondere un certo numero di altre tombe. In amore, un rimprovero può nasconderne un altro,
una piccola lamentela può nasconderne una più grande.
Un’ingiustizia può nascondere l’altra -- un coloniale può nasconderne un altro,
Una vistosa uniforme rossa un’altra e un’altra ancora, un’intera fila. Un bagno
può nascondere un altro bagno
come quando, dopo il bagno, si esce sotto la pioggia.
Un’idea può nasconderne un’altra: la vita è semplice
nasconde la vita è incredibilmente complessa, come nella prosa di Gertrude Stein
una frase nasconde l’altra ed è pure un’altra frase. E in laboratorio
un’invenzione può nascondere un’altra invenzione,
una sera può nasconderne un’altra, un’ombra, un nido di ombre.
Una d’un rosso scuro o una blu o una viola -- questo è un quadro
di qualcuno che copia Matisse. Uno aspetta ai binari che passino,
questi doppi nascosti o, talvolta, queste somiglianze. Un gemello identico
può nascondere l’altro. E possono essercene dentro anche di più! L’ostetrica
fissa la Valle del Var. Vivevamo lì, io e mia moglie, ma
una vita ha nascosto un’altra vita. E adesso lei se ne è andata e io sono qui.
Una moglie vivace nasconde una figlia goffa. La figlia a sua volta
nasconde la propria figlia vivace. Sono in
una stazione ferroviaria e la figlia tiene una borsa
più grande della borsa della madre e riesce a nasconderla.
Offrendosi di prendere la borsa della figlia ci si ritrova ad affrontare
quella della madre
e si deve portare, anche quella. Così un autostoppista
può deliberatamente nascondere l’altro e anche una tazza di caffè
un’altra, finché uno si innervosisce. Un amore può nascondere un altro amore
o lo stesso amore
come quando “Ti amo” all’improvviso suona falso e si scopre
che l’amore migliore è rimasto dietro, come quando “Sono pieno di dubbi”
nasconde “Sono certo di qualcosa ed è che”
e anche un sogno può nasconderne un altro come è noto, da sempre. Nel
Giardino dell’Eden
Adamo ed Eva possono nascondere i veri Adamo ed Eva.
Gerusalemme può nascondere un’altra Gerusalemme.
Quando arrivi a qualcosa, fermati per lasciarla passare
così puoi vedere cos’altro c’è. A casa, non importa dove,
anche i binari interni rappresentano un pericolo: un ricordo
di certo ne nasconde un altro, dal momento che il ricordo è proprio questo,
l’eterna successione inversa delle entità contemplate. Leggendo
Un viaggio sentimentale guardati attorno
quando hai finito, cerca Tristram Shandy, per vedere
se sta lì, dovrebbe esserci, e anche migliore
e più profondo e fino a quel momento nascosto come Santa Maria Maggiore
può essere nascosta da altre chiese simili a Roma. Un marciapiede
può nasconderne un altro, come quando ti ci addormenti e
una canzone nasconde un’altra canzone; un martellio al piano di sopra
nasconde il battito dei tamburi. Un amico può nasconderne un altro, ti siedi ai
piedi di un albero
con uno e quando ti alzi per andartene ce n’è un altro
con cui avresti preferito stare a parlare. Un insegnante,
un dottore, un’estasi, una malattia, una donna, un uomo
possono nasconderne altri. Fa’ una pausa per lasciar passare il primo.
Tu pensi, Adesso è sicuro attraversare e vieni colpito dal successivo. Può
essere importante
aver atteso almeno un momento per vedere cos’era già lì.

(trad. di G.C.)

One Train May Hide Another

(sign at a railroad crossing in Kenya)

In a poem, one line may hide another line,
As at a crossing, one train may hide another train.
That is, if you are waiting to cross
The tracks, wait to do it for one moment at
Least after the first train is gone. And so when you read
Wait until you have read the next line--
Then it is safe to go on reading.
In a family one sister may conceal another,
So, when you are courting, it's best to have them all in view
Otherwise in coming to find one you may love another.
One father or one brother may hide the man,
If you are a woman, whom you have been waiting to love.
So always standing in front of something the other
As words stand in front of objects, feelings, and ideas.
One wish may hide another. And one person's reputation may hide
The reputation of another. One dog may conceal another
On a lawn, so if you escape the first one you're not necessarily safe;
One lilac may hide another and then a lot of lilacs and on the Appia
Antica one tomb
May hide a number of other tombs. In love, one reproach may hide another,
One small complaint may hide a great one.
One injustice may hide another--one colonial may hide another,
One blaring red uniform another, and another, a whole column. One bath
may hide another bath
As when, after bathing, one walks out into the rain.
One idea may hide another: Life is simple
Hide Life is incredibly complex, as in the prose of Gertrude Stein
One sentence hides another and is another as well. And in the laboratory
One invention may hide another invention,
One evening may hide another, one shadow, a nest of shadows.
One dark red, or one blue, or one purple--this is a painting
By someone after Matisse. One waits at the tracks until they pass,
These hidden doubles or, sometimes, likenesses. One identical twin
May hide the other. And there may be even more in there! The obstetrician
Gazes at the Valley of the Var. We used to live there, my wife and I, but
One life hid another life. And now she is gone and I am here.
A vivacious mother hides a gawky daughter. The daughter hides
Her own vivacious daughter in turn. They are in
A railway station and the daughter is holding a bag
Bigger than her mother's bag and successfully hides it.
In offering to pick up the daughter's bag one finds oneself confronted by
the mother's
And has to carry that one, too. So one hitchhiker
May deliberately hide another and one cup of coffee
Another, too, until one is over-excited. One love may hide another love
or the same love
As when "I love you" suddenly rings false and one discovers
The better love lingering behind, as when "I'm full of doubts"
Hides "I'm certain about something and it is that"
And one dream may hide another as is well known, always, too. In the
Garden of Eden
Adam and Eve may hide the real Adam and Eve.
Jerusalem may hide another Jerusalem.
When you come to something, stop to let it pass
So you can see what else is there. At home, no matter where,
Internal tracks pose dangers, too: one memory
Certainly hides another, that being what memory is all about,
The eternal reverse succession of contemplated entities. Reading
A Sentimental Journey look around
When you have finished, for Tristram Shandy, to see
If it is standing there, it should be, stronger
And more profound and theretofore hidden as Santa Maria Maggiore
May be hidden by similar churches inside Rome. One sidewalk
May hide another, as when you're asleep there, and
One song hide another song; a pounding upstairs
Hide the beating of drums. One friend may hide another, you sit at the
foot of a tree
With one and when you get up to leave there is another
Whom you'd have preferred to talk to all along. One teacher,
One doctor, one ecstasy, one illness, one woman, one man
May hide another. Pause to let the first one pass.
You think, Now it is safe to cross and you are hit by the next one. It
can be important
To have waited at least a moment to see what was already there.

Paradiso

Non c’è modo di non emozionarsi
quando ciò da cui sei stato deluso solleva la testa
dalle braccia e sembra volerti parlare di nuovo.
Dimentichi casa e famiglia
e ti avvii a piedi o in automobile
e vai dove tu credi questa forma di realtà
possa abitare. Non trovandola lì, rifiuti
qualsiasi ulteriore contatto
finché ritorni cercando di dimenticare
l’unica cosa che ti smuove (pare) e che ti ha dato quello che per sempre
avrai
però forma di disillusione.
Eppure, spesso, guardando verso l'orizzonte
laggiù- ostile a te?- c’è quel qualcosa che non hai mai trovato
e che, senza quelli che sono venuti prima di te, non saresti mai
riuscito a immaginare.
Come hai potuto pensare che ci fosse una persona che avrebbe potuto farti
felice e che la felicità non fosse l’accidentato
fenomeno che hai conosciuto? Perché continui a credere in questa
realtà così dipende tanto dal tempo che le è concesso
che ha meno a che fare con l’esilio degli anni che hai
che da ogni altra cosa della vita prometta di lasciarti fare?

(trad. di D.G.)

Paradiso

There is no way not to be excited
When what you have been disillusioned by raises its head
From its arms and seems to want to talk to you again.
You forget home and family
And set off on foot or in your automobile
And go to where you believe this form of reality
May dwell. Not finding it there, you refuse
Any further contact
Until you are back again trying to forget
The only thing that moved you (it seems) and gave what you forever will
have
But in the form of a disillusion.
Yet often, looking toward the horizon
There—inimical to you?—is that something you have never found
And that, without those who came before you, you could never have
imagined.
How could you have thought there was one person who could make you
Happy and that happiness was not the uneven
Phenomenon you have known it to be? Why do you keep believing in this
Reality so dependent on the time allowed it
That it has less to do with your exile from the age you are
Than from everything else life promised that you could do?

Parlando a diverse persone contemporaneamente

Avete contribuito a tenermi insieme.
Mi piacerebbe che voi foste ancora qui.
Smettetela di parlare o di fare qualsiasi altra cosa per un minuto.
Anzi, per favore, per tre, magari, cinque minuti.
Ditemi che sentiero prendere oltre la collina.
C'è un ponte lì? Vorrò compagnia?
Raccontatemi dei vecchi che hanno costruito il ponte.
Che cosa è "l'economia giapponese"?
Dove avete nascosto le fatture del medico?
Quanto vi ammiro!
Potete aiutarmi a buttare via tutto?
Posso aiutarvi a buttare tutto?
Avete finito con questa cosa?
Chi è il venditore di auto?
Il baldacchino che avevamo fatto per il cane.
Ho bisogno di qualche abbraccio senza fine.
Il mare non è mica tanto lontano.
Sei venuto a ovest con questo tempo?
Sono stato seduto in casa scalzo.
Stai portando una croce!
Quella panchina, guarda! Là sotto che bei cucciolini!
Potrei avere un bicchierino di scotch?
Immagino volessi fare impressione su di voi.
Sta nevicando.
L'uomo Revlon è venuto da oltremare.
Questo fracasso è fastidioso.
Non volevamo che il bambino venisse qui per via del falco.
Cosa stai leggendo?
Con quale stile vorresti che l’umidità si spiegasse?
Mi dà un po’ fastidio, ma non molto. Puoi fumare un sigaro.
Genuinità è una parola che non ho mai usato.
Hai visto, che gonna corta! Hai mica una macchina fotografica?
La luna è un mollusco.
Non posso parlare a molte persone. Mi mangiano vivo.
Ad ogni modo, chi sei?
Voglio guardarti tutto il giorno, perché sei mia.
Ti andrebbe di fare un salto al Pizza Hut?
Grazie d’avermi detto il tuo segno.
Questo sole mi riempie di gioia!
La tartaruga avanza ma l'aragosta resta indietro. Il silenzio ha vinto la partita!
Beh, accidenti a te e al termometro!
Non voglio chiedere al medico.
Non sapevo cosa intendevi quando hai detto questo.
Sta arrivando il freddo, ma mi sento terribilmente pigro.
Se vuoi possiamo andare là
dove c'è un po’ più di luce.

(trad. di D.G.)

To Various Persons Talked To All At Once

You have helped hold me together.
I'd like you to be still.
Stop talking or doing anything else for a minute.
No. Please. For three minutes, maybe five minutes.
Tell me which walk to take over the hill.
Is there a bridge there? Will I want company?
Tell me about the old people who built the bridge.
What is "the Japanese economy"?
Where did you hide the doctor's bills?
How much I admire you!
Can you help me to take this off?
May I help you to take that off?
Are you finished with this item?
Who is the car salesman?
The canopy we had made for the dog.
I need some endless embracing.
The ocean's not really very far.
Did you come west in this weather?
I've been sitting at home with my shoes off.
You're wearing a cross!
That bench, look! Under it are some puppies!
Could I have just one little shot of Scotch?
I suppose I wanted to impress you.
It's snowing.
The Revlon Man has come from across the sea.
This racket is annoying.
We didn't want the baby to come here because of the hawk.
What are you reading?
In what style would you like the humidity to explain?
I care, but not much. You can smoke a cigar.
Genuineness isn't a word I'd ever use.
Say, what a short skirt! Do you have a camera?
The moon is a shellfish.
I can't talk to most people. They eat me alive.
Who are you, anyway?
I want to look at you all day long, because you are mine.
Might you crave a little visit to the Pizza Hut?
Thank you for telling me your sign.
I'm filled with joy by this sun!
The turtle is advancing but the lobster stays behind. Silence has won the game!
Well, just damn you and the thermometer!
I don't want to ask the doctor.
I didn't know what you meant when you said that to me.
It's getting cold, but I am feeling awfully lazy.
If you want to we can go over there
Where there's a little more light.

L’effetto Lombard

2010-08-23T09:07:00.000-07:00

Che è l’effetto di iniziare
automaticamente a parlare
a voce più alta e in modo
più accurato se i rumori
ambientali crescono.

Batto una mano
sul tavolo e non so se è questo
il rumore che fa il legno,
il rumore della mano.

È esperienza comune
che al tavolo
di un ristorante i primi
dialoghino in toni moderati.

Un vocio che è una manifestazione
tremante di sé, un annuncio.

Come se il tuo corpo - essere qui
e non altrove, non è questo
che fa di un corpo
un corpo? - non finisse dove inizia
il corpo degli altri, la loro voce.

E man mano che il locale
si affolla, si allunga
la coda - il brusio
continua a crescere di livello
per cui chi insiste
se prima parlava a molti
è costretto a parlare all’orecchio
di pochi e a voce sempre
più elevata, contribuendo
al rumore di fondo
con un calo di attenzione
e un certo affaticamento.

Comprende raucedine,
bruciore di gola,
voce strozzata e tosse
con rischi seri
di polipi e noduli
alle corde vocali.

Poi certe sordità
non sono uguali, tagliano
le alte frequenze, di più
le consonanti.

E le pareti dure e regolari
non fanno che peggiorare
l’acustica.

Dovremmo forse rivestirle
di coni di gomma
o coi cartoni delle uova.

Tutti ormai sapranno
suonare una chitarra
o il pianoforte.

Ma a volte mi sembra
di tornare indietro
e giocare a palla contro un muro
o nei parcheggi condominiali.
Il riverbero dei muri,
l’eco dei palloni.

Le sirene,
gli allarmi.

Inedito, da "L'amico di Wigner".

Close reading su Gatti e Alessia, di R.Piazza

2010-08-23T04:29:00.000-07:00

Da Poiein:

Chiunque sia indifferente alla bellezza, all’eleganza, all’intelligenza, all’affetto di cui è capace un gatto, è povero come chi, passeggiando d’estate per una strada di campagna è cieco ai fiori e sordo al canto degli uccelli ed al ronzio degli insetti (E. Hamilton).

Ci si muove come gatti, si procede “con magiche movenze” per questi testi alla ricerca di un’esperienza o di una rivelazione. Nomi propri e numeri rimandano a un passato. Come se la giovinezza fosse un linguaggio lontano che lentamente diviene sempre più intellegibile come per il favore di una trasformazione interiore. Come se le voci da mute e sorde cominciassero a tornare vicine, confidenti. Trascuriamo spesso i tesori dell’infanzia e dell’adolescenza e poi, quando è troppo tardi, ci sentiamo all’improvviso pronti ad aprire lo scrigno della memoria. Ciò che viene fuori dalle “cassette della posta” è un apparente disordine che non può essere governato dalle leggi della fisica e che per questo appare come imprigionato dalle leggi, più lasche, dell’analogia (“nei sensi e nell‘anima“). Ecco allora che un ricordo, un desiderio, un sogno può sembrare “innocente e vicino”, addirittura familiare (“tra le cose di sempre“) eppure potrebbe farsi all’improvviso sempre più enigmatico (“le mail segrete“). Di una magica oscurità è l’attesa di un godimento futuro, l’inesperienza della vita che vorrebbe quel godimento infinito, quella vita illimitata. Gioco e lutto, amore e voglia di qualcosa di nuovo. Si cerca un’armonia degli opposti, si ragiona per gradi. Si misura l’amore, la felicità. Tutto è o potrebbe farsi l’indizio ultimo, un “presagio di fortuna”, l’ingrediente di un “incantesimo“. Il mare, anche solo “un tratto elementare”, un campo di grano, il cielo stellato, il tavolo del computer sono luoghi di uno spazio frammentato ma ancora ricostruibile perché come in un ologramma i singoli frammenti continuano a conservare le informazioni necessarie a ricostruire uno sguardo di insieme o così sembra (a partire da “l’adolescenza/che torna e sta infinitamente/negli occhi di tutti i gatti del mondo“). C’è sempre un gioco di specchi, occhi negli occhi. Anche a guardare i gatti allora, i loro occhi, potremmo scoprire chi siamo.

Giovanni Catalano

Gatti e Alessia

Prologo

Campo di grano con fiori

d’arancio: sono spuntati

sui rami del risveglio: viene

Red con magiche movenze

a bere nella vasca

della villa Boschetto

di fronte all’ All’Albergo

degli angeli: c’è Alessia

rosavestita tra le cose di sempre

e fa un grattino a Red:

natura a continuare

nell’adornata via serale

di stelle comete

del presagio di fortuna.

1

Serale incantesimo negli occhi

di Mela a tessere gioia negli

occhi di Alessia, azzurri più

di quel tratto elementare

di mare, occhi di ragazza

innocente e vicino c’è il mare

ed è il primo aprile

salsedine nei sensi e nell’anima:

trovo pace solo sugli scogli,

dice Alessia a Giovanni e vicino

giocano i ragazzi al tirassegno

e nerovestiti coltivano

la vita nella di fragola

piantina sui davanzali dell’adolescenza

che torna e sta infinitamente

negli occhi di tutti i gatti del mondo.

2

A poco a poco sera illune tra le tegole

a inazzurrare il mare di gioia

infinita con le cassette della posta

incielate e le mail segrete

da ricevere con cuore sul tavolo

del computer dove sale il gatto

Red, accolto da di Alessia il sorriso

ed è una felicità immensa in aprile

di armonia e i gradi dell’ amore

vanno bene.

3

Red a poco a poco costeggia i ricordi

della mente di Alessia

spoaragazza felice con il bambino

a 16 anni, Alessia rosavestita

per la vita ad aggettare in cose

nuove: i mattini prima della

felicità, i più tersi

detersi dal seme della brina.

Raffaele Piazza

“Chernobylove” di F. Pellegrino

2010-08-22T07:20:00.000-07:00

Chernobylove
Francesca Pellegrino

Kimerik, 2010
ISBN 978-88-643-8017-9

È strano come un vuoto
prenda l’esatta forma
del suo contenitore.
accade anche per l’acqua e la luce.
persino io
vado perfettamente addosso
alla pelle che mi contiene

Il 26 aprile del 1986, a causa di un esperimento avventato, esplode l’unità numero 4 della centrale nucleare di Chernobyl, in Ucraina. Si tratta del più grave incidente nucleare della storia. Con Chernobyl, i rischi del nucleare diventano di colpo una minaccia concreta dalle conseguenze drammatiche e tuttora poco conosciute. E proprio dal ricordo di questa catasfrofe prende nome l’ultimo lavoro di Francesca Pellegrino. Siamo di fronte ad una poesia della crisi o meglio una poesia che cerca di gestire come può, per tentativi, una crisi che è data per assodata, forse irreparabile. Venuta meno qualsiasi possibilità di corrispondenza simbolica tra uomo e natura, l’uomo di oggi si ritrova imprigionato in un rapporto metonimico che lo restituisce oggetto tra oggetti. Siamo schiavi dei beni di consumo che il progresso ci ha garantito, costantemente delusi dai surrogati di felicità che i tempi promettono (“In origine eravamo il vetro/dello stesso bicchiere/quello vuoto, messo/su un lato del tavolo/in mezzo alle cose inutili/che ci allontanano”). Non è più praticabile una distinzione tra contenuto e contenitore, tra forma e sostanza. Del resto, la metonimia è una figura psicanaliticamente interessante perchè palesa il divario che si apre fra il senso apparente e il senso rimosso, il significato che era sprofondato sotto il sintomo nevrotico, sotto il significante metaforico. Il giorno dopo la catastrofe è il giorno in cui riconosciamo di far parte di un sistema di disequazioni. Il giorno in cui ricordiamo d’essere stati una musica bellissima anche se adesso siamo corde di una chitarra che nessuno sa più accordare. Cosa fare? Il quotidiano è il terreno da scavare con le unghie, la pietra arida in cui coltivare l’illusione di un amore, l’illusione di poter ricordare e dimenticare ciò che siamo (“Ho mille anni di guerra/da dimenticare, perdonando/(dentro)/un giardino che ha sempre/fatto fiori finti”). La testa, il cuore, è una terra evacuata, abbandonata dai più fortunati perchè contaminata dalle scorie del giorno prima (“e fu la sola pietra/della mia casa”). Tra specchio e sipario, “l’amore è un luogo/sempre altrove”. Non c’è ostentazione di un coraggio eroico, anzi quel che resta di un istinto di sopravvivenza spingerebbe a fuggire la realtà ma ogni strada riporta indietro alle cose vissute, agli oggetti usati, agli slogan pubblicitari, alle maschere, ai trucchi, alle Barbie (“Il giorno dopo il vento/ho tentato una fuga/ero in una stazione, nel mondo/straniera degli altri/e con la religione del silenzio/nel cuore./Essere altrove era come restare/e sono tornata”).

Giovanni Catalano

"Città biografiche" di L. Mazziotta

2010-08-21T19:41:00.000-07:00

Città biografiche
Luciano Mazziotta

Zona, 2009
ISBN 978-88-609-6532-5

“Pensa se fosse così la città,
se ci fossero le auto ferme
ai semafori, e se allo stop
bloccassero i cerchi in lega
e facessero un cenno con
gli abbaglianti. Se gli abitanti
abitassero, se sui muri ci
fossero luci e pubblicità [...]“

Il tema della città è stato sviluppato molto spesso e da molti punti di vista nella storia della letteratura ma è soprattutto coi futuristi che la polis diventa l’icona di una modernità travolgente. Del resto, a leggere Luciano Mazziotta, ritroviamo il divertimento delle rime interne, l’ironia con cui Palazzeschi si oppose ai falsi miti della velocità e del progresso (“Il volo è un low cost qualunque”, “rivive in chat da nickname:/Lazzaro”). Ma ritroviamo anche Majakovskij, la sua tragica fiducia in un futuro tecnologico capace di governare una società globalizzata con l’utopia di poter salvaguardare l’identità culturale del singolo individuo. Se le città (Berlino, Roma, Amburgo, Gerusalemme,…), siano esse un luogo di nascita e lunghi vissuti oppure mete di un “viaggio precario”, rappresentano più modernamente quello che i fiumi hanno rappresentato per Ungaretti. Una carta d’identità. Non solo memorie ma segni apparentemente indecifrabili attraverso i quali l’uomo potrebbe riconoscersi e migliorarsi. Come se le città fossero l’unità di misura di un modo di essere, di stare al mondo. Ed è per questa ragione che l’ambientazione urbana fornisce la possibilità di andare oltre l’esperienza privata – la sua descrizione storica – per farsi poesia socio-politica, poesia militante, poesia a tutti gli effetti civile. Poesia che, per tradizione, si rivolge al proprio pubblico con una seconda persona singolare, perchè spera di poter dare valore all’esperienza della prossimità e pertanto esorta l’interlocutore a muoversi ed entrare in contatto, lo invita ad agire con coscienza in una collettività, per il bene della collettività. “Io dico Tu a tutti quelli che si amano”, scriveva Prevert. Ma come comunicare? Come abbattere i muri? Come costruire nuovi ponti? Le città sono luogo di uno scontro anche linguistico (“sai che nessuno ti ascolta”). Come nei film di Wenders, la città è linguaggio, un linguaggio che si definisce per contrasti. Così nel corso di questo libro, tra quotidianità e retorica, possiamo imbatterci tanto nei tic di un certo sperimentalismo alla Sanguineti quanto in un piglio più diretto e colloquiale, alla Giovanni Giudici. In ogni caso, nonostante ogni sforzo, la città, come ci ha insegnato Calvino, è un linguaggio che continuamente rischia di sfuggire alla nostra interpretazione per trasformarsi in segno autoreferenziale. Non è una semplice metafora. In un clima di totale disorientamento percettivo, il fascino della città sta nel confine tra la realtà e la possibilità di “incontrarci e viverci confusi, disillusi/come due malati stanchi di curarsi,/nell’incertezza del proprio avvenire,/pur certi di quello che ci dovremo dire”. Ed è un confine che muta, che non è mai netto. Scrive Baudelaire: “La forme di une ville change plus vite che le coer d’un mortal!”. Non ci resta che rimetterci in viaggio, allora, anche se il viaggio somiglierà ad una sorta di impossibile inseguimento per chi è “troppo presente per essere futuro”.

Giovanni Catalano

"Hanno amore" di G. Chierici

2010-08-14T08:26:00.000-07:00

Hanno amore
Gianluca Chierici

Collana Babele Suite
Perdisa Pop, 2010
ISBN 978-88-837-2498-5

In libreria dal 15 settembre.

"Se i disegni non erano proprio come i miei sogni, era perchè la mano che li aveva eseguiti non poteva riprodurli esattamente, ma una cosa era chiara, vedevamo gli stessi luoghi."

I luoghi dell'infanzia, età dell'incoscienza per antonomasia, sono il problema da risolvere, l'enigma di un giallo che si tinge di nero. Ma non solo. Impariamo che fede e disperazione si assomigliano in questa moderna versione pop del mito di Diana e Atteone. Se è soprattutto Diana la figura rivelatrice di un doppio filo che lega amore e morte. Già la radice del nome si trova nel termine latino "dius" che richiama la luce del giorno eppure Diana è dea notturna. Tanto che, identificata nella sua manifestazione lunare, è stata oggetto di culto nella stregoneria italiana. Streghe e macabri omicidi, boschi sperduti e inquietanti cliniche, fanno da sfondo alla solitudine di due bambini. Il mistero legato alla scomparsa dei genitori, l'intermittenza di ricordi di cui dubitare, presenze oscure e allucinazioni. Vorremmo fuggire ma non riusciamo a muovere nemmeno un muscolo, vorremmo gridare ma la voce non esce. Un labirinto di simboli indecifrabili. Come in un sogno si assiste ad un ampliamento, ad una dilatazione del tempo e dello spazio, ad uno spostamento dei ruoli, ad un continuo scambio di nomi e persone e tutto senza che la scena per quanto surreale manchi mai di logica. Almeno fino a quando il sogno finisce, quando scopriamo di sognare. Se è dalla fine delle cose che spesso giudichiamo le cose stesse. Ci voltiamo indietro e guardiamo in retrospettiva le cose che sono cambiate come se non fossero mai state come le credevamo. Se un amore è finito vuol dire che non era un vero amore, potrebbe essere questo l'errore. Come a dire che tutto il senso potrebbe stare nella spiegazione. Non la spiegazione, l'unica possibile, ma ciò di cui di volta in volta sapremo accontentarci quando non troveremo nessun'altra spiegazione. Ammettere che "in fondo all'uomo c'è una donna, e in fondo alla donna c'è un uomo", per esempio. Ammettere che l'amore è un sogno e, per una volta, rinunciare a chiederci chi è nel sogno di chi.

Giovanni Catalano

Poetarum Silva

2010-07-08T01:55:00.000-07:00

Poeti al Garraffello.avi

2010-07-07T08:55:00.000-07:00

Democrazie europee

2010-06-18T02:49:00.000-07:00

Hanno finito di suonare.
Servono regole.

E come non stupirsi
che se scrivo una frase
si pettina allo specchio
è già perfetta.
Delle due, solo una
si pettina, l’altra
si guarda allo specchio.
La domanda non è chi
comanda.

E mi parla eppure si sa,
sappiamo, cos’è il silenzio.
Ne è sicura.

La cornice, la finestra.
La domanda è come controllare
chi comanda, chi controlla.

Non dovevamo lasciare
nemmeno un piccolo libro
a faccia in giù, posato
col caffè sul davanzale,
a poco più della metà.

Qualcosa andava detto,
di diverso.

Il dono, il perdono.
Facile deludere
se hai fatto una promessa,
una buona volta.
È una ragazza, è la finestra
di fronte.

È la differenza che passa
tra un pianoforte
e il suono di un pianoforte.

Giovanni Catalano da Poetarum Silva, Antologia di prosa e poesia a cura di Enzo Campi.

Le lenzuola di flanella

2010-06-16T02:40:00.000-07:00

Quando dei volti amati
si perderanno i tratti e resteranno
le stanze senza musica

o nella cenere delle mansarde
le borse di pelle
piene di carte di giornale
accartocciate,
i due cappelli di lana,
un vecchio abete artificiale.

Nemmeno noi
che di questa vita
abbiamo amato gli angoli
e nella notte gli altri
poco prima di svegliarsi.

Persino noi,
la stessa distanza.

Piegati in due
a far combaciare i lembi
tra l’indice e il pollice

e un passo contro l’altro,
in due, in quattro, in otto.

Giovanni Catalano da Poetarum Silva, Antologia di prosa e poesia
a cura di Enzo Campi.

LA BELLEZZA E LA ROVINA – Poeti al Garraffello

2010-06-15T03:15:00.001-07:00

Un reading di poesia con l’intervento di musicisti, la proiezione di un’intervista a Edoardo Sanguineti realizzata da Ciprì e Maresco, la mostra “La Parola Fotografata” realizzata da Francesco Francaviglia sui poeti siciliani e la presenza di Radio Cento passi (erede di Radio aut di Peppino Impastato, ucciso dalla mafia per la sua irridente e creativa lotta contro i boss) venerdì 2 luglio dalle 20.30 in poi a Piazza Garraffello, fra le rovine della Vucciria di Palermo, ma senza la spazzatura che solitamente circonda e riempie la bella fontana cinquecentesca del luogo, perché faranno una pulizia straordinaria gli abitanti della zona. A fondale dello scenario, la scritta “Uwe ti ama”, tracciata sui muri sbrecciati dall’artista austriaco Uwe Jaentsch, che da anni opera nel luogo e vi ha realizzato interventi che, sottolineandone il degrado, al tempo stesso ne esprimono la potenzialità. L’iniziativa è di un gruppo di operatori culturali, che hanno messo assieme forze e volontà di fare e, a titolo gratuito e coinvolgendo il quartiere, ha già realizzato un evento simile per la Giornata mondiale della poesia in un altro sito palermitano, recentemente recuperato ma rimasto inutilizzato (il Comune non vi ha previsto nessuna attività, sebbene sia uno spazio ideale per eventi culturali), il giardino di Piazza Fonderia. Parteciperanno i poeti Roberto Deidier, Nino De Vita, Francesca Traina, Biagio Guerrera, Nicola Romano, Margherita Rimi, Mara Librizzi, Luciano Mazziotta, Sebastiano Adernò, Giovanni Catalano, Francesco Balsamo, Francesca Pellegrino. Quelli di loro che non vivono a Palermo, verranno a loro spese, nello spirito della manifestazione, senza finanziamenti e senza scopi di lucro, testimonianza di indignazione attiva per l’incuria e la rovina che condannano a morte luoghi ricchi di storia e di arte e di fiducia nel potere delle parole e della bellezza.

PROGRAMMA

- SCHERMO
Omaggio alla memoria di Edoardo Sanguineti
Proiezione dell’intervista al poeta realizzata nel 2000 da Daniele Cipri’ e Franco Maresco

- MUSICA
Angelo Di Mino , violoncello

- POESIA
Giovanni Catalano, Nicola Romano, Francesca Pellegrino

- MUSICA
Toti Basso, chitarra

- POESIA
Roberto Deidier, Francesca Traina, Biagio Guerrera

- SCHERMO
Videoproiezione della mostra “La Parola Fotografata”realizzata da Francesco Francaviglia sui poeti siciliani

- MUSICA
Giovanni Mattaliano, solosax
“Come gli alberi sotto la neve” di Giovanni Mattaliano

- POESIA
Mara Librizzi , Nino De Vita

- MUSICA
Giampiero Riggio , chitarra e voce

- POESIA
Luciano Mazziotta, Sebastiano Aderno’ (al sax Corrado, La Marca), Margherita Rimi

- MUSICA
Salvo Compagno e Daniele Schimmenti, percussioni

23.30 DJ SET:
ABnormal ( elettronica, independent,pop?, nupop )
and more....

Presenta la serata Fosca Medizza

Bookshop a cura della Libreria MODUSVIVENDI

Organizzazione e promozione:
Patrizia Stagnitta, Associazione Mezzocielo
Rosanna Pirajno, Fondazione Salvare Palermo
Beatrice Agnello, Associazione culturale Gli Amici di Oblomov
Fabrizio Piazza, Libreria Modusvivendi
Antonio Saporito, Amici di Garage
Fosca Medizza,
Maria Giambruno, Cnn Piazza Marina & dintorni
Terremoto Jek
Dario Panzavecchia - ABnormal

Ufficio Stampa:
Beatrice Agnello (beagnello@libero.it, cell. 338.8632095)
Fabrizio Piazza (pessoa72@hotmail.com, 091.323493)

I Promotori ringraziano sentitamente tutti gli intervenuti, i poeti e i musicisti che partecipano alla manifestazione a titolo gratuito, i poeti venuti da lontano a proprie spese, i professionisti, gli amatori, gli amici che si sono prodigati nei diversi ambiti organizzativi, tutti coloro che hanno mostrato fattivamente interesse e passione, e condiviso entusiasmo ed energie per una iniziativa pensata e realizzata con amore per l’arte e la poesia. Con molte scuse per le inevitabili pecche.

Si ringraziano inoltre: Roberto Deidier, Maria Attanasio, Laura Imondi, Franco Maresco, Pippo Bisso, Shobha, Chiara Maio, Emilia Maggiordomo, Flavia Schiavo, Cettina Musca, Anna Sica, Ida Tedesco Zammarano.

Poetarum Silva - AAVV

2010-06-14T00:20:00.000-07:00

Poetarum Silva non è una semplice antologia, ma un progetto che nasce dal desidero di fondere energie e voci, formalmente e sostanzialmente diverse, al fine di costituire nell’incontro ed attraverso lo scambio, un punto di riferimento, un meltin’ pot in cui far confluire la bellezza della libertà d’espressione e la ricchezza della parola nelle sue più svariate forme.

Testi di:

Alessandro Assiri, Cristina Bove, Enzo Campi, Giovanni Campi, Natàlia Castaldi, Giovanni Catalano, Stefania Crozzoletti, Glo’ D’alessandro, Luigi Di Costanzo, Gabriella Garofalo, Federica Gramiccia, Vincenzo Mancuso, Luciano Mazziotta, Silvia Molesini, Arturo Moll, Gianni Montieri, Andrea Pomella, Anna Maria Salvini, Antonella Taravella, Antonella Troisi.

Una selezione di testi qui, qui e qui.

Per acquistare il libro online basta cliccare sul seguente link:

http://www.pchelp.it/Lara/Negozio/index.html

oppure:

http://ilmiolibro.kataweb.it/schedalibro.asp?id=462097

Qui il book trailer

http://www.youtube.com/watch?v=qA8BIPUzP1A&playnext_from=TL&videos=MV...

Immaginate la ragazza, una lettura di Flavio Almerighi

2010-06-13T23:59:00.001-07:00

Ringrazio Flavio Almerighi per una sua lettura, la trovate qui e qui.

Falcone-Borsellino

2010-05-23T07:30:00.000-07:00

Con il tramonto negli occhi,
gli occhiali scuri

quando torniamo in auto
dall’aeroporto di Punta Raisi
e all’altezza di Capaci
smettiamo all’improvviso
di chiamare le cose
coi loro nomi

osserviamo i lunghi monumenti,
le gallerie, i guardrail.

L’odore che non dura
della macchina nuova,
questo paesaggio
che fa di me un bugiardo.

Allora penso ai morti.

Che la mia morte
sarà comunque diversa
o che siamo felici
e anche per questo
non possiamo essere felici.

Perchè lo so, vediamo
che è un giorno buono.

Siamo qui
ma sono io, sei tu
e oggi, domani dico
non avremo giorni migliori.

Giovanni Catalano, inedito (2010)

La poesia e lo spirito

2010-05-22T12:43:00.000-07:00

Su La poesia e lo spirito potete leggere una selezione di testi tratti da Immaginate la ragazza.

http://lapoesiaelospirito.wordpress.com/2010/05/22/da-immaginate-la-ragazza-di-giovanni-catalano/

I cantieri

2010-05-12T10:28:00.000-07:00

Una piccola scossa,
una vibrazione
è il segnale
che ti stai riaddormentando.

Io non ho sonno
e penso
a cosa faremo domani
o a come farci
piacere
le vite degli altri.

Basta poco
che l’esperimento fallisca:
un sogno, un dolore.

La sveglia
che non suona.

Allora, resto a guardarti
come si guardano i cantieri.
Perché è nel sonno
che si costruiscono le case,
i ricordi si fissano.

Noi no,
se gli altri avranno
una distrazione, noi
dobbiamo sempre
dimostrare
di poter essere di più

di quelle città
distrutte dal terremoto.

Giovanni Catalano, inedito (2010)

Rae Armantrout - Due, tre

2010-05-06T07:39:00.000-07:00

Rae Armantrout (1947 -) è la poetessa americana che quest’anno ha vinto il premio Pulitzer. È stata senza dubbio una delle voci più interessanti del fenomeno “L=A=N=G=U=A=G=E poets”, movimento che prendendo il nome della rivista omonima è emerso tra gli anni ‘60 e ’70, portando avanti un discorso iniziato con Gertrude Stein e Louis Zufofsky, poi praticato dai New American Poets. Propongo un testo in cui è evidente l’enfasi anti-lirica e auto-referenziale che rende affascinante una poesia che a prima vista sembrerebbe contenuta ma che poi finisce col travolgere il lettore, trascinandolo al fondo della sua vertigine.

Two, Three

Sad, fat boy in pirate hat.
Long, old, dented,
copper-colored Ford.

How many traits
must a thing have
in order to be singular?

(Echo persuades us
everything we say
has been said at least once
before.)

Two plump, bald men
in gray tee-shirts
and tan shorts

are walking a small bulldog –
followed by the eyes
of an invisible third person.

The Trinity was born
from what we know
of the bitter

symbiosis of couples.
Can we reduce echo’s sadness
by synchronizing our speeches?

Is it the beginning or end
of real love
when we pity a person

because, in him,
we see ourselves?

Due, tre

Ragazzo grasso, triste con un cappello da pirata.
Lunga, vecchia Ford
ammaccata, color rame.

Quante caratteristiche
deve avere una cosa
per essere singolare?

(L’eco ci persuade
che tutto ciò che diciamo
è stato già detto almeno una volta
prima.)

Due uomini calvi, quasi grassi
in maglietta grigia
e pantaloni corti marroni

portano a spasso un piccolo bulldog –
seguiti dagli occhi
di un’invisibile terza persona.

La Trinità è nata
da quel che sappiamo
dell’amara

simbiosi delle coppie.

Possiamo ridurre la tristezza dell’eco
sincronizzando ogni parola?

È l’inizio o la fine
d’un vero amore
quando abbiamo pietà d’una persona

perché, in lei,
ci riconosciamo?

Traduzione di Giovanni Catalano

Le figure della ripetizione

2010-04-27T02:33:00.000-07:00

Alle sette del mattino
due cani nati sulla strada
annusano la spazzatura
che la sera prima
aveva preso fuoco.
Poi si scambiano di posto
e si annusano a vicenda.
Ora si tengono a distanza,
la distanza dovuta,
ora quasi si mordono
un orecchio, immobili.
Tutta la faccenda
non durò più di dieci minuti.

Una donna ritira i panni
senza vento e li piega
come fossero carta da regali.
Non porta gli occhiali in pubblico,
la calza bianca da ginnastica,
i pantaloni della tuta
(guarda fuori il giallo
invincibile delle forsythie).

Non è vero,
la sagoma di un uomo
piega cartoni
nel cortile accanto al cassonetto.
L’uomo è solo.

Io avevo appoggiato la bicicletta
nell’intermittenza
delle letture estive
(le ragazze dell’estate
arrivavano per prime
e appoggiavano le biciclette
agli alberi).

Non conoscere quelle ragazze,
quello che rappresentano,
non dimostra niente.
E chi, conoscendole,
scommetterebbe su di loro.
Erano le ragazze consuete
e, a mano, strane biciclette
immaginarie o viceversa.
M’è parso che potessero
chiamarsi con altri nomi.

Si sbrigano a salutarsi
come quando si racconta troppo
spesso la stessa storia
fino a dubitare dei dettagli.
Una di loro parte a gran velocità
diretta verso la collina
ma i fatti non ci porteranno
da nessuna parte.

Il custode mi chiama,
una multa, fa cenno di un pacco
o una busta troppo grande
e già sa che le brutte notizie
arrivano sempre per posta
altrimenti avrebbero telefonato.
Si sa che i documenti
non sono in ordine
oppure manca
una marca da bollo,
una firma, un timbro.
Ci vuole poco per rovinarsi
la giornata.

E adesso, svegliandomi
alla radio, le sette,
la tovaglia a quadri rossi
e bianchi, aspetto
il limone nel tè e l’inutile
equilibrio del cucchiaio
sul bordo della tazza
che non cade

come se tutto questo adesso
stesse succedendo insieme

ma senza sonno.

Giovanni Catalano, inedito (2010)

Frank O’Hara – Secondo i piani

2010-04-17T01:44:00.000-07:00

Francis Russell O'Hara (1926-1966) è stato forse l’epicentro della scuola di New York. Amico dei più grandi esponenti dell’espressionismo astratto, per un lungo periodo lavorò anche al MOMA. Investito da una dune buggy mentre dormiva sulla spiaggia, è morto a soli quarant’anni, lasciandoci alcune tra le pagine più belle della poesia americana di tutti i tempi.

As Planned

After the first glass of vodka
you can accept just about anything
of life even your own mysteriousness
you think it is nice that a box
of matches is purple and brown and is called
La Petite and comes from Sweden
for they are words that you know and that
is all you know words not their feelings
or what they mean and you write because
you know them not because you understand them
because you don't you are stupid and lazy
and will never be great but you do
what you know because what else is there?

Secondo i piani

Dopo il primo bicchiere di vodka
puoi accettare proprio tutto
della vita persino la tua stessa misteriosità
pensi sia bello che una scatola
di fiammiferi sia viola e marrone e si chiami
La petite e venga dalla Svezia
perché sono parole che conosci e questo
è tutto le parole non le sensazioni
o ciò che vogliono dire e scrivi perché
le conosci non perché le capisci
perché non le capisci sei stupido e pigro
e non sarai mai grande ma fai
quello che sai perché cos’altro c’è?

To John Ashbery

I can’t believe there’s not
another world where we will sit
and read new poems to each other
high on a mountain in the wind.
You can be Tu Fu, I’ll be Po Chu-i
and the Monkey Lady’ll be in the moon,
smiling at our ill-fitting heads
as we watch snow settle on a twig.
Or shall we be really gone? this
is not the grass I saw in my youth!
and if the moon, when it rises
tonight, is empty —a bad sign,
meaning ‘You go, like the blossoms.’

A John Ashbery

Non posso credere che non ci sia
un altro mondo in cui staremo
seduti a leggerci a vicenda nuove poesie
in alto su una montagna ventosa.
Puoi essere Tu Fu, io sarò Po Chu-i
e la Donna Scimmia starà sulla luna
a sorridere delle nostre teste sbagliate
quando guardiamo la neve su un ramo.
O ce ne andremo sul serio? Questa
non è l'erba che vedevo da giovane!
E se la luna, quando sorge
stanotte, è vuota – brutto segno,
vuol dire “Ve ne andate, come i fiori”.

THE DAY LADY DIED

It is 12:20 in New York a Friday
three days after Bastille day, yes
it is 1959 and I go get a shoeshine
because I will get off the 4:19 in Easthampton
at 7:15 and then go straight to dinner
and I don’t know the people who will feed me

I walk up the muggy street beginning to sun
and have a hamburger and a malted and buy
an ugly NEW WORLD WRITING to see what the poets
in Ghana are doing these days
I go on to the bank
and Miss Stillwagon (first name Linda I once heard)
doesn’t even look up my balance for once in her life
and in the GOLDEN GRIFFIN I get a little Verlaine
for Patsy with drawings by Bonnard although I do
think of Hesiod, trans. Richmond Lattimore or
Brendan Behan’s new play or Le Balcon or Les Nègres
of Genet, but I don’t, I stick with Verlaine
after practically going to sleep with quandariness

and for Mike I just stroll into the PARK LANE
Liquor Store and ask for a bottle of Strega and
then I go back where I came from to 6th Avenue
and the tobacconist in the Ziegfeld Theatre and
casually ask for a carton of Gauloises and a carton
of Picayunes, and a NEW YORK POST with her face on it

and I am sweating a lot by now and thinking of
leaning on the john door in the 5 SPOT
while she whispered a song along the keyboard
to Mal Waldron and everyone and I stopped breathing

IL GIORNO CHE LA SIGNORA MORÌ

Sono le 12:20 a New York un venerdì
tre giorni dopo il giorno della Bastiglia, si
è il 1959 e vado a farmi dare una lucidata alle scarpe
perché col treno delle 4:19 sarò ad Easthampton
per le 7:15 e poi dritto a cena
anche se non conosco chi mi darà da mangiare

e risalgo la strada afosa ora che il sole comincia a battere
e prendo un hamburger e un latte al malto e compro
un brutto NEW WORLD WRITING per vedere cosa
stanno facendo i poeti in Ghana in questi giorni
vado avanti fino in banca
e Miss Stillwagon (Linda, come una volta l’ho sentita chiamare)
non guarda neanche il mio saldo per una volta nella sua vita
e così alla GOLDEN GRIFFIN prendo un piccolo Verlaine
per Patsy con disegni di Bonnard anche se veramente
penso a Esiodo, trad. Richmond Lattimore o
al nuovo lavoro di Brendan Behan o a Le Balcon o a Les Nègres
di Genet, ma no, resto su Verlaine
dopo che nel dubbio mi sono praticamente addormentato

e per Mike faccio un salto al PARK LANE
Liquor Store per chiedere una bottiglia di Strega e
poi ritorno da dove sono venuto fino alla 6th Avenue
e al tabaccaio dello Ziegfeld Theater
chiedo distratto una stecca di Gauloises e una stecca
di Picayunes e il NEW YORK POST con la sua faccia in prima pagina

e adesso sto sudando sul serio e penso a quando
mi appoggiavo alla porta del bagno al 5 SPOT
e lei sussurrava una canzone con Mal Waldron
alla tastiera e tutti, io compreso, abbiamo smesso di respirare

(*) THE DAY LADY DIED, nasconde al rovescio “LADY DAY”, nome con cui era anche nota Billie Holiday.

Traduzione di Giovanni Catalano.

Stonehenge

2010-04-06T06:18:00.000-07:00

Vanno a Stonehenge

che è la vecchia Lourdes.

Forse solo uno di loro.

Sai, è la prima volta

che vedo due muti litigare

col loro codice di gesti.

Così vicini, seduti sulle pietre,

che per un momento pensai

- devo essere diventato sordo -

per la paura.

E allora non è colpa

delle parole.

Da Immaginate la ragazza (Lampi di Stampa, Collana Festival a cura di V. Ronchi, 2009).

www.giovannicatalano.it

Giovedì 15 aprile - "Immaginate la ragazza" e "Futuro Semplice"

2010-04-01T01:04:00.000-07:00

Ci vediamo Giovedì 15 aprile al SUD (via Corsico, 5 - Milano) per presentare Immaginate la ragazza (Giovanni Catalano, Lampi di Stampa, 2009) e Futuro semplice (Gianni Montieri, LietoColle, 2010).

Gaza

2010-03-21T05:04:00.000-07:00

Dopo un giorno
senza scuola
abbasso la luce
e sulla mia metà del letto
mi si butta addosso
una gamba.

Eppure so che non ti basta
arrivare a toccare l’altra parte,
il fianco asciutto
o spogliarti di tutto
e strappare le braccia.

Contendersi una striscia,
non basta.

Tu ricordami stavolta.

Prima che il respiro
si faccia pesante

e a noi cadano le labbra.

Inedito, da "L'amico di Wigner".

LE RIME DI MARZO - RASSEGNA DI POESIA 19, 20, 21 MARZO

2010-03-17T06:07:00.000-07:00

Vi segnalo con piacere la rassegna di poesia Le rime di marzo e agli altri eventi ad essa collegati che si terranno venerdì 19, sabato 20 e domenica 21 marzo presso la Tenuta dello Scompiglio a Vorno.

VENERDÌ 19: SARÒ CREATURA IN UNICO E DI-VERSO

ore 18.00 Cucina dello Scompiglio
Apertura manifestazione: interventi istituzionali e presentazione programma iniziativa.

ore 18.30 Cappella
Presentazione mostra fotografica di Enzo Cei dedicata ad Alda Merini e conversazione con l’autore.
Lettura testi Alda Merini.
Performance musicale: Paola Massoni (voce), Fabio De Ranieri (chitarrista).
Coordina Debora Pioli.

SABATO 20 MARZO: COSÌ SONO I POETI

ore 15.30 Cucina dello Scompiglio
Dialogo con Valerio Magrelli e Mariella Bettarini.
Coordina Debora Pioli.

ore 17.30 Cucina dello Scompiglio
Dialogo con Roberto Mussapi e Giuseppe Grattacaso.
Coordina Elisa Tambellini.

ore 19.30 Cappella
Performance musicale: Gruppo Eshareh (fisarmonica, flauto, violino, voce).

ore 20.30 Cucina dello Scompiglio
Cena letteraria: incontro con Marco Simonelli e Francesca Genti.
Coordina Debora Pioli.

DOMENICA 21 MARZO: SONO NATA IL 21 A PRIMAVERA

ore 15.00 Cucina dello Scompiglio
Dialogo con Elisa Biagini e Patrizia Cavalli.
Coordina Elisa Del Chierico.

ore 17.00 Giardino segreto
Performance teatrale di Emanuela Mascherini Sono nata il ventuno a primavera, monologo di Debora Pioli liberamente tratto da La pazza della porta accanto di Alda Merini.
Performance musicale: Daniele Luti (fisarmonica).

ore 17.45 Giardino segreto
Chiusura manifestazione: saluti istituzionali.

Philip Gross - Severn Song

2010-03-12T02:09:00.000-08:00

Philip Gross (1942- ) quest’anno ha vinto il prestigioso premio T.S. Eliot, ben 15.000 sterline donate dalla vedova del poeta, Valerie Eliot. E ha vinto con il suo sesto libro di poesia, “The Water Table”, un’opera che ha sorpreso per il fatto di essere, non solo una raccolta di poesie, ma anche "so obviously a book". Ringrazio Riccardo Duranti per il suo prezioso contributo alla traduzione.

Severn Song

The Severn was brown and the Severn was blue –

not this-then-that, not either-or,

no mixture. Two things can be true.

The hills were clouds and the mist was a shore.

The Severn was water, the water was mud

whose eddies stood and did not fill,

the kind of water that’s thicker than blood.

The river was flowing, the flowing was still,

the tide-rip the sound of dry fluttering wings

with waves that did not break or fall.

We were two of the world’s small particular things.

We were old, we were young, we were no age at all,

for a moment not doing, nor coming undone –

words gained, words lost, till who’s to say

which was the father, which was the son,

a week, or fifty years, away.

But the water said earth and the water said sky.

We were everyone we’d ever been or would be,

every angle of light that says You, that says I,

and the sea was the river, the river the sea.

La canzone del Severn

Il Severn era marrone e il Severn era blu –
non questo-poi-quello, non entrambi-l’uno o l’altro,
nessun rimescolamento. Due cose possono essere vere.
Le colline erano nuvole e la foschia era una riva.

Il Severn era acqua, l’acqua era fango
pieno di mulinelli fermi che non si riempivano,
il tipo d’acqua che è più denso del sangue.
Il fiume fluiva, fluiva da fermo,

l’increspatura di piena il suono d’un secco battito d’ali
con onde che non si infrangevano né cadevano.
Eravamo due piccoli particolari del mondo.
Eravamo vecchi, eravamo giovani, non avevamo età,

per un momento non facevamo nulla, né eravamo disfatti –
parole vinte, parole perdute, finché chi può dire
chi era il padre, chi era il figlio,
a una settimana, o a cinquant’anni, di distanza.

Ma l’acqua diceva terra e l’acqua diceva cielo.
Eravamo tutti gli uomini che siamo stati o vorremmo essere,
ogni angolo di luce che dice Tu, che dice Io,
e il mare era il fiume, il fiume era il mare.

(Traduzione di Giovanni Catalano)

Antologia Poetica Demokratika - a cura di Ivan Pozzoni, Liminamentis Editore

2010-03-08T03:47:00.000-08:00

E' uscita l'Antologia Poetica nazionale Demokratika, con Liminamentis Editore:

I. POZZONI (a cura di), Demokratika. Antologia Poetica, Villasanta, Limina Mentis Editrice, 2010, ISBN: 978-88895881195, 276, 15€.

Abbondanza Elisabetta - Adernò Sebastiano - Annicchiarico Marco - Argentino Lucianna - Baccelli Vittorio - Bellini Eleonora - Bianchi Gabriella - Bolla Giorgio - Bruni Curzi Daniela - Calandrone Maria Grazia - Carbone Marco - Catalano Giovanni - Cattaneo Simone - Cavalera Nadia - Caviezel Giovanni - Ciminari Monia - De Angelis Carla - De Luca Chiara - Di Giovanni Antonino - Di Grazia Angela - Dondi Matteo - Fattori Narda - Grasso Alfio - Iasiello Stella - Ladolfi Giuliano - Lasio Maria Rosaria - Lenti Maria - Manna Francesco - Manco Luciana - Marcuccio Emanuele - Melandri Paolo - Mercurio Paride - Mosconi Giuseppe - Mugnaini Ivano - Ottaviani Paolo - Paraschiva Gilbert - Pazzi Matteo - Pignatta Anna - Piazza Raffaele -Pozzoni Ivan - Prisco Milena - Quintavalle Emanuela - Ramberti Alessandro - Sartorato Michelle - Segala Negrini Roberto - Spurio Carina - Tiraboschi Simone Matteo - Truglia Tito - Tuzet Giovanni - Warner Ed.

Nota di lettura a "Futuro Semplice" di G. Montieri

2010-03-08T01:13:00.000-08:00

Futuro Semplice

Gianni Montieri

Collana Erato

Lietocolle, Milano, 2010

ISBN 978-88-7848-546-4

http://inassenzadimetri.inlibraria.com/

“io, io non lo so davvero
se saprò dare un senso
alle porzioni monodose, alla cottura crisp
addormentarmi voltato dal tuo lato
senza tremare, senza farci caso.”

Il futuro semplice è una forma verbale del modo indicativo, indica situazioni ed eventi presenti e futuri che risultano, in qualche modo, incerti. Poesia narrativa in potenza, poesia di situazioni sospese (“l'istante in cui si mischiano i corpi / sulle scale della metropolitana / quando nulla pare deciso”), come in attesa di fissarsi definitivamente nella memoria (“un ricordo appeso a un chiodo / una voce sentita alla radio”) o di compiersi, di adempiersi. Poesia che scava sotto la superficie del quotidiano alla ricerca di un “ordine necessario” che dia conto della complessità del mondo e dell’animo umano. E lo fa nel modo più giusto, credo: puntando alle eccezioni, insistendo sui difetti d’esistere (“chiudo gli occhi, respiro piano / e questo è il limite”), sulle debolezze (“non abbiamo retto”). Denunciando le anomalie (“cos'ha Milano che non va?”). Insinuando il dubbio che proprio tra gli errori e le irregolarità possa presentarsi una via di fuga, un’ancora di salvezza.

È il tipico atteggiamento chi sta testando una piattaforma, di chi sta accertando i bachi di un sistema, di chi sta “certificando”. Identità, appartenenza (“più che somiglianza”). Libertà (“non essere bandiere” ma “chiedersi del volo”). Non è dato sapere se dagli errori si possa imparare (“Imparassimo almeno dalle foglie / cadere nella stagione giusta”). Gesti come quello di “riporre il libro sulla stessa traccia di scaffale” o “annusare il caffè prima di berlo”, sono gesti minimi, consacrati a un’abitudine che si fa natura seconda. È una semplicità conquistata a caro prezzo, la semplicità della “mano che chiede alla rosa/di non sentir paura mentre l’altra pota”, semplicità del sacrificio, della rinuncia (“le parole tronche, questo conta / sono tutti i miei risparmi”). È la semplicità di chi riconosce una continuità nel divenire, di chi cerca di adattarsi ai cambiamenti senza tradire una propria natura (idea che pure è incerta e mutevole), a ogni nuovo - sia esso previsto o imprevedibile - avvicendamento di pieni e vuoti (“restare in una stanza vuota/a noi non è concesso”), di migrazioni, di stagioni (“si fa finta di essere uguali”).

“Il cliché urbano”, ben dice Mary B. Tolusso nella sua precisa e attenta prefazione, “è esperito in una sorta di teatro di rinvii dove le cose, il clima, i colori, riflettono orizzonti interiori mai pronunciati”. Riecheggia la poesia del Novecento, tra i tanti nomi viene in mente l’ultimo Montale soprattutto, quando la presenza di un oggetto sembra rimandare ossessivamente all’assenza del soggetto umano di riferimento (“le scarpe fuori posto”, “un nome al suono della sveglia”). C’è un’ipotesi di contatto o di scambio tra soggetto-oggetto, anche se spesso inconcludente (“non ci sfioriamo, non ci parliamo”), un tentativo di accorciare le distanze, tagliare le curve (“coltiviamo speranze in curva / non avendo mestiere per i rettilinei / nessuna competenza / sui tratti autostradali”). Ha a che fare con un‘idea di poesia vicina al “confine”, di “retroguardia”. È una poesia che è luogo di contraddizioni coraggiose come la Milano di cui si nutre (“Io Milano l'ho imparata il sabato / nei passi lasciati ai bordi del naviglio”), una Milano città della mente e dell’anima, emblema di tutte le grandi città che “si espandono verso l’alto” e in basso lasciano voragini di incomunicabilità, Milano di “spazi angusti”, senza metri. La stessa verticalità metropolitana (“è pieno di gru”) sembra ammonirci che più si sale in alto e più la caduta sarà inevitabile e dolorosa. Ma anche che tutto ciò che conta ha a che fare con la caduta: si cade felici come si potrebbe cadere innamorati o malati (“la felicità è un abisso”). Se, in Montieri, l’alto e il basso, il prima e il dopo, sono categorie che andrebbero riconsiderate. Qui il futuro viene prima del presente, ha una priorità gnoseologica e ontologica. Non c’è presente senza un progetto di futuro. Se il futuro è un mare davanti al quale pare possa essere finalmente possibile “per una volta non accontentarsi”.

Giovanni Catalano

Le donne in Cile

2010-03-01T10:24:00.000-08:00

In questo periodo
le ciliegie e le pesche
vengono dal Cile.

I denti fortunatamente
dritti, duri, uguali.
Così prendo un’altra pesca
e bacio la spalla
della tua assenza.

Eppure l'Europa
è un grande
esportatore di pesche:
le esportazioni infatti
sopravanzano le importazioni.

Ma qui le donne non sono
come le donne in Cile
poco sotto le macerie
e viste le parole pronunciate
non sono nemmeno
come le donne invisibili
dei paesi arabi,
le donne in Bangladesh
dove ogni due ore

una donna muore
o in alcune zone del Nepal
col tappeto sulle spalle
che è un profumo
di uomini mai avuti

o che se entrano di fianco
senza bussare, piedi di geisha
poi escono sempre
dal letto e a piedi nudi
ritornano dal bagno

le donne
sfigurate dall’acido
vivono meno degli uomini
le donne depresse
che non parlano d’altro,
le donne grasse coi piedi freddi
e che non dormono la notte

sono donne
tutte per gli uomini
le mogli dei soldati
con le scarpe di legno
se per giorni, settimane
di mare o di deserto
per raggiungere la Libia

certe persone
sono fatte per restare sole
ma si sentono come i gemelli
si dice sentano l’uno
il dolore dell’altro.
Poi diventano insensibili
come una mano aliena
o un arto fantasma,
c’è uno schema.

La mente umana
si organizza per schemi,
ricostruisce per simmetria,
ragiona come nelle frasi
impossibili di Chomsky.

Perché non può far altro.

E sono brave persone
solo che parlano dei morti
come fossero vivi.

Giovanni Catalano, inedito (2010)

James Schuyler - L'appartamento buio

2010-02-19T04:29:00.000-08:00

Da Poetarum Silva.

James Schuyler (1923 - 1991), nato a Chicago, visse due anni a Ischia lavorando come segretario di W.H. Auden prima di trasferirsi a New York dove, a un party, conobbe John Ashbery e Frank O’Hara. I momenti migliori per la sua poesia furono quelli a cavallo tra gli anni Sessanta e i Settanta. Nel 1980 vince il Premio Pulitzer con “The Morning of the Poem”.

The Dark Apartment

Coming from the deli
a block away today I
saw the UN building
shine and in all the
months and years I’ve
lived in this apartment
I took so you and I
would have a place to
meet I never noticed
that it was in my view.

I remember very well
the morning I walked in
and found you in bed
with X. He dressed
and left. You dressed
too. Isaid, “Stay
five minutes.”You
did. You said, “That’s
the way it is. “It
was not much of a surprise.

Then X got on speed
and ripped off an
antique chest and an
air conditioner, etc.
After he was gone and
you had changed the
Segal lock, I asked you
on the phone, “Can’t
you be content with
your wife and me?” “I’m
not built that way, “
you said. No surprise.

Now, without saying
why, you’ve let me go.
You don’t return my
calls, who used to call
me almost every evening
when I lived in the coun-
try. “Hasn’t he told you
why?” “No, and I doubt he
ever will.” Goodbye. It’s
mysterious and frustrating.

How I wish you would come
back! I could tell
you how, when I lived
on East 49th, first
with Frank and then with John,
we had a lovely view of
the UN building and the
Beekman Towers. They were
Not my lovers, though.
You were. You said so.

L’appartamento buio

Venendo dal negozio di alimentari
a un isolato da qui oggi ho
visto il palazzo dell’ONU
brillare e in tutti i
mesi e gli anni che ho
vissuto in questo appartamento
che ho preso in modo che tu ed io
avessimo un posto per
vederci non ho mai notato
che fosse alla mia vista.

Ricordo benissimo
la mattina che sono entrato
e ti ho trovato a letto
con X. Si è rivestito
e se ne è uscito. Ti sei vestito
anche tu. Ho detto, “Resta
cinque minuti.” Tu
sei rimasto. Hai detto, “È
così.” Non
fu una gran sorpresa.

Poi X si è fatto di speed
e ha rotto una
cassapanca antica e un
condizionatore, ecc.
Dopo che se ne fu andato e
tu hai cambiato la
serratura Segal, ti ho cercato
al telefono, “Non puoi
accontentarti di
tua moglie e di me?” “Non
sono fatto a quel modo,”
hai detto. Nessuna sorpresa.

Adesso, senza dire
perché, mi hai lasciato andare.
Non mi richiami,
tu che mi chiamavi
quasi ogni sera
quando abitavo in cam-
pagna. “Lui non ti ha detto
perché?” ”No, e dubito che
lo farà.” Addio. È
misterioso e frustrante.

Come vorrei che tu tornassi
indietro! Saprei dirti
come, quando stavo
sulla 49esima strada Est, prima
con Frank e poi con
John,
avevamo una piacevole vista del
palazzo dell’ONU e delle
Beekman Towers. Sebbene non fossero
i miei amanti.
Ma tu si. Mi dicevi così.

(Traduzione di Giovanni Catalano)

Natura morta con bicchiere e limone

2010-02-11T09:51:00.000-08:00

Supponiamo per un istante
di essere cambiati, di essere
uomini nuovi o migliori.
Una mostra antologica
su Lichtenstein che per una volta
fa il punto su tutto e tutti.
E andiamo insieme
che ci sentiamo meglio
ma soltanto se ci ripetiamo
che dell’immagine conta
più la sua riproducibilità.
Prendi una pietra
ad esempio
che se esiste è soltanto
perché ce ne saranno migliaia
di pietre come queste.
Le canne nel canneto,
gli uccelli migratori.
Tutti capiscono di cosa
stiamo parlando e forse
se ne ricorderanno.
Ma noi - ciò che ci distingue
dagli animali - non è sapere
usare uno strumento.
Se molte specie di scimmie
rompono una noce durissima
battendo una pietra
sopra l’altra e alcuni corvi
tengono col becco
una cannuccia di legno
per stanare le larve.
Solo l’uomo moderno
uomo o donna, naturalmente

con ogni gradazione

se sa usare uno strumento
per realizzare un altro strumento
si dice “nuovo”. Forse, migliore.
Così una sera, abbiamo preso
ad affilare una lancia
con lo spigolo scheggiato
della pietra che è caduta
qui per caso. E per un istante
ci sentivamo meglio.

Giovanni Catalano, inedito (2010)

John Ash – A cominciare dalle nuvole

2010-02-09T08:07:00.000-08:00

Da Poetarum Silva.

John Ash (1948- ) è un poeta inglese, nato a Manchester. Quando poi si è trasferito in America è presto entrato in contatto con la scuola di New York (John Ashbery è quasi un suo omonimo). Hanno detto di lui: “John Ash could be the best English poet of his generation. Yet somehow it seems inappropriate to play the old ratings game with him. Ash lives as an expatriate in Istanbul, a vantage point from which the machinations of ‘po-biz’ must seem very far away. And that distance isn’t merely a geographical fact but a condition of his work (P. Campion)“.

Starting from Clouds

In what sense can be said to ‘gather’ –
isn’t it more a question of them advancing
over the landscape, ironing-out differences in the light?

They ought to resemble a very grandiose
kind of public building –
Piranesian, for example:
the Palais de Justice, Bruxelles.

*

A munitions factory in the rain
jets of steam rising from the steel plant
visible beyond the contaminated marsh

a din of sirens:
civilians are being evacuated –
say, 60,000 of them
in a calm orchestrated manner.

The sky is clear –
for the moment.

*

A landscape of broken dice, ice-floes…
The city is being carried away by its river.

From the tower of the Exhibition Centre
the coin-operated telescope
reveals a scene of square-jawed actors
conversing with exiled dictators.

Diamonds and blue-prints spill
from instrument cases: the whole
is subject to a rigid geometry.

*

The hospital for tropical diseases
is closed by strikes, A gull dips
at the splash of a gun dropped in the river.

*

The clouds mass into the fierce head
of a political theorist above the cold bay water

from the shape of their mouths
we know the drowned negroes have raised their voices.

*

The tourists are astonished to find themselves
standing on the open hand of liberty
as the rains slants in towards them

from the empty houses and the snarled highway,
the bridge that might as well be inverted
for the good it does: the irises

of their camera shutters
open.

*

From the classical
façade of the disused factory
issues a nauseating, sweetish

smell: the dead cannot be buried here
and a hedge of a barbed-wire surrounds them.

It is a place where once the taxi-driver
has dropped you
he will not wait.

A cominciare dalle Nuvole

In che senso si può dire che siano “in arrivo” –
non è più una questione che riguarda il loro passare
sulle pieghe del paesaggio, appianando le differenze nella luce?

Dovrebbero somigliare a una specie
di grandiosa costruzione pubblica –
piranesiana, per esempio:
il Palais de Justice, a Bruxelles.

*

Una fabbrica di munizioni nella pioggia
getti di vapore dall’acciaieria
visibili al di là della palude contaminata

un lungo fischio di sirene:
i civili saranno evacuati –
diciamo, 60.000 di loro
con calma, secondo un piano.

Il cielo è chiaro –
al momento.

*

Un paesaggio di dadi rotti, banchise…
La città verrà portata via dal suo fiume.

Dalla torre del Centro Esibizioni
il telescopio a gettoni
rivela una scena di attori dalla mascella quadrata
che conversano con i dittatori in esilio.

Diamanti e stampe blu fuoriescono
dalle custodie degli strumenti: il tutto
è soggetto a una rigida geometria.

*

L’ospedale per le malattie tropicali
è chiuso per sciopero. Un gabbiano vola
tra gli schizzi d’una pistola caduta nel fiume.

*

Le nuvole si ammassano nella testa feroce
d’un teorizzatore politico sull’acqua fredda della baia

dalla forma delle loro bocche
sappiamo che i negri annegati hanno alzato la voce.

*

I turisti si stupiscono nel ritrovarsi
in piedi sulla mano aperta della libertà
mentre la pioggia s’abbatte obliqua verso di loro

dalle case vuote e le autostrade prese d’assalto,
il ponte che potrebbe anche essere invertito
per il bene che fa: il diaframma

delle loro macchine fotografiche
si apre.

*

Dalla classica
facciata della fabbrica in disuso
viene un odore dolciastro,

nauseante: i morti non possono essere sepolti qui
e li circonda una siepe di filo spinato.

È un posto in cui il tassista
dopo averti fatto scendere
non aspetterà.

(Traduzione di Giovanni Catalano)

R. Piazza su Immaginate la ragazza

2010-02-07T23:18:00.000-08:00

Da Vico Acitillo 124 - Poetry Wave, alcuni testi tratti da Immaginate la ragazza, commentati da Raffaele Piazza.

Scarica il pdf.

Ex Libris di Roberto Matarazzo

2010-02-01T03:53:00.000-08:00

Ringrazio R. Matarazzo per questo splendido regalo.

Roberto Matarazzo, Metamorfosi della ragazza (2010)

Lunedì

C’è un secondo

poco prima che inizi il mondo

che il vento ha la tua voce

ma potrebbe essere tutto:

le ali, i fogli di giornale

quando hai aperto la finestra

nel mio autunno.

E adesso aspetto che spiova

appena esci dalla doccia

ed apri il frigo

perché da quella luce

capisco che è giorno.

Giovanni Catalano, da "Immaginate la ragazza" (Lampi di Stampa, 2009)

Roberto Matarazzo, Immaginando lei, la ragazza (2010)

Roberto Matarazzo, Nell'immaginario, lei, la ragazza... (2010)

Giovedì 04/02/2010 - Serata Festival di Lampi di Stampa

2010-01-29T04:18:00.000-08:00

Non dimenticatevi di giovedì prossimo, 4 febbraio 2010.

Villa Pallavicini, Strada Privata Antonio Meucci 3, Milano.

A partire dalle 21.30.

Qui potete partecipare all'evento su facebook.

La serata sarà dedicata alla collana Festival di Lampi di Stampa, diretta da Valentino Ronchi, con la presentazione di “Immaginate la ragazza" di Giovanni Catalano, “L’opera racchiusa” di Federico Federici, “Così uguale" di Silvia Monti e "Travelling south" di Federico Zuliani.

“Immaginate la ragazza” è un piccolo e calibrato canzoniere, fitto di amori e di visioni ottenute attraverso lenti deformanti o formanti, a seconda dei punti di vista. Giovanni Catalano, ingegnere elettronico, attualmente vive e lavora a Milano. Questa è la sua opera prima.

(http://gcatalano.blogspot.com/ - http://www.facebook.com/giovannicatalano.1982?v=app_2347471856&ref=profile#/group.php?gid=64981281236&ref=ts)

“L’opera racchiusa” (Premio Lorenzo Montano 2009) è, dopo gli importanti lavori a firma Antonio Diavoli, il libro di esordio di Federico Federici che ha pubblicato di poesia e di critica su autorevoli riviste e siti internet di carattere letterario. Suoi testi sono stati tradotti in inglese, francese, spagnolo, tedesco, russo e arabo.

(http://leserpent.wordpress.com/ - http://www.facebook.com/group.php?gid=56794078588)

“Cosi uguale” è un libro che somiglia ad un ellepì dove le tracce, forse, non si susseguono a caso. Un percorso esistenziale ed artistico che corre il rischio della schiettezza. Silvia Monti, nata e cresciuta in Valtellina, vive in Brianza. Ha pubblicato due raccolte poetiche ed è presente in antologie e riviste. Sperimenta anche letture dal vivo.

(http://www.smonti.blogspot.com/ - http://www.youtube.com/user/silviaemonti)

“Travelling South” si compone di poche ma esaurienti poesie, dalla lettura coinvolgente ed intensa. Federico Zuliani è nato a Milano ma a partire dall’adolescenza ha vissuto per lunghi periodi all’estero, tra Argentina, Scandinavia ed Asia.

Il Foglio Clandestino – n. 68 – I/2009 nuova serie

2010-01-28T10:50:00.000-08:00

SOMMARIO DEL NUOVO NUMERO
editore e curatore: gilberto gavioli

AFILDIPENNA: Il poeta e il suo ambiente… di Alberto Rizzi

TRADUZIONE: René Char (1907-1988) − Da ‘Sulla poesia’ (II) traduzione di Pasko Simone
Sergej Kulle (1936-1984) traduzione di Paolo Galvagni

TRA GLI SCAFFALI: Aurelio Arturo (1906-1974) a cura di Stefano Strazzabosco

INTERVENTI: Il nonsense anglosassone (I) di Felice Bonalumi

SFULINGO: E. M. Cioran, ‘divorare il silenzio’ (III), scelta e traduzione a cura di Massimo Barbaro

POESIA:
Fernando Pessoa: Sugli alti rami... traduzione di Leonardo Eriu
Angelo M. Ripellino: Súbito non accade niente
Piccola antologia: S. Aglieco, M. Baldi, G. Catalano, F. Federici, N. Garofalo, S. Gatto, M. Nasr, A. Ruotolo
Nienteguerre: Testi di di: M. P. Ciancio, O. Bonvicini, A. Pibiri, B. Lepkyj, V. Symonenko, I. S. Cholin (traduzioni di P. Galvagni)

NARRATIVA:
Don Juan Manuel: Il mago rimandato
Alessandro Oliviero: Le ninfe del mare

L’ARTISTA: Maurizio Barraco

http://www.ilfoglioclandestino.it/

http://www.edizionidelfoglioclandestino.it/

redazione@edizionidelfoglioclandestino.it

Altre due poesie di S. Dobyns

2010-01-21T02:14:00.000-08:00

Ripropongo anche qui altri due testi di Stephen Dobyns, stavolta tradotti da Francesco Randazzo (su Mirkal qui e qui), che ringrazio.

Tomatoes

A woman travels to Brazil for plastic
surgery and a face-lift. She is sixty
and has the usual desire to stay pretty.
Once she is healed she takes her new face
out on the streets of Rio. A young man
with a gun wants her money. Bang, she's dead.
The body is shipped back to New York,
but in the morgue there is a mix-up. The son
is sent for. He is told that his mother
is one of these ten different women.
Each has been shot. Such is modern life.
He studies them all but can't find her.
With her new face, she has become a stranger.
Maybe it's this one, maybe it's that one.
He looks at their breasts. Which ones nursed him?
He presses their hands to his cheek.
Which ones consoled him? He even tries
climbing into their laps to see which
feels more familiar but the coroner stops him.
Well, says the coroner, which is your mother?
They all are, says the young man, let me
take them as a package. The coroner hesitates,
then agrees. Actually it solves a lot of problems.
The young man has the ten women shipped home,
then cremates them all together. You've seen
how some people have a little urn on the mantle?
This man has a huge silver garbage can.
In the spring, he drags the garbage can
out to the garden and begins working the teeth,
the ash, the bits of bone into the soil.
Then he plants tomatoes. His mother loved tomatoes.
They grow straight from seed, so fast and big
that the young man is amazed. He takes the first
ten into the kitchen. In their roundness,
he sees his mother's breasts. In their smoothness,
he finds the consoling touch of her hands.
Mother, mother, he cries, and flings himself
on the tomatoes. Forget about the knife, the fork,
the pinch of salt. Try to imagine the filial
starvation, think of his ravenous kisses.

Pomodori

Una donna fa un viaggio in Brasile
per un intervento di plastica e un lifting.
Ha sessant’ anni ed ha il solito desiderio
d’ essere carina.
Una volta aggiustata, porta la sua nuova faccia
fuori, per le strade di Rio. Un giovane
con una pistola vuole i suoi soldi. Bang, lei muore.
Il corpo viene imbarcato per tornare a New York,
ma all’ obitorio fanno confusione. Il figlio
viene chiamato. Gli viene detto che sua madre
è una di quelle dieci differenti donne.
Ognuna è stata uccisa con un colpo di pistola.
Così è la vita moderna.
Lui le studia tutte, ma non riesce a trovarla.
Con la sua nuova faccia è diventata un'estranea.
Potrebbe essere questa o forse quest’altra.
Guarda i loro seni. Quali sono quelli che lo allattarono?
Preme le loro dita sulla sua guancia.
Quali sono quelle che lo consolarono? Prova anche
ad arrampicarsi nel loro grembo per vedere
quale sente più familiare ma
il coroner lo ferma.
Bene, dice il coroner, qual è sua madre?
Tutte lo sono, risponde il giovane, lasciatemi
prenderle tutte in blocco. Il coroner esita
poi accetta. In realtà ciò risolve un mucchio di problemi.
Il giovane riceve a casa le dieci donne,
dopo che sono state cremate tutte insieme.
Avete visto come certa gente ha una piccola urna sopra il camino?
Quest’ uomo ha un’ enorme scatola di latta argentata.
A primavera porta la scatola di latta
fuori in giardino e comincia a mescolare i denti,
la cenere, i pezzettini d’ ossa nel terreno.
Poi ci pianta pomodori. Sua madre amava i pomodori.
Crescono dritti dai semi, così veloci e grossi
che il giovane ne è stupito. Prende i primi
dieci e li porta in cucina. Nella loro rotondità
egli vede i seni di sua madre. Nella loro levigatezza
trova il tocco consolante delle sue dita.
Madre, madre, egli grida, e si avventa
sui pomodori. Dimenticandosi il coltello, la forchetta,
il pizzico di sale. Provate a immaginarvi la filiale
famelicità, pensate ai suoi voraci baci.

Confession

The Nazi within me thinks it's time to take charge.
The world's a mess; people are crazy.
The Nazi within me wants windows shut tight,
new locks put on the doors. There's too much
fresh air, too much coming and going.
The Nazi within me wants more respect. He wants
the only TV camera, the only bank account,
the only really pretty girl. The Nazi within me
wants to be boss of traffic and traffic lights.
People drive too fast; they take up too much space.
The Nazi within me thinks people are getting away
with murder. He wants to be the boss of murder.
He wants to be the boss of bananas, boss of white bread.
The Nazi within me wants uniforms for everyone.
He wants them to wash their hands, sit up straight,
pay strict attention. He wants to make certain
they say yes when he says yes, no when he says no.
He imagines everybody sitting in straight chairs,
people all over the world sitting in straight chairs.
Are you ready? he asks them. They say they are ready.
Are you ready to be happy? he asks them. They say
they are ready to be happy. The Nazi within me wants
everyone to be happy but not too happy and definitely
not noisy. No singing, no dancing, no carrying on.

Confessione

Il Nazista dentro di me pensa sia il momento di farsi carico.
Di tutto il disastro del mondo; la gente è pazza.
Il Nazista dentro di me vuole sbarrare le finestre,
mettere nuove serrature alle porte. C'è troppa
aria fresca, troppo andare e venire.
Il Nazista dentro di me vuole più rispetto. Vuole
un'unica telecamera, un unico conto bancario,
l'unica ragazza veramente bella. Il Nazista dentro di me
vuole essere padrone del traffico e dei semafori.
La gente guida troppo veloce; prendono troppo spazio.
Il Nazista dentro di me pensa che la gente stia diventando
impunita. Vuole essere il boss degli impuniti.
Vuole essere il boss delle banane, il boss del pane bianco.
Il Nazista dentro di me vuole uniformi per tutti.
Vuole dir loro di lavarsi le mani, sedersi dritti,
esige una rigorosa attenzione. Vuole essere certo
che dicano di sì quando dice sì, non quando dice no.
Immagina tutti dritti su sedie dritte,
la gente di tutto il mondo seduta su sedie dritte.
Siete pronti? chiede loro. Dicono di essere pronti.
Sei pronto per essere felice? chiede loro. Dicono
che sono pronti per essere felici. Il Nazista dentro di me vuole
che tutti siano felici ma non troppo felici e decisamente
non rumorosi. Non cantare, non ballare, niente indecenze.

(Traduzioni di Francesco Randazzo).

Stephen Dobyns – A tutto volume

2010-01-20T04:43:00.000-08:00

Da Poetarum Silva, poesie scelte di uno dei più grandi poeti americani contemporanei.

Stephen Dobyns (1941- ) ha attraversato quasi tutti i generi di scrittura: dalla saggistica al thriller, dal giornalismo alla poesia. Il fantastico – talvolta orrorifico, il ridicolo e l’assurdo veicolano insolite riflessioni sulla vita, metafore centrifughe dei sentimenti umani, allegoria postmoderna della poesia stessa o di ciò che oggi, della poesia, rimane. E Stephen Dobyns è una pietra miliare nella poesia americana degli ultimi trent’anni.

Da "Cemetery Nights" (1987):

Loud Music

My stepdaughter and I circle round and round.

You see, I like the music loud, the speakers

throbbing, jam-packing the room with sound whether

Bach or rock and roll, the volume cranked up so

each bass notes is like a hand smacking the gut.

But my stepdaughter disagrees. She is four

and likes the music decorous, pitched below

her own voice-that tenuous projection of self.

With music blasting, she feels she disappears,

is lost within the blare, which in fact I like.

But at four what she wants is self-location

and uses her voice as a porpoise uses

its sonar: to find herself in all this space.

If she had a sort of box with a peephole

and looked inside, what she'd like to see would be

herself standing there in her red pants, jacket,

yellow plastic lunch box: a proper subject

for serious study. But me, if I raised

the same box to my eye, I would wish to find

the ocean on one of those days when wind

and thick cloud make the water gray and restless

as if some creature brooded underneath,

a rocky coast with a road along the shore

where someone like me was walking and has gone.

Loud music does this, it wipes out the ego,

leaving turbulent water and winding road,

a landscape stripped of people and language-

how clear the air becomes, how sharp the colors.

A tutto volume

Io e la mia figliastra giriamo a vuoto.

Vedi, a me piace la musica a tutto volume, le casse

che pulsano, riempire tutto lo spazio non importa che sia

Bach o rock and roll, il volume a palla così

che ogni nota di basso è un pugno dritto nello stomaco.

Eppure la mia figliastra non è d’accordo. Ha quattro anni

e a lei piace la musica ad un volume decoroso, al di sotto

della sua stessa voce - debole proiezione di sé.

Quando la musica è assordante teme a volte di sparire,

si sente persa in quel frastuono che, anzi, a me piace.

Ma a quattro anni ciò che vuole è l’auto-localizzazione

e usa la voce come una focena usa

il suo sonar: per ritrovarsi in tutto questo spazio.

Se avesse una specie di scatola con uno spioncino

e guardasse dentro, ciò che vedrebbe sarebbe

se stessa in piedi, coi pantaloni rossi, un giubbino,

il cestino del pranzo in plastica gialla: potrebbe essere oggetto

di studio. Ma io, se sollevassi

la stessa scatola per guardarci dentro, vorrei trovarci

l’oceano uno di quei giorni in cui il vento

e le nuvole spesse fanno l’acqua grigia e agitata

come se una qualche creatura rimuginasse lì sotto,

una costa rocciosa e una strada lungo la riva

dove uno come me stava passeggiando e adesso se n’è andato.

Questo fa la musica a tutto volume, spazza via l’ego,

lasciando mare mosso e strade ventose,

un paesaggio privato della gente e del linguaggio -

come diventa chiara l’aria, vivi i colori.

Da "Velocities: New and Selected Poems, 1966-1992" (1994):

Can Poetry Matter?

Heart feels the time has come to compose lyric poetry.

No more storytelling for him. Oh, Moon, Heart writes,

sad wafer of the heart's distress. And then: Oh, Moon,

bright cracker of the heart's pleasure. Which is it,

is the moon happy or sad, cracker or wafer? He looks

from the window but the night is overcast. Oh, Cloud,

he writes, moody veil of the Moon's distress. And then,

Oh, Cloud, sweet scarf of the Moon's repose. Once more

Heart asks, Are clouds kindly or a bother, is the moon sad

or at rest? He calls scientists who tell him that the moon

is a dead piece of rock. He calls astrologers. One says

the moon means water. Another that it signifies oblivion.

The girl next door says the Moon means love. The nut

up the block says it proves that Satan has us under his thumb.

Heart goes back to his notebooks. Oh, Moon, he writes,

confusing orb meaning one thing or another. Heart feels

that his words lack conviction. Then he hits on a solution.

Oh, Moon, immense hyena of introverted motorboat.

Oh, Moon, upside down lamp post of barbershop quartet.

Heart takes his lines to a critic who tells him that the poet

is recounting a time as a toddler when he saw his father

kissing the baby-sitter at the family's cottage on a lake.

Obviously, the poem explains the poet's fear of water.

Heart is ecstatic. He rushes home to continue writing.

Oh, Cloud, raccoon cadaver of colored crayon, angel spittle

recast as foggy euphoria. Heart is swept up by the passion

of composition. Freed from the responsibility of content,

no nuance of nonsense can be denied him. Soon his poems

appear everywhere, while the critic writes essays elucidating

Heart's meaning. Jointly they form a sausage factory of poetry:

Heart supplying the pig snouts and rectal tissue of language

which the critic encloses in a thin membrane of explication.

Lyric poetry means teamwork, thinks Heart: a hog farm,

corn field, and two old dobbins pulling a buckboard of song.

A chi importa la poesia?

Il cuore sente che è arrivato il momento di scrivere poesia lirica.

Basta raccontarci storie. Oh Luna, Cuore scrive,

ostia triste dell’angoscia del mio cuore. E poi: Oh Luna,

cracker radioso del piacere del cuore. E allora

la luna è felice o triste, un cracker o un’ostia? Guarda

dalla finestra ma il cielo è coperto. Oh, Nuvola,

scrive, lunatico velo dell’angoscia della Luna. E poi,

Oh Luna, dolce sciarpa del riposo della Luna. Ancora una volta

il Cuore domanda, le nuvole sono benevole o sono una noia, la luna è triste

oppure riposa? Chiede agli scienziati che gli dicono che la luna

è una pietra morta. Interroga gli astrologi. Uno dice

la luna vuol dire acqua. Un altro: significa oblio.

La ragazza della porta accanto dice che la Luna significa amore. Il pazzo

sul tetto dice che è la prova che Satana ci tiene in pugno.

Il Cuore ritorna al taccuino. Oh Luna, scrive,

sfera confusa che significa questo o quell’altro. Il Cuore sente

che non c’è convinzione nelle sue parole. Giunge infine a una soluzione.

Oh, Luna, immensa iena d’introverso motoscafo.

Oh, Luna, lampione sottosopra d’un quartetto di barbieri.

Il Cuore porta i suoi versi a un critico che gli dice che il poeta

sta raccontando di quella volta in cui, da piccolo, ha visto suo padre

baciare la baby-sitter nella casa al lago.

È ovvio che la poesia spiega la sua paura dell’acqua.

Il cuore è in estasi. Si precipita a casa per continuare a scrivere.

Oh, Nuvola, cadavere di procione di matita colorata, saliva d’angelo

rimodellata in euforia nebbiosa. Il cuore è preso dalla passione

della composizione. Liberato dalla responsabilità del contenuto,

nessuna sfumatura di nonsense può più essergli negata. Presto le sue poesie

appaiono dappertutto, mentre il critico scrive saggi per chiarire

ciò che il Cuore intende. Formano insieme un salumificio della poesia:

Il Cuore mette a disposizione i grugni di maiale e il tessuto rettale del linguaggio

che il critico imbudella in una sottile membrana di spiegazione.

Poesia lirica vuol dire lavoro di squadra, pensa il Cuore: un allevamento di maiali,

un campo di granturco, e due vecchi cavalli da tiro che trascinano un carro di canzoni.

It’s Like This

for Peter Parrish

Each morning the man rises from bed because the invisible

cord leading from his neck to someplace in the dark,

the cord that makes him always dissatisfied,

has been wound tighter and tighter until he wakes.

He greets his family, looking for himself in their eyes,

but instead he sees shorter or taller men, men with

different degrees of anger or love, the kind of men

that people who hardly know him often mistake

for him, leaving a movie or running to catch a bus.

He has a job that he goes to. It could be at a bank

or a library or turning a piece of flat land

into a ditch. All day something that refuses to

show itself hovers at the corner of his eye,

like a name he is trying to remember, like

expecting a touch on the shoulder, as if someone

were about to embrace him, a woman in a blue dress

whom he has never met, would never meet again.

And it seems the purpose of each day’s labor

is simply to bring this mystery to focus. He can

almost describe it, as if it were a figure at the edge

of a burning field with smoke swirling around it

like white curtains shot full of wind and light.

When he returns home, he studies the eyes of his family to see

what person he should be that evening. He wants to say:

All day I have been listening, all day I have felt

I stood on the brink of something amazing.

But he says nothing, and his family walks around him

as if he were a stick leaning against a wall.

Late in the evening the cord around his neck draws him to bed.

He is consoled by the coolness of sheets, pressure

of blankets. He turns to the wall, and as water

drains from a sink so his daily mind slips from him.

Then sleep rises before him like a woman in a blue dress,

and darkness puts its arms around him, embracing him.

Be true to me, it says, each night you belong to me more,

until at last I lift you up and wrap you within me.

È così

per Peter Parrish

Ogni mattina l’uomo si alza dal letto perchè l’invisibile

corda che dal suo collo porta da qualche parte nel buio,

la corda che sempre fa di lui un insoddisfatto,

era stata tirata via via più stretta, finché si sveglia.

Saluta la sua famiglia, cercandosi nei loro occhi,

ma invece vede uomini più bassi o più alti, uomini con

diverse gradazioni di rabbia o di amore, il genere di uomini

che la gente, che lo conosce appena, non di rado scambia

per lui, quando esce da un cinema o corre a prendere l’autobus.

Ha un lavoro e ci va. Potrebbe essere in banca

o in una biblioteca o a scavare un fosso

in un pezzo di pianura. Tutto il giorno qualcosa che si rifiuta

di mostrarsi indugia all’angolo del suo occhio,

come un nome che sta cercando di ricordare, come

l’attesa d’una mano sulla spalla, come se qualcuno

stesse quasi per abbracciarlo, una donna in abito blu

che non ha mai incontrato, nè più rincontrerebbe.

E sembra che il buon proposito d’ogni giorno di lavoro

sia semplicemente quello di concentrarsi sul mistero. Riesce

quasi a descriverlo, come se fosse una figura al confine

d’un campo bruciato con il fumo che si allarga attorno

come tende bianche che sbattono, piene di vento e di luce.

Quando ritorna a casa, studia gli occhi dei suoi familiari per vedere

che persona sarebbe stata quella sera. Vuol dire:

per tutta la giornata sono stato ad ascoltare, tutta la giornata ho provato la sensazione

di stare in piedi sull’orlo di qualcosa di incredibile.

Eppure non dice niente, e la sua famiglia gli gira intorno

come se fosse un bastone appoggiato al muro.

A tarda sera, la corda legata attorno al collo lo trascina al letto.

Lo consola il fresco delle lenzuola, il peso

delle coperte. Si volta dalla parte del muro e proprio come l‘acqua

che se ne va dal lavandino, così la sua mente quotidiana gli scivola via.

Poi il sonno si alza prima di lui come una donna in abito blu,

e l’oscurità gli mette le mani attorno al collo, lo abbraccia.

Sii sincero con me, gli dice, ogni notte mi appartieni sempre di più

finché alla fine ti tiro su e ti avvolgo dentro di me.

Spite

I steal your mailbox, leave gum on your sidewalk. I

seduce your sister, ignore your wife.

I tear one page from each of your books.

I convince you that I am your friend.

When people ask about you,

I shake my head. When they

tell about you, I nod.

Today, I hang myself

from a greased flagpole

outside your picture window.

Yesterday, I stole your curtains.

Dispetto

Ti rubo la posta, lascio

una gomma sul tuo marciapiede, io

seduco tua sorella, lascio perdere tua moglie.

Strappo una pagina da ciascuno dei tuoi libri.

Ti metto in testa che sono tuo amico.

Quando mi chiedono di te,

scuoto la testa. E quando

mi parlano di te, annuisco.

Oggi, mi appendo

come una bandiera da un’asta cosparsa di grasso,

fuori dalla tua finestra panoramica.

Ieri, ti ho rubato le tende.

How to Like It

These are the first days of fall. The wind

at evening smells of roads still to be traveled,

while the sound of leaves blowing across the lawns

is like an unsettled feeling in the blood,

the desire to get in a car and just keep driving.

A man and a dog descend their front steps.

The dog says, Let's go downtown and get crazy drunk.

Let's tip over all the trash cans we can find.

This is how dogs deal with the prospect of change.

But in his sense of the season, the man is struck

by the oppressiveness of his past, how his memories

which were shifting and fluid have grown more solid

until it seems he can see remembered faces

caught up among the dark places in the trees.

The dog says, Let's pick up some girls and just

rip off their clothes. Let's dig holes everywhere.

Above his house, the man notices wisps of cloud

crossing the face of the moon. Like in a movie,

he says to himself, a movie about a person

leaving on a journey. He looks down the street

to the hills outside of town and finds the cut

where the road heads north. He thinks of driving

on that road and the dusty smell of the car

heater, which hasn't been used since last winter.

The dog says, Let's go down to the diner and sniff

people's legs. Let's stuff ourselves on burgers.

In the man's mind, the road is empty and dark.

Pine trees press down to the edge of the shoulder,

where the eyes of animals, fixed in his headlights,

shine like small cautions against the night.

Sometimes a passing truck makes his whole car shake.

The dog says, Let's go to sleep. Let's lie down

by the fire and put our tails over our noses.

But the man wants to drive all night, crossing

one state line after another, and never stop

until the sun creeps into his rearview mirror.

Then he'll pull over and rest awhile before

starting again, and at dusk he'll crest a hill

and there, filling a valley, will be the lights

of a city entirely new to him.

But the dog says, Let's just go back inside.

Let's not do anything tonight. So they

walk back up the sidewalk to the front steps.

How is it possible to want so many things

and still want nothing? The man wants to sleep

and wants to hit his head again and again

against a wall. Why is it all so difficult?

But the dog says, Let's go make a sandwich.

Let's make the tallest sandwich anyone's ever seen.

And that's what they do and that's where the man's

wife finds him, staring into the refrigerator

as if into the place where the answers are kept—

the ones telling why you get up in the morning

and how it is possible to sleep at night,

answers to what comes next and how to like it.

Come farselo piacere

Questi sono i primi giorni d’autunno. Il vento

la sera odora di strade da percorrere

e il suono delle foglie spazzate via dai prati

somiglia a una sensazione indescrivibile nel sangue,

il desiderio di salire su una macchina e continuare a guidare.

Un uomo e un cane scendono le scale dell’ingresso.

Il cane dice, Andiamo in città a ubriacarci come pazzi.

Rivoltiamo tutti i cassonetti che troviamo.

Questa è la maniera in cui i cani approcciano la prospettiva del cambiamento.

Ma nel suo senso per la stagione, l’uomo è afflitto

dall’oppressione del passato, dal modo in cui i suoi ricordi

che erano fluidi e mutevoli si sono andati coagulando

fino al punto di credere di poter sorprendere i volti ricordati

spuntare dagli angoli più bui degli alberi.

Il cane dice, Carichiamo un paio di ragazze e

spogliamole. Scaviamo buche dappertutto.

Sopra la sua casa, l’uomo nota ciocche di nuvole

che ricadono sul viso della luna. Come in un film,

dice tra sé e sé, un film su una persona

che parte per un viaggio. Guarda dall’alto in basso la strada

fino alle colline fuori città e trova il taglio

oltre il quale la strada punta a nord. Pensa di guidare

su quella strada, pensa all’odore di polvere

del riscaldamento che non si accende dall’inverno scorso.

Il cane dice, Andiamo a tavola e annusiamo

le gambe della gente. Ingozziamoci di hamburger.

Nella testa dell’uomo, la strada è vuota e buia.

I pini spingono sull’orlo della strada,

dove gli occhi degli animali, fissi sui fanali,

brillano come piccoli avvertimenti per la notte.

Talvolta un camion che lo sorpassa, scrolla l’intera automobile.

Il cane dice, Andiamo a dormire. Accucciamoci

accanto al fuoco e mettiamoci la coda sotto il naso.

Ma l’uomo vuole guidare tutta la notte, attraversare

il confine di uno stato dopo l’ altro, e non fermarsi mai

finchè il sole non spunta dallo specchietto retrovisore.

Allora accosterà e riposerà un po’ prima

di ripartire e al crepuscolo giungerà in cima a una collina

e lì, ci saranno le luci di una città completamente nuova

per lui, a riempire la valle.

Ma il cane dice, Torniamo dentro.

Non facciamo niente di niente stasera. Così

tornano su per il marciapiede ai gradini all’ingresso.

Com’è possibile volere così tante cose

e comunque non volere nulla? L’uomo vuole dormire

e vuole spaccarsi la testa ancora e ancora

contro un muro. Perché è tutto così difficile?

Ma il cane dice, andiamo a farci un sandwich.

Prepariamo il sandwich più alto che si sia mai visto.

Ed è quello che fanno ed è dove la moglie

l’ha trovato, a guardare dentro il frigo

come se fosse quello il posto in cui si tengono le risposte –

quelle che spiegano perché ti alzi presto al mattino

e com’è possibile restare a dormire la notte,

risposte a cosa riserverà il futuro e a come farselo piacere.

Da "Mystery, So Long" (2005):

An artist like any other

Let’s say a fellow has a little trick-

he can take a rock, toss it about ten feet,

then take another, toss it so it lands on top,

then take a third and toss it on top of that

so all three make a little tower. Each rock

is about the size of a child’s fist, Any bigger

or any farther or if he tries a fourth, then

it doesn’t work. People are impressed,

but how many times can you watch a guy

do a trick like that? Shortly they wander off.

Children last a little longer. The man’s wife

asks to see it once a week just to be nice.

His kids say, Give it a break, Dad. Three

rocks twirling through the air and landing

perfectly, time after time. He never misses.

The man feels proud. He’d do it all day long

If anyone cared. But even the dog nods off.

Let’s say this is some vestigial blip, like that

occasional tail that nurses snip off newborns.

Once his ancestors tossed huge boulders, built

pyramids, even Stonehenge. You wanted

something really big transported? This was

the guy to do it. How many of these leftovers
do we have left? Cave painters shrunk into

tattoo artists, epic poets whose last sparks ignite

greeting-card verse. Just as some day novelists

might morph into the guys who make up menus

for greasy spoons. Today a man flip a stone,

then two more. Presto. See how they join to form

a miniature defiance of the world’s natural laws.

A trifling metaphor for the enigmatic? No doubt

about it, the fellow’s an artist like any other.

The neighbor’s addlepated five-year-old slaps

his head in wonder. At least the first time.

Un artista come un altro

Supponiamo che un tale conosca un piccolo trucco-

sa lanciare un sasso, lanciarlo lontano più o meno dieci piedi,

ne prende un altro, e lo lancia in modo che atterri sul primo

e poi ne prende un terzo e lo lancia sopra il precedente

così che tutti e tre fanno una piccolo torre. Ogni sasso

ha più o meno la dimensione del pugno di un bambino. Se più grande

o più lontano o se cerca di lanciarne un quarto

non funziona. La gente rimane impressionata,

ma quante volte puoi stare a guardare un ragazzo

che fa un numero del genere? Dopo un po’ si allontanano.

I bambini resistono un po’ di più. La moglie

gli chiede di vederlo una volta a settimana, così, tanto per essere carina.

I figli gli dicono, Dacci un taglio, Papà. Tre

pietre che volteggiano nell’aria e atterrano

pefettamente, più volte, ripetutamente. Non sbaglia un colpo.

Ne è orgoglioso. Lo farebbe tutto il giorno.

Se importasse a qualcuno. Ma anche il cane si appisola.

Supponiamo che questo sia un qualche difetto vestigiale, come quella

rarissima coda che le infermiere tagliano via a certi neonati.

Un tempo i suoi antenati lanciavano enormi macigni, costruivano

le piramidi, persino Stonehenge. Volevi

trasportare qualcosa di veramente grosso? Era

il ragazzo a farlo. Quanti di questi resti

abbiamo lasciato? Pittori di caverne ridotti a

tatuatori, poeti epici le cui ultime scintille accendono

versi sulle cartoline di auguri. Proprio come certi romanzieri del giorno

potrebbero trasformarsi nei ragazzi che scrivono i menu

per una di quelle bettole. Oggi un uomo lancia una pietra,

e poi altre due. Presto. Vedi come si mettono insieme per formare

una piccola sfida alle leggi naturali del mondo.

Un’insignificante metafora per l’enigmatico? Non c’è dubbio

su questo, il tipo è un artista come un altro.

Il figlio ritardato del vicino ha cinque anni e si dà pugni

in testa per lo stupore. Almeno la prima volta.

(Traduzioni di Giovanni Catalano)

Antonia Pozzi: diari e altri scritti

2010-01-18T00:25:00.000-08:00

Da Poetarum Silva, i diari di A. Pozzi.

In questi giorni, sto leggendo i diari di Antonia Pozzi in una bella edizione di Viennepierre. Il volume è uscito nel 2008, a settant’anni dalla scomparsa, con scritti inediti e un nuovo apparato critico.

Si comincia sbirciando tra le pagine del “Quaderno (1925-1927)” di una ragazzina quattordicenne (come non stabilire un parallelo con Tonio Kröger) che sta bene con i propri genitori, il padre avvocato, la madre discendente da una nobile famiglia lombarda. Riceve un’educazione moderna, alto-borghese. Nonostante si circondi molto presto di amici colti e si dedichi alla musica e a numerosi sport, comincia a sentire il richiamo della solitudine come punto di partenza per un tentativo di comprensione del mondo pur con tutte le contraddizioni che ne derivano. Spazio e tempo sembrano “cose grandi, troppo grandi per noi”, attraenti per il loro mistero eppure terribili (“Mi scuoto con un brivido: sempre! Parola terribile, terribile come mai!”).

La ritroviamo dieci anni dopo nei “Diari (1935-1938)”, laurea in Lettere e Filosofia, una tesi sulla formazione letteraria di Flaubert. È ancora lì a tentare un’impossibile ma necessaria riconciliazione tra arte e vita (“Quanti mondi. Allora erano più grandi di me e mi chiamavano in alto, adesso sono più forti di me e mi schiacciano”). Scriverà del suo “disordine” con intimo dolore (“È in questo: che ogni cosa per me è una ferita attraverso cui la mia personalità vorrebbe sgorgare per donarsi. Ma donarsi è un atto di vita che implica una realtà effettiva al di là di noi e invece ogni cosa che mi chiama ha realtà soltanto attraverso i miei occhi e, cercando di uscire da me, di risolvere in quella i miei limiti, me la trovo davanti diversa e ostile”).

Insomma, la vita non basta. Questo sembra volerci dire, come quando in un saggio su Aldous Huxley, riporta: “[…] la vita in quanto tale, questo non basta. Come ci si può contentare dell’anonimità della semplice energia di una potenza che, malgrado il suo carattere misterioso e divino, è tuttavia incosciente, al di sotto del bene e del male?”. La poesia è vivere ma è anche “morire per sapere”, la poesia è la “troppa vita” che scorre nelle vene e chiede d’andare oltre la vita. Da questa irriducibile dialettica viene fuori un’estetica che fa dell’arte non un “espressione di stati d’animo ma creazione d’un mondo – e non creazioni tutte perfette, ma sforzi continui di creazione”. Forse, è così, certa poesia si paga con la morte.

Verso la fine del 1938, la promulgazione delle leggi razziali “è stata una specie di fulmine che ci ha sconcertato tutti”. Poco tempo dopo un crollo emotivo, Antonia Pozzi si sdraia su un prato e si toglie la vita. Non vide mai stampate le sue poesie, furono Vittorio Sereni e Eugenio Montale, tra i primi, a riconoscerne il valore.

Come ben scrive Matteo M. Vecchio nella sua postfazione, il diario rappresenta “l’officina che accompagna la stesura dell’opera poetica e critica”, “spazio aperto alla riflessione”, luogo di “ricaduta della scrittura sulla vita”. Perché la vita legittima il lavoro e il lavoro legittima la vita, secondo un progetto etico in cui “non vivere e non creare sarebbe da impotenti, da minorati”. Ne consegue che “l’evasione del reale nel fantastico è lecita solo quando venga scontata con la pena attiva dell’espressione” altrimenti la distrazione è banale e amorale.

Giovanni Catalano

Kenneth Koch – L’acqua che bolle

2010-01-13T03:50:00.000-08:00

Alex Katz, Portrait of a Poet: Kenneth Koch (1970)

Da Poetarum Silva, un grande poeta americano, una mia traduzione.

Kenneth Koch (1925-2002), è stato un esponente storico della Scuola di New York, insieme a Frank O’Hara e John Ashbery. Molto vicino all’espressionismo astratto, dall’action painting al lavoro di amici come Alex Katz e Larry Rivers (“avevano degli studi molti ampi e luminosi e organizzavano sempre feste durante le quali riuscivano anche a vendere quadri!”), subì le influenze dell’avanguardismo europeo in genere (dal cubismo al surrealismo francese) ma portò avanti con sorprendente originalità un’idea di poesia intelligente, ironica, drammatica, dal fortissimo impatto emozionale. Significativo questo “The Boiling Water” tratto da “The Burning Mystery of Anna in 1951″ (1979) di cui ho tentato una mia traduzione.

The Boiling Water

A serious moment for the water is
when it boils
And though one usually regards it
merely as a convenience
To have the boiling water
available for bath or table
Occasionally there is someone
around who understands
The importance of this moment
for the water—maybe a saint,
Maybe a poet, maybe a crazy
man, or just someone
temporarily disturbed
With his mind “floating”in a
sense, away from his deepest
Personal concerns to more
“unreal” things…

A serious moment for the island
is when its trees
Begin to give it shade, and
another is when the ocean
washes
Big heavy things against its side.
One walks around and looks at
the island
But not really at it, at what is on
it, and one thinks,
It must be serious, even, to be this
island, at all, here.
Since it is lying here exposed to
the whole sea. All its
Moments might be serious. It is
serious, in such windy weather,
to be a sail
Or an open window, or a feather
flying in the street…

Seriousness, how often I have
thought of seriousness
And how little I have understood
it, except this: serious is urgent
And it has to do with change. You
say to the water,
It’s not necessary to boil now,
and you turn it off. It stops
Fidgeting. And starts to cool. You
put your hand in it
And say, The water isn’t serious
any more. It has the potential,
However—that urgency to give
off bubbles, to
Change itself to steam. And the
wind,
When it becomes part of a
hurricane, blowing up the
beach
And the sand dunes can’t keep it
away.
Fainting is one sign of
seriousness, crying is another.
Shuddering all over is another
one.

A serious moment for the
telephone is when it rings.
And a person answers, it is
Angelica, or is it you.

A serious moment for the fly is
when its wings
Are moving, and a serious
moment for the duck
Is when it swims, when it first
touches water, then spreads
Its smile upon the water…

A serious moment for the match
is when it burst into flame…

Serious for me that I met you, and
serious for you
That you met me, and that we do
not know
If we will ever be close to anyone
again. Serious the recognition
of the probability
That we will, although time
stretches terribly in
between…

L’acqua che bolle

Un momento impegnativo per l’acqua è
quando bolle
e sebbene si guardi
come una comodità
disporre d’acqua calda
per il bagno e per la tavola
c’è occasionalmente qualcuno
che ammette
l’importanza di questo momento
per l’acqua - forse un santo
o un poeta, forse un pazzo
o soltanto qualcuno
temporaneamente disturbato
con la mente “leggera”
in un certo senso, lontano dalle sue più profonde
preoccupazioni per cose
più “inconsistenti”…

Un momento serio per l’isola
è quando i suoi alberi
cominciano a fare ombra e
un altro è quando l’oceano
bagna
il fianco di cose grosse e pesanti.
Uno passeggia e guarda
l’isola
ma non proprio l’isola, quello che c’è
sull’isola e uno pensa
non deve essere semplice nemmeno essere
quest’isola, per niente, qui.
Dal momento che qui giace esposta
a tutto il mare. Tutti i suoi
momenti potrebbero essere seri. È
un serio problema, sotto un tale vento,
essere una vela
o una finestra aperta o una piuma
che vola per strada…

La serietà, quante volte ho
pensato alla serietà
e quanto poco ho capito
a parte il fatto che ciò che è serio è urgente
e ha a che fare col cambiamento. Tu
dici all’acqua,
non è il caso di scaldarsi adesso
e allora spegni. E così smette
d’agitarsi. Inizia a raffreddarsi. Tu
metti dentro una mano
e dici l’acqua non è più seria,
non più. Ha il potenziale,
comunque – quell’urgenza di fare
bollicine, di
trasformarsi in vapore. E il
vento,
proprio quando diventa parte di un
uragano, che fa esplodere la
spiaggia
e le dune di sabbia non sanno
tenerlo alla larga.
Svenire è giusto un segno di
serietà, piangere un altro.
Tremare è un altro
ancora.

Un momento impegnativo per il
telefono è quando squilla.
E una persona risponde, è
Angelica o sei tu.

Un momento impegnativo per la mosca è
quando le sue ali
si muovono e un momento
difficile per l’anatra
è quando nuota, quando prima
tocca l’acqua, poi porta
sull’acqua il suo sorriso.

Un serio problema per il fiammifero
è quando s’accende.

È serio per me averti incontrato e
serio per te
aver incontrato me e il fatto che non
sappiamo
se staremo ancora vicino a qualcuno
di nuovo. È difficile riconoscere
le probabilità
che avremo, anche se il tempo
tra di noi s’allunga
tremendamente…

(Traduzione di Giovanni Catalano)

Nota di lettura a "Canzoni di bella vita" di V. Ronchi

2010-01-07T01:43:00.000-08:00

Canzoni di bella vita
Valentino Ronchi

Collana Quai des Boompjes
Lampi di Stampa, Milano, 2008
ISBN 978-88-488-0690-9

Ha vinto i premi Baghetta, Il Ceppo, Poesia Giovane Fiume Veneto.

http://www.fiestalibri.it/Sito/fiestalibri.html

"[…] Barista
potrei avere un’altra menta, magari
con più sciroppo. Scusi la richiesta sa,
ma mi considero un intenditore
e mi sembra ormai di capirne".

Ci conquista molto presto con uno stile fresco ma non freddo, costantemente attento. Con limpidezza, umorismo e grazia, Ronchi ci presenta una poesia che finiamo per amare senza remore, che - con una resa incondizionata - lasciamo entrare con riconoscenza (“Ecco, è tutto così, ecco è tutto qua”). Con una sensibilità straordinaria, Valentino ci accompagna sottobraccio per i mercatini di Milano pieni di “vecchi libri” da comprare a poco e rivendere agli antiquari del centro. Con entusiasmo svuota lo zaino ai nostri piedi e con sincera confidenza ci mostra quelli provenienti chissà come dalla biblioteca di Bigongiari e, tra i libri, le piagnucolose richieste di poeti “imploranti l’attenzione del maestro” (ne ride, trattenendo a stento un “mon semblable, mon frère“ quando biasima i vizi d’un ambiente che conosciamo bene e che forse non cambierà mai), confessa qualche feticismo da collezionista (è il caso dei “biancorossi” Einaudi), rivela simpatie. Ogni aspetto dell’esistenza (e ogni suo surrogato culturale) viene offerto con consapevolezza e insieme con una innocenza disarmante. È di sicuro un osservatorio privilegiato (“da qui vedo e sento cose che da giù/non potrei vedere”) quello da cui si perviene alla complessità della vita umana e al suo legame con i libri.

E, come in un incompiuto bildungsroman, le canzoni ci invitano a seguire le esperienze adolescenziali, le euforie e le debolezze di un giovane che passeggia per Ancona, per diventare la colonna sonora di molte vite, delle vite di un autore di cineromanzi tra l’apprensione di un matrimonio imminente e una casa a Ostiglia. Gli studi universitari a Parigi diventano occasione per digressioni filosofiche sul tempo che passa o sui rapporti sociali. Linguaggio e natura sono miracolosamente in sintonia, l’immediatezza narrativa si attiene al ritmo stesso della giovinezza con una mimesi che confonde continuamente i due piani della testimonianza e della meta-testimonianza. Per mezzo di un fraseggio preciso (“lo charme senza il quale le cose sarebbero soltanto quello che sono”, per dirla alla Jankélévitch), anche un gesto banale può diventare l’immagine inevitabile di una dissoluzione interiore. Il filosofo francese direbbe che “è il fatto che il passato è passato che gli dà un valore”. Ma allora dove sta il valore del presente? Perché il momento presente è un momento definitivo, è il momento giusto, da non lasciarci sfuggire, da tenerci stretto e difendere a qualsiasi costo. Vale anche per l’amore: con facilità e spontaneità, siamo attratti dalla sensualità bizzarra eppure concreta di un seno sotto un caldo maglione di lana o del “sesso preciso perfetto, del disegno completo della fine della schiena”.

Una lettura vagamente antropologica ne farebbe una poesia della crisi. Si sa, di questi tempi, i figli stanno peggio dei genitori, del futuro non possono avere le stesse aspettative d’un tempo, il loro futuro è puntiforme, coincide con un presente precario (“di tanti studi fatti, ho scelto di vivere così”). Come godere della “bella vita”, anche se fosse tra le nostri mani, qui e adesso (in un presente, se vogliamo, accessibile ma fatto di “non-so-che” e di “quasi-niente”)? Il peggio è che ne siamo certi, la vita è proprio bellissima. Oggi è un giorno felice, lo sappiamo (“la buona sorte può arrivare quando vuole”), eppure non possiamo essere felici fino in fondo perché - con altrettanta certezza - sappiamo che non avremo giorni migliori di questo.

Giovanni Catalano

7 libri di poesia

2010-01-05T08:40:00.000-08:00

Sette libri letti di recente e alcune note a margine.

Nota di lettura a "Spaccasangue" di I. Toini

Spaccasangue
Iole Toini

Collana Segni
Le Voci della Luna, 2009
ISBN 978-88-960480-3-0

http://alveare.splinder.com/

Spaccasangue è un libro violento. Della violenza di un macellaio che ti insegue con un coltello, per intendersi. E il peggio è che quel macellaio potrebbe essere tuo padre. Oppure potresti essere tu, il tuo doppio, una tua metà.

C’è certo un recupero di vaghe istanze parricide, tipicamente novecentesche (“odia il padre che è il principio e la fine”, “ti rinnego, padre minuscolo, perché ti amo”, “ho sgozzato i miei genitori dentro la mia cassa da morto” e così via). Non si parla soltanto di conflitti generazionali che con la forza del rimosso si ripresentano a distanza di decenni sotto attenta metafora (“il giorno che si ammazzano i conigli”), non è una ricerca di libertà ma una vera e propria affermazione della negazione continuamente e tragicamente esibita (“Ero una bambina cattiva, facevo pensieri/lontani da Dio. Uccidere mio padre, mandare mia madre/al manicomio, sputare come un uomo”) in una impossibile variante del complesso edipico, in un “equivoco vanitoso” di chi si vorrebbe onnipotente (“Volevo nascermi di nuovo, uscire dalla bocca./Essere bella e cattiva. Bella e cattiva e fortissima”).
Non mancano le incursioni nel pop (“un gigrobot con gli scarponi”) quanto nel metafisico (“De Chirico approverebbe l’oceano che porti dentro la testa”), tra presenze inquitetanti sotto il letto o dentro l‘armadio (“l’occhio-pesce”, “il mostronauta”, un “uomo nero”) e silenzi morbidi solo rotti qua e là da uno sparo (“tum, tum”, “bum”) di futurista memoria.
E poi c’è dentro quel gran film di Kubrick, “le avventure di un giovane i cui principali interessi sono lo stupro, l'ultra-violenza e Beethoven”, come è stato storicamente definito nella tagline. E ripetuto per tre volte come la parola magica d’un moderno rituale voodoo: “Arancia meccanica/Arancia meccanica/Arancia meccanica”. Gli uomini, lo sappiamo, a volte si comportano come animali azionati da meccanismi ad orologeria.
E questa è una poesia feroce che mette a nudo le miserie e le cattiverie umane, in bilico tra compiacimento splatter e riscatto visionario (“affonda le mani fino al polso, le riemerge colme del/fegato che sbatte le ali come un uccello”). Una punta di follia – più o meno consapevole - rende certe atmosfere sempre più attraenti sebbene estremamente disturbanti (“Portavo la bambola nel fienile. La picchiavo, la/svestivo, le facevo un sacco di cose”), complici le illustrazioni di Orodè. In questa sorta di diarismo noir, le parole si prospettano come soluzione, una soluzione irrequieta, disordinata, inevitabilmente inadeguata agli standard sociali (“Anche io volevo diventare un uomo./Avere le braghe larghe,/il pisello che spara oltre la siepe,/fare la guerra, entrare in una donna”).

È significativo come - cercando di seguire il filo degli eserghi o delle citazioni intertestuali - si incontri la Sexton (e poco dopo anche la Plath), sempre “bella e dannata, sexy e infantile”. Il pensiero corre presto alle “Transformations” a cui la prima sezione “Sfavole” è forse debitrice, pur nella sua originalità come “continuità di un’altra forma.” Ma sarebbe superficiale e riduttivo limitarsi a rintracciare le possibili fonti di quello che a tratti potrebbe essere definito sbrigativamente come un confessionalismo decadente. Più urgente sottolineare la forza carnale, nuda e cruda, di versi come questi:

“Ho visto il sesso fare l’occhiolino
dai pantaloni di un uomo
Così sono venuta al mondo.
Non ho strillato.
Sono rimasta ferma fino a che mi ha compiuto.”

La religione (“I crocifissi bisbigliavano una stanza dopo l’altra”), la legge (“Mia madre è al lavoro./Mio padre fa paura”), il senso di colpa (“Un dito gigante mi indicava/come fa il prete alla domenica), la vergogna (“Sono un topo”) che ne deriva. Tutto rimanda ai grandi interrogativi dostoevskiani (non è un caso che il libro si apra con la citazione di un dialogo di Kolia Krasotkin).
Del resto, già a partire da “La catena del freddo”, l’inquadratura si allarga: la dura vita di cantiere (“Il corpo mi abbandona: le braccia si staccano,/le ossa diventano il martello, la testa uno sciame di vespe”), la distrofia di Emma (“La vita ti ama da morire e nemmeno te ne accorgi”), il giardiniere (“mentre toccava la terra come toccasse/la sua donna, come non avesse fame, né sete,/e fosse lui stesso la fame, la sete”), la romena strangolata in un night club (“Credeva che l’altra parte del mondo è dove l’amore fa pane”) e una galleria di altri personaggi dell’orrore, commoventi e terribili nella loro normalità.
Ma è con “Il corpo atletico”, forse la sezione più rigorosa, che le tendenze autolesioniste vengono in qualche modo incanalate, diluite e filtrate - nel bene e nel male - da una più fitta rete di simboli (“Parola dentro la parola, la pietà mi accerchia/fino alla percezione della grazia”) per esplodere ancora una volta, come per “incontinenza”, nelle ultime sezioni, “Sola parola” e “Il verme in bocca”. Fino alla prosa di “Un bosco”, in cui ritorna – e senza mai cadere nel patetico - quell’affollamento emozionale “che riduce il sogno a una claustrophobia”.

Nota di lettura a "Saperti a piedi nudi" di F. Amadei

Saperti a piedi nudi
Filippo Amadei

Collana Erato
LietoColle, 2009
ISBN 978-88-7848-468-9

“Quando il tempo cambia e dal cielo
cade l’umido che accompagna la sera
la mia caviglia fratturata punta il dito, punge
nella carne – è tutto uno strillare
di tendini e ossa a ricordarmi
il dolore vivo del corpo, così sta il mondo
su assi terrestri traballanti, siamo noi
fragili le sue deboli caviglie.”

Sin dalla prime mosse di questo libro ci si sente a casa e - insieme - si ha tutta l’impressione di dover andare lontano, di non poter restare a lungo nello stesso posto, nello stesso tempo.
Perché, è vero, si dichiarano apertamente le coordinate di un certo modo di vedere la Poesia ma si va subito oltre la tradizione, si supera un atteggiamento di partenza che potrebbe ricordare, tra le tante importantissime citazioni e ispirazioni, il Valerio Magrelli di “Porta Westfalica” (“la fitta di una storta alla caviglia,/io, trottola che prilla, io,/vite che si svita. Nient'altro”). Nient’altro? Certo che c’è molto di più di un attraversamento, c’è qualcosa di straordinario in queste poesie. “Il loro tono è francamente cordiale, diretto, così come la scrittura che appare sicura per l’energia e lo scatto nervoso” ben dice Giampiero Neri nella sua breve introduzione al volume.

Cosa c’è di così straordinario? Le parole, prima di tutto. Le parole di Amadei hanno tenuta, sanno decifrare e tradurre la realtà quotidiana in un gioco linguistico commosso e commovente, un gioco tanto più libero quanto più accetta ed impone al lettore di seguire le sue ingiuste regole (“era un gioco essere felici”, “mi dico che devo riprendere a giocare”). E il dolore è già nello sguardo (il mondo “è un sasso che pesa/enorme sugli occhi”) perché è dallo sguardo che parte la ricerca di senso (“chi lo dice al mondo che non è la fame/di comprenderlo a placare il mio desiderio/di pace”), tra “poveri segnali di vita” da reintrepretare continuamente (“io li guardo, mi chiedo”) perché continuamente ingannevoli. Colpisce e lascia il segno l’originalità metaforica e la forza icastica di certe immagini (non dimentichiamo che Filippo è anche un bravissimo fotografo). Tra tutte, quella dell’atleta impegnato nel “salto in alto” che - in un suggestivo rovesciamento - ci spinge a riconsiderare la possibilità di un miracolo tutto umano che “indecifrabile” sale “verso l’alto” invece che cadere dal cielo.

Certo siamo divisi (“se davvero siamo noi questa perfetta/deposizione di sassi”), siamo divisi e “io non riesco a capire” è il grido che ci divide. Eppure riconoscere la divisione e la distanza è anche l’unico modo che abbiamo per tentare un avvicinamento (“Io per primo tu dietro, insieme”) o - non cambia molto - una fuga (“sono io/la spia che ti ha intercettato/prenderti portarti via dalla tua pena/di vivere, insieme, in salvo/verso la mattina del tuo compleanno”). Eternamente contesi, tra quelle “radici” che ci stringono “per troppo bene che ci vogliono” e le nuove rive del prossimo “naufragio”, il tentativo più coraggioso e anche il più contraddittorio: la ricerca di un’identità e di un’appartenenza che sembra richiamare un processo culturale di scambio osmotico, di equilibrio dinamico che porta ad un utopico unanimismo (“e allora ho compreso come la vita/si versava in me, come consueta fluiva/in me da un’altra vita”) ma che talvolta può spingere all’eccesso opposto, a perdersi (“se sono io o sei tu”), a lasciarsi “vivere nel mucchio” con tutte le disillusioni che ne conseguono (“ma non siamo noi”).
Una variante del principio dei vasi comunicanti sembra trovare applicazione al campo della memoria, uno dei temi più diffusi del libro (“la modernità/invece non ha memoria”). La testa è una casa “che è finita ed è sempre vuota/– come ad aspettarti”. Ricordi e dimenticanze, lacune e “punti di saturazione”, si affaticano nei “boschi grigi” dei pensieri o altre volte “si forma/una falla nella testa (un buco/che mi riempie, che inizia a perderti”).

Scegliere di scrivere Poesia - oggi - vuol dire credere ancora nella più alta espressione del linguaggio e dell’intelligenza umana ma insieme riconoscere questa possibilità come la più effimera e fragile, una possibilità da rimettere in discussione ad ogni passo, per inseguirla, per ritrovarla ad ogni giro sempre più parziale, relativa, problematica. Il linguaggio ci permette, per “punti d’incontro”, di appropriarci della realtà (“prendiamo possesso di una nuova casa/come di un’idea”) ma con il rischio costante di perderne il contatto più naturale (“penso al modo di non perderti/che non trovo”) impegnati come siamo a “pensare a respirare”.
Questa è una poesia straordinaria che sa che deve cercare la comunicazione anche quando afferma l’incomunicabilità (“poi le parole cadono e cadiamo”), sa che deve perseguire il dovere della leggibilità quanto più è mossa dall’incomprensibilità (nel “momento/di capire il senso di un respiro/di non dare più nulla per scontato”).

Nota di lettura a "Nessuna nuova" di B. Coacci

Nessuna nuova
Barbara Coacci

Collana Calliope
La camera verde, Roma, 2009

Dumtaxat rerum magnarum parva potest res
exemplare dare et vestigia notitiai.

(Lucrezio, De rerum natura II, 123-124)

Qualcuno la definirebbe una poesia delle piccole cose. Viene in mente la dinamica del moto browniano, quel “moto misterioso dei corpuscoli” che si agitano - senza ragione e direzione - come il pulviscolo atmosferico illuminato da un raggio di luce, “un galleggiamento” di atomi a cui non è accordato alcun riposo. Atomi. Perché la realtà, se esiste davvero e non svanisce quando smettiamo di crederci, è fatta degli stessi, pochissimi, atomi che si rimescolano e si combinano nei modi più aleatori. Come in Democrito, l’atomo è il fondamento metafisico della realtà e insieme è scarto di lavorazione, un “frammento da decifrare”, polvere di cantiere. Proprio quella dei lavori in corso, del cantiere, è un’immagine ricorrente, è la città (quel “suburbano famigliare” eppure inaccessibile) che cresce “come un tumore le metastasi” e, a un tempo, è metafora di un viaggio interiore (“l’ultimo scavo già ci contamina”).

Una delle situazioni più difficili da affrontare quando si parla dei cantieri stradali è senza dubbio il rumore, un rumore continuo (come “il ronzio dei frigoriferi”), un rumore bianco che diventa rumore di fondo nella misura in cui riusciamo a filtrarlo per non impazzire (“è stato il rumore a farci impazzire/come la sera il nulla/fa impazzire i cani”). È un meccanismo biologico, di distrazione, di protezione, che a volte viene meno, si interrompe, smette di funzionare come dovrebbe (“qualcuno ha già iniziato/a dire che tu, che tu”). Allora è un niente ciò che fa più rumore, il “niente che succede ogni secondo”. Mentre il silenzio diventa una sorta di elaborazione del lutto (“quanto ci costa il silenzio/cosa ci spinge a questa vedovanza”), è il tempo dei rimorsi (“era la vita giusta/e non ci abbiamo fatto caso”), la coscienza di una “non appartenenza” da cui nasce la scrittura.

Le parole da usare vengono scelte con cura, misurate, “censite” perchè “tutto indica qualcosa più in là”. Di sorprendente forza icastica (“le gambe aperte come una vittoria”), le parole ci ricordano che le cose sono segni di altre cose. E spesso sono segnali che ci annunciano la fine (“una fine senza finale”), come un cerchio per terra (simbolo dello zero, una lacuna per eccellenza) dove prima c’era un vaso o “la ciotola del gatto”.

È il momento di una sosta (“non è tempo di fare, si sta”), fermi negli stessi gesti, stretti alla “mano che trattiene ogni partenza”, piantati come alberi (“con una radice profondissima/e tutti i rami fuori”). Non ci stacchiamo mai veramente da terra, “non si stacca mai niente da terra”. Eppure qualcosa di più ostinato ci chiama, ci spinge a “disegnare mappe di altri luoghi/sul tappeto” di casa, verso un viaggio impossibile. Falene impazzite di luce, ci si muove un po’ di qua, un po’ di là, come si può. Come pedine di un gioco, nella “matrice” in cui “mattonella dopo mattonella” ci hanno rinchiusi (nell’ossessione di mettere in ordine il mondo, riga per colonna). Sia essa un utero o un array, la matrice (radice, origine, causa) genetica (“la lingua ostinata dei tuoi cromosomi”) è la matrice di un Dio falsario. Se “nelle rovine è scritto/che i muri dimenticano” il nostro compito è imparare giorno per giorno quando “aprire e chiudere gli occhi”.

Nota di lettura a "Del sognato" di R. Piazza

Del sognato
Raffaele Piazza

Collana Sguardi
La Vita Felice, Milano, 2009

ISBN 978-88-7799-291-8

“è il buon inizio che combacia con una gioia
di estive fragole.
Poi tutto inizia nella mente e si parte”.

Se fosse un film, somiglierebbe a un remake de “Il posto delle fragole” di Ingmar Bergman. E “ad ogni passo una fragola”, “la piantina di fragola”, “le piantine del rosso della fragola”, “le fragole del bosco”. Questo il refrain che scandisce il tempo del sogno.

Ed è uno strano viaggio quello per cui partiamo, illuminati dalla “luce/posata sulla polvere dei nostri/computer” o accanto a una presenza femminile privilegiata, la “bocca di rossetto rosso”, Alessia (“ad attraversare il mare/con gli occhi ci pensa il 1984, si passa il limite”, “nuda dopo l’amore, pareva un/gioco”) che forse non è di questo mondo e per questo sta in primo piano rispetto alle altre figure femminili (ucraine, baby sitter, una certa Maura).
In ogni caso, per tutto il mare che abbiamo nel cuore e tutto il mare che abbiamo di fronte, non ci resta che ”navigare”: in internet o nel mare nostrum della memoria (con “il ritmo/del Mediterraneo”), o nelle acque domestiche di un acquario “amniotico”, nella goccia estrema di un amore che è scambio di fluidi (“diresti Alessia tra le cose del mare”). Ma partiamo dall’adolescenza.

Se la “camera dell’adolescenza” diventa – alla Proust - una macchina del tempo (“Tu sei Alessia sei nel tempo/al sapore della fragola: ti porto”), una seconda “vita in un monitor”, è anche vero che la nostalgia dell’adolescenza viene rivissuta, quasi fisicamente, come una seconda adolescenza tradotta negli anni a cavallo del nuovo secolo.
Persino la carnalità dei rapporti sessuali nel momento in cui viene ricordata rivive di nuova vita perché viene trasposta nella sensualità sovraesposta delle ragazzine in web-cam, con il loro piercing all’ombelico e “la magia del sedere”.
C’è in questo un innegabile voyeurismo, tipicamente televisivo, da spot pubblicitario (“la scritta Coca Cola l’ha impressa tatuata nel cuore”) nel ricordare o inventare Alessia che si trucca con “intorno un cerchio scuro sul bordo/delle labbra: (sarà matita e poi usano fard e mascara/ombretti e creme, ma non mi è tutto chiaro)”. È un voyeurismo espressionista che zooma sui dettagli e poi prende la parte per il tutto, come se si entrasse “in sogno sul megaschermo”.

Ed è un sogno che ha dettagli inquietanti, qualcosa di claustrofobico, una luce disturbante che si ripresenta ossessivamente in più sequenze assecondando studiatissime variazioni sul tema, fino a farne presagio della fine del mondo tanto temuta prima dell’anno Duemila (“il presagio di un pomeriggio passato/con l’acquario di pesci/corallini nella camera con le loro tinte”). Naturalmente un’altra delle metafore concentriche di questo libro, che a volte sembra suggerire molti altri rimandi, più o meno interni, disseminati come link in un ipertesto.

E le sedie vuote nella bella copertina non ci ricordano Ionesco?. Ci confermano che non è una lettura facile, tra l'irrealta' del reale e il vano, grottesco tentativo di popolare il vuoto dell'esistenza con altri corpi accanto al nostro. I personaggi umani popolano la scena in una reciproca ma sterile ammirazione (“schizzano senza/bambini o bambine”), a ripetere un ciclo eterno di “amore, riposo, lavoro”. Si guardano vivere anche se in fondo sarebbe “facile accorgersi di essere vivi”.

Per questo, il linguaggio è insufficiente e difatti si assiste ad uno scollamento tra un mondo prosastico (“il segno dei gol di Ronaldo”) e un linguaggio pesante, sintatticamente complesso e ricercato nel lessico, spesso asfissiante perchè troppo vecchio o troppo nuovo (un vero e proprio pastiche di tradizione lirica e neologismi informatici). La lettura non è agevole né ammiccante: deve essere il lettore, se ha pazienza e coraggio, ad avventurarsi. Perché è un sogno (“prealbare”) che al risveglio si complica ad ogni tentativo di racconto anziché semplificarsi. È il risveglio dopo una notte lunghissima passata a “dormire ancorati alle parole mai dette”. “Il tono del parlato quotidiano”, scrive Gabriela Fantato nella sua attenta introduzione,”si impenna, a volte improvvisamente, e diventa alto e sofisticato, persino desueto”.

“Adesso che non è la gioia di una mattina”, il mare “è il deserto più disabitato” eppure è dal mare che veniamo (dalla “perfezione dell’acqua del mare”, “la forza dell’acqua”), e al mare torneremo, eterni naufraghi, in balia delle “maree dell’anima”.
Ci fermeremo per fumare e “trarre il senso nella sigaretta” oppure giocheremo a nasconderci sulla riva, capiremo cosa farne delle mani e di “altre cose dell’attesa”,forse useremo “le mani per recuperare un fiore/di conchiglia, una stella marina”.
Poi sommersi “tra le e-mail”, “file” archiviati in ufficio, tasti da “cliccare” e “quel vagare di lettere in movimento”, staremo a guardare il mondo dalla finestra di un browser (“tra Internet e segnali”, “tra Internet e telefono”), illusi di essere entrati in possesso di nuovi mezzi per superare l’incomunicabilità che sta nel mondo prima che in noi (“era sera stavamo parlando a caso/e dai vetri insieme il miraggio”).

Forse dovremmo solo saper aspettare di più, il senso della nostra vita è in fondo “l’attesa della stella cadente”, l’attesa di un ricongiungimento, di un ritorno. Gli altri ci aspetteranno, già ci aspettano. Perchè Alessia ci “attende al varco”. “Alessia manderà la mail, non temere”.

Nota di lettura a "Sequenza del fico" di G. Rinaldini

Sequenza del fico
Giuliano Rinaldini

Collana I Lapislazzuli
Joker Edizioni, 2008

“c’è un fico e la crepa
in cui vive,
la magrezza di terra.

sotto le foglie, i frutti messi, appesi.

(nel finire delle estati, ho timore del tempo)

benedico.”

Denso di rimandi interni, per specchi semantici che si corrispondono (singolare-plurale, orizzontale-verticale, denso-areiforme, dolce-aspro, città-campagna, coscienza-incoscienza, luce-ombra, silenzio-rumori, pena-letizia, pieno-vuotato …) e si interscambiano, di volta in volta arricchendosi di nuovi significati (è il lettore che “collega le cose”), è un libro di echi, di carambole continue, di cerchi che si allargano sull’acqua (e nel grano).

E il gioco dei contrari non si risolve perché questo è un libro di contraddizioni, di domande. Non si esce vivi dagli ossimori, si può solo aspettare ad un incrocio ( “alla croce delle strade”).
Oppure provare “a essere umile come i mattoni del cortile” e limitarsi a godere delle luci, delle cicale, dell’odore dell'erba tagliata di fresco (perchè l’odore è come un’anima delle cose), lontano dalla vita frenetica delle città industriali. E ci sono versi emblematici di questo scontro ecologico tra il mondo naturale (rurale) e il mondo artificiale (metropolitano), come “quando piove/le foglie gialle di pioppo, pestate sull’asfalto”.

Siamo divisi, indecisi nei sentimenti, in bilico tra "una pena di tutto,/una letizia di tutto”.
La natura, da Leopardi in poi, non è senza peccato se “naturale” è la legge del più forte, della catena alimentare, delle catastrofi. Non c’è nulla di utopico nella seconda natura di un "orto" o dei "pollai", a parte un indistinto desiderio di evasione, l’aspirazione ad una vita più sana, il recupero di certi ritmi più distesi. Poco dura, però, il relax che può godersi un moderno Titiro su un'amaca all’ombra di un fico, “nel silenzio fecondo di grilli, e di cani”, che, imprevisto, ci attende sempre “il grido di errore,/la caduta che è potente.”

Organico e inorganico si fondono in un ibrido sterile se irrompono l’uno nell’altro con tutta la violenza di cui sono (siamo) capaci (“l’asfalto è rotto da crepe erbose.”). Da una parte c’è l’istinto di sopravvivenza (“un fico nasce da un muro”), dall’altra lo scoramento, almeno il dubbio, che anche la nostra sia una crescita inutile ( “inutile,/come un pane buttato”).

Perchè non c'è un progetto, un percorso di crescita lineare, se volete, un'idea di progresso, non c'è. Il ritmo è sincopato. Si procede a tratti, scanditi da un tempo continuamente interrotto - tra flashback e flashforward - come se si fossero in qualche modo persi e poi recuperati i fogli sciolti di un diario. Le parentesi, usate in modo intensivo ed estensivo, sono oasi di raccoglimento o digressioni, momenti per fermarsi, fare due passi indietro ed osservare il quadro da lontano. Perchè altrove la scrittura procede per solchi, è una semina. Ecco che ritorna la metafora dell’aratro (già dei classici latini ma come non pensare a Pascoli o a Machado...). Ogni riga è un taglio doloroso ma necessario, la parola è il taglio (cesareo) da cui nascono le forme, i contorni delle cose. È in fondo un’accettazione, un biblico "eccomi", un rito del fuoco.

E il fuoco consuma ma non c’è perdita, tutto è volatile, tutto si trasforma in sostanze più leggere, più libere. Volatile per antonomasia è la memoria ("la memoria somiglia a un rumore, di molte cicale"). Se si scrive è soprattutto per questo, per non dimenticare (“come era fatto il tempo di ieri?/l’ho forse saputo?”), per salvare le cose.

Nota di lettura a "Secondi Luce" di A. Ruotolo

Secondi luce
Anna Ruotolo

Collana Erato
LietoColle, 2009
ISBN 978-88-784-8528-0

http://www.annaruotolo.it

Il "secondo luce" è la distanza percorsa da un'onda elettromagnetica nel vuoto in un secondo (circa 300 mila Km) ed è comunemente usata in astronomia come unità di misura delle lunghezze.
Pertanto i secondi luce misurano la "lontananza" spaziale, non il tempo.
Perché il tempo si è fermato in "una grande luce che non finisce più". E "quant’è bella la luce ferma"?
La luce fissa la realtà per fotogrammi e di volta in volta è una "luce di lampi", un "flash lungo nella memoria". La luce è bianca, in un senso di "vigilia", di "avvento".
Hic ("qui e in ogni luogo") et nunc ("senza tempo" o poco cambia "una volta e mai più"), il presente è "il dono del mondo che ci unisce".

Tuttavia, la seconda persona singolare, sia che sottintenda un amante, una madre o, esteriorizzata, la propria "animula" (per sua natura “vagula” per dirla all’Adriano) è una figura lontana nel passato ("un treno/oltre la frontiera") o nel futuro (è il "prima che sia") e in ogni caso, da qualunque parti la si guardi, una figura dell’addio.
Non solo. Problematico da ogni parte è quel gesto che cerchi di ristabilire un rapporto con l’altro perché mette a rischio entrambi, soggetto e oggetto. Da qui ("se puoi aspettare") il richiamo è alla lentezza, alla cautela, alla prudenza nell’aprirsi all’altro senza "esplodere", "franare sotto la luce".
Certo presuppone sudore, abnegazione, il mestiere di vivere quando "niente è stato ancora toccato", misurare le forze in gioco ("quando sul tufo sbriciola la mano") e trovare in campo un equilibrio dinamico, per approssimazioni successive (con l’eterna "paura di sfiorarti/e vederti crollare").
La cadenza è quella della barca, un dondolio ipnotico in cui i seguaci di Freud, sempre intenti a psicanalizzare tutto, detto e non detto, vedrebbero una culla, la nostalgia di un’infanzia mitizzata, raccontata a fatica e mai rimessa in discussione.
E Anna sa che nessun "cono d’ombra" ci proteggerà a lungo, si cresce e si guadagnano nuovi spazi. La "porta" si fa "portale", il "passeggio" diventa "passaggio".

La realtà prende forma dal nulla ma senza tragedia: è sufficiente vedere, riconoscere i "segni" di un percorso e seguirlo con umiltà e coraggio (anche se non basterà una vita, "non è mai bastata la vita"). Si potrebbe pensare che in fondo dobbiamo soltanto annerire "gli spazi col puntino" e aver pazienza.
Così si vorrebbe esorcizzare questa paura del futuro ("verrà, verrà") ma a volte "torna inaspettata la premura". Si cerca di prevedere il bene e il male, con "un fondo di caffè da leggere di notte", per non farsi trovare impreparati ("tu vedi, ho previsto la neve").
Proprio la neve è metafora ricorrente di tutto ciò che è "abbagliante" e, a un tempo, "inconsistente".
Soprattutto se in amore, un po’ come con i fiammiferi di Prévert, servono "tre fuochi", se le parole devono essere accese prima di poterci parlare, se non sono sufficienti le cose.

Perché le cose sono davanti ai nostri occhi ma sono "cose che accadono/e non si parlano" come a dire che se c’è una verità essa sta nei nomi e non nelle cose ("dicono/- e allora è vero -").
Non a caso nell’ultima sezione scopriamo che è il "nome" l’unica luce che può "fare meno oscure le città".

“È una questione di atteggiamento, di buon carattere verso il passato della poesia e la sua storia”, ben dice Elio Grasso nella sua introduzione al libro di Anna Ruotolo.
Un libro giovane che, muovendo dalla quotidianità, porta avanti con umiltà e coraggio un discorso mai concluso da un certo Novecento poetico (da Sereni all’ultimo Montale) e, perché no, cantautorale (Fossati su tutti).

Nota di lettura a "L'opera racchiusa" di F. Federici

L’opera racchiusa
Federico Federici

Collana Festival a cura di Valentino Ronchi
Lampi di Stampa, Milano, 2009
ISBN 978-88-488-0799-9

Vincitrice al Premio Lorenzo Montano 2009 nella sezione "Opera edita", insieme con "Le Omissioni" di Ottavio Fatica (Einaudi, 2009) e "La distrazione" di Andrea Inglese (Luca Sossella, 2008).

Video estratti: http://www.youtube.com/antoniodiavoli
Video completo: http://leserpent.wordpress.com/lopera-racchiusa/

http://www.facebook.com/group.php?gid=56794078588

"per aver soltanto vòlto il viso al tuo passaggio
hai finito lì da dietro di guardarmi, dove non vedevo
a onor del vero: non sono forse belli i tuoi occhi? o
come non sapessi già il colore dei capelli, l’opera
dolce delle labbra, il fiato, il dono della voce, chiusi
dietro al dito che indicava la più breve via in silenzio".

C’è un atteggiamento mistico di fronte ai simulacri dell’immaginazione e del ricordo.
In una poesia che è religione della poesia, il poeta si muove misurando ogni gesto e ogni silenzio, risparmiando la luce perchè la luce è sacra, la luce brucia irreversibilmente.
E la luce è quello che resterà di noi dopo la nostra morte, per persistenza retinica.
Ma anche la luce ha una velocità finita e questo ci condanna ad arrivare sempre in ritardo.
Per cui questi appunti di viaggio, scanditi dall’ansia di misurare, sono traditi dalla paura di non trovare una corrispondenza spazio-temporale nelle cose e nelle parole.
Il poeta si muove, deve muoversi, deve viaggiare perché ogni saluto per strada, ogni incontro fortuito, può farsi salvezza.

Non è dato sapere se il poeta si muova alla ricerca delle tracce lasciate da una donna nella speranza di indovinare il prossimo momento di un incontro, se prevalga la paura di dimenticare e quindi commettere in futuro gli stessi identici errori (se bastasse la memoria), se - come dopo un trasloco - il vuoto di una casa abbia magicamente risparmiato qualche indizio, un capello, una fotografia.
C’è un attraente odore di polvere quando si entra in questa casa e, tra una poesia e l’altra, quel silenzio di chi resta in piedi a guardarsi attorno perchè è arrivato in ritardo (o in anticipo) ad un incontro importante.
Ci sono morti che non si rassegnano, che ancora parlano ai morti.

E se è la distanza a rendere tutto impossibile, la ricerca della via più breve è il tormento degli uomini attaccati alla terra, con le loro "radici scoperte", non a caso l'indice che chiude le labbra è lo stesso che dà indicazioni stradali.

Nella missione etica di significato, nella ricerca del senso (sia esso regola o eccezione) il poeta deve mettere in discussione non solo la percezione ma l'esistenza tout court.
Allora il logos (parola, numero, rapporto) è la cura quotidiana che dobbiamo al mondo, perchè esista davvero.

Giovanni Catalano

www.giovannicatalano.it

commenta su facebook.

Immaginate la ragazza, una lettura di Iole Toini

2010-01-04T06:52:00.000-08:00

Iole Toini, sul suo blog "Nello Scantinato, L'alveare", introduce e presenta alcuni testi tratti da Immaginate la ragazza.

http://alveare.splinder.com/post/21989395

Immaginate la ragazza, una lettura di Salvatore Sblando

2009-12-26T18:15:00.000-08:00

Salvatore Sblando, sul suo blog "La rosa in più", introduce e presenta alcuni testi tratti da Immaginate la ragazza.

http://larosainpiu.ilcannocchiale.it/post/2407784.html

Dieci testi inediti su Pi Greco

2009-12-25T16:57:00.000-08:00

Vi segnalo la pubblicazione di dieci testi inediti sul numero di Novembre 2009 di “π -trimestrale di conversazioni poetiche” (Edizioni Neve).
Questa pubblicazione fa parte del Conversation International Poetry Project e in questo secondo numero sono presenti Michele Ortore, Faraòn Meteosès, Alessandra Palmigiano, Piergiorgio Viti, Marina Pizzi, Claudio Bedocchi, Andrea Amoroso, Carla Scarano D’Antonio, Maria del Mastro.

Potrete leggere Dieci, una sezione che farà parte di una mia prossima raccolta che presumibilmente intitolerò L’amico di Wigner.

Il dieci è un numero fortemente allusivo e che ricorre spesso nelle mie poesie, quasi un’ossessione. Il decalogo, le dita delle mani, la scuola, l’incognita x, la notte delle stelle cadenti ad Agosto, due scritto come uno-zero in codice binario, quel dualismo che mi perseguita nell’ibrido impiegato/artista, quella ricerca inquieta di una complementarità che - se volete - era già presente, anche come tematica amorosa, in Immaginate la ragazza.

scarica il pdf

I giorni di Alessia

2009-12-11T07:04:00.000-08:00

Un mio close-reading ad una sequenza di Raffaele Piazza su www.poiein.it .
Potete cercarlo tra gli inserimenti recenti, scorrendo a sinistra.

Un close-reading di Raffaele Piazza

2009-12-10T10:34:00.000-08:00

Vi segnalo la pubblicazione di alcuni testi tratti da "Immaginate la ragazza" con un close-reading di Raffaele Piazza, su Erodiade.

http://erodiade.splinder.com/post/21854292/Giovanni+Catalano.poesie+con+c

http://erodiade.splinder.com/post/21901369/Giovanni+Caralano-+poesie+con+

Lezioni private

2009-11-20T09:46:00.000-08:00

Ho chiesto a Freud
di mandarmi altri colori.

Il grado zero,
il sottinteso, il come se.

Possiamo andare oltre
e fecero come per alzarsi.

Ma prima
qualche aggiustamento
lo si dovrà pur fare.

Così passiamo da un foglio
all’altro, tra le puntine
da disegno, le mine.

Giriamo la vite
di un compasso.

Pensa
se non avessi
fatto in tempo a darti
una mia interpretazione:
un sottoscala, il dopoguerra,
gli ospedali.

E certe persone, parlando
ripassano da qui.

Più passa il vento e più
le donne si legano
una sciarpa.

- E allora? - chiese lei
ma voleva sapere come stai.

Tu non mi ascolti mai.

Saremmo andati in giro
col tempo che migliora,
miglioriamo tutti.

E il vento viene sempre
da un altro vento.

Inedito, da "L'amico di Wigner".

Autoritratto di Schiele

2009-11-12T10:31:00.000-08:00

Appena sveglio,
mani e piedi senza chiodi,
vedo in tutto la punizione:

se non so fischiare
o piegare la lingua,
se non so più giocare
come ogni altro

ad allargare e chiudere le dita,
se anche l’ombra del mio cane
- tra il medio e l’anulare -
non abbaia.

Inedito, da "L'amico di Wigner".

Giovedì di Sud - PROGRAMMA NOVEMBRE

2009-11-02T00:26:00.000-08:00

Novembre 2009
"Ti RINGRAZIO, CUORE MIO: NON CIONDOLI, TI DAI DA FARE"
(Wislawa Szymborska)

5 novembre: festa e slam poetry

Inauguriamo alla grande la nuova stagione e il nuovo locale con uno slam poetry e mille brindisi. Stasera mi butto! Con tutti noi e gli amici di tutti noi. Divertimento assicurato e molte sorprese. Per iscriversi allo slam, scrivere a f.genti@email.it entro e non oltre mercoledì 4 novembre.

12 novembre: reading di Franz Krauspenhaar

Fresca di stampa la nuova raccolta di Franz Krauspenhaar Franzwolf, (Torino Poesia, 2009). Il Franzone nazionale sarà con noi per recitare, commentare, rispondere, intrattenere e addirittura cantare in un mirabolante one man show.
Franz Krauspenhaar è nato a Milano nel 1960. Ha pubblicato i romanzi Avanzi di balera (Addictions, 2000), Le cose come stanno (Baldini & Castoldi, 2003), Cattivo sangue (Baldini Castoldi Dalai, 2005), Era mio padre (Fazi, 2008). È presente nell’antologia Best Off 2006 curata da Giulio Mozzi (Minimum Fax, 2006), e nell’antologia di racconti I persecutori (Transeuropa, 2007). Collabora con riviste e giornali scrivendo di letteratura, il suo seguitissimo blog è http://www.markelo.net/

19 novembre: reading di Nadia Agustoni

Seria, acuta, di un’inventiva senza limiti, sempre in sella alla favola inquietante chiamata vita: è Nadia Agustoni, e viene a presentarci la sua nuova raccolta Taccuino Nero (Le Voci della Luna, 2009). Introduce Francesco Marotta.
Nadia Agustoni (1964) ha pubblicato per Gazebo Edizioni le raccolte Grammaticatempo (1994), Miss Blues e altre poesie (1995), Icara o dell’aria (1998), Poesia di corpi e di parole (2002), Quaderno di San Francisco (2004) e Dettato sulla geometria degli spazi (2006), Il libro degli Haiku bianchi (2007). Collabora a varie riviste (“Leggendaria”, “Leggere Donna”, “A”, “L’area di Broca” e altre). Sue poesie sono apparse nella rivista “Poesia” e in altre pubblicazioni. Si è occupata (saggistica) di Etty Hillesum, Elizabeth Bishop, Kazimiers Brandys, Patrizia Cavalli, Gianna Manzini, Monique Wittig e altri. Un suo scritto è nel libro “Aurelio Chessa, il viandante dell’utopia” Biblioteca Panizzi (2007). E’ redattirce del lit-blog “La poesia e lo spirito”. Ha vissuto a lungo in Toscana e attualmente vive e lavora a Bergamo.

27 novembre: recital di Maddalena Balsamo

La fantastica attrice Maddalena Balsamo, ultima rivelazione del web, interpreta in anteprima assoluta "Atto unico", di e con Maddalena Balsamo.
Maddalena Balsamo vive a Milano. È attrice teatrale e artista multimediale.Per guardare i suoi video, questo è il suo canale:www.youtube.com/user/maddalena61

Rassegna "I GIOVEDI' DI SUD" (a cura di Francesca Genti e Anna Lamberti-Bocconi), ogni giovedì alle ore 20.45 al Circolo Culturale SUD, via Corsico 5, Milano.

Un articolo di Sara Faraoni su Immaginate la ragazza

2009-10-26T07:58:00.001-07:00

Potete leggerlo qui.

Un articolo di Carina Spurio su Immaginate la ragazza

2009-10-25T14:24:00.000-07:00

Potete leggerlo qui.

Oppure seguendo uno dei seguenti link:

http://www.carinaspurio.splinder.com/

http://sensiparticolari.blogspot.com/search?updated-min=2009-01-01T00%3A00%3A00-08%3A00&updated-max=2010-01-01T00%3A00%3A00-08%3A00&max-results=24

http://blog.libero.it/Carina/

Immaginate la ragazza, anteprima limitata su Google libri

2009-10-21T11:24:00.000-07:00

Adesso potete anche sfogliare "Immaginate la ragazza" in anteprima limitata, come fareste in libreria, da questo link a Google libri.

Vi ricordo che potete ordinare il libro in libreria (ISBN: 9788848807838) o acquistarlo direttamente da internet seguendo uno dei seguenti link:

http://www.lampidistampa.it/?p=catalogo&id=1132

http://www.ibs.it/code/9788848807838/catalano-giovanni/immaginate-ragazza.html

Ci siamo lasciati

2009-10-09T01:12:00.000-07:00

Ci siamo lasciati
ed esistevano infiniti
modi di lasciarsi.

Ci siamo lasciati
eppure tutto al mondo
si univa:

le labbra, le gambe,
il pomeriggio e la sera,
l’ultimo giorno di maggio
ed il primo di giugno.

Da Immaginate la ragazza di Giovanni Catalano
(Lampi di Stampa, Collana Festival a cura di V. Ronchi, 2009).

Tre testi inediti sul blog di A. Spagnuolo

2009-09-24T08:33:00.000-07:00

Ringrazio Antonio Spagnuolo per la pubblicazione di tre testi inediti sul suo blog (http://poetrydream.splinder.com/) che vi invito a visitare (PROPOSTA N° 144).
Li ripropongo anche qui.

Genetica

Ho voglia di svegliarmi
e stare sveglio per sei giorni.

E in sei giorni non ho scritto niente,
il settimo mi sono riposato.

Ma qui oggi c’è abbastanza
di cui essere felici:
basta X per diventare Y.

Quello che non abbiamo,
quello a cui rinunceremo
per ottenerlo.

Le scarpe nuove,
offrire un posto da sedere.

Oppure questo, il tredicesimo verso,
il quattordicesimo adesso.

Le bagnanti

Ogni volta
che esci dalla vasca
giochiamo
ad io sono tuo
e tu sei mia

ed ogni volta troviamo
un nuovo neo
sulle tue labbra
o accanto ad altri
sulla schiena

come stelle
di cui vorrei
sapere i nomi,
come numeri
dai dadi.

Euridice

Oggi che il mondo è nostro,
che il giorno è dei ciechi,
sto nascosto sebbene
nessuno mi cerchi.

Ma se in silenzio ti seguo
per un brevissimo tratto
tu fa’ finta di niente
perché se adesso ti volti
per scoprire chi sono

potrei non tornare.

Giovanni Catalano

(Inediti, da “L’amico di Wigner”)

Il tempo dei poeti

2009-09-13T03:11:00.000-07:00

Omaggio a P.

Per essere poeti,

bisogna avere molto tempo.

Non c’è niente da fare.

Il tempo della strada.

Ad esempio il corpo,

tutto intero.

Non c’è niente di simile

eppure - vedi - deve esistere

(deve realmente esistere,

perché lui esista).

Immaginate

cosa avrei scritto

se invece di restare a dormire

mi fossi alzato

a scrivere la lista

di tutte le cose da fare

e da non fare prima

e dopo di morire.

Non era niente in confronto.

È uscito di casa

un mattino, a digiuno.

Avevano deciso

di farlo fuori.

Mancava ormai da mesi,

dicevano che lui

non fosse più lo stesso.

Che forse l’uccisero.

E a lungo andare

daranno tutto per scontato.

Una sorpresa dietro l’altra.

Ma oggi - guarda -

un ragazzo come ero io

ti ferma e chiede indicazioni.

Non è molto in linea d’aria,

non è molto un uomo

con una gamba sola,

la gola bucata.

Gli passo accanto

e senza guardarlo. Tiro dritto.

Con la forza dell’abitudine,

disperata. Mi distraggo,

poi vedremo. A cose fatte.

Mentre uno parla

e per partito preso

l’altro aspetta di parlare,

l’idea che abbiamo

sempre avuto.

Abbiamo trovato

una pietra da sollevare,

un passaggio al limite.

Apprendere così

a tenere da parte per dopo

tutto questo,

per qualcos’altro.

Inedito, per PaviArt Poetry Festival 2009.

PaviART Poetry Festival 2009

2009-09-03T04:37:00.001-07:00

La responsabilità delle cose

2009-08-30T23:19:00.000-07:00

Siamo responsabili
delle camicie sbiadite
cresciute sui fili
di un bucato al sole
come fiori
seccati dentro un libro
di Emily Dickinson.

Responsabili dei ritardi
in stazione o in aeroporto
e della valigia smarrita
che gira sul nastro.

Delle falene intorno
al lume
ora che siamo a letto
e ci amiamo.

C'è una responsabilità
in tutte queste cose
che avvengono per caso,
che avrebbero potuto
essere nostre
e, per una volta,
di nessun altro.

da Immaginate la ragazza di Giovanni Catalano
(Lampi di Stampa, Collana Festival a cura di V. Ronchi, 2009)

Via Dante

2009-08-18T01:45:00.000-07:00

Quando tutti vanno al lavoro,
una donna e un uomo
si baciano dai vetri
di una caffetteria del centro.

Sembra quasi di vederli
mentre si curvano sul tavolo
e l’uno verso l’altra
poco prima di lasciarsi
rovesciano una tazza di caffè.

Sulla tovaglia una mappa
che li porterà a casa.

Mi allontanai da loro.

E dietro l’angolo
la riconobbi la vecchia cieca
che mi chiese l’elemosina
e più di ogni altra volta

perché sapeva che avevo visto.

da Immaginate la ragazza di Giovanni Catalano
(Lampi di Stampa, Collana Festival a cura di V. Ronchi, 2009).

In Feltrinelli

2009-07-24T08:50:00.000-07:00

Con una gamba sull’altra
sulla poltrona blu che una ragazza
mi aveva appena liberato
per ritornare su, dove c’è campo.

E in fondo aveva tempo
per scrivere la tesi.

Lasciava sempre le frasi
a metà, poi ritornava.

Ed anche nel mio libro
leggevo del suo gatto
che a volte esce di notte
e poi ritorna.

Di sua madre che la chiama
a ora di cena.

da Immaginate la ragazza di Giovanni Catalano
(Lampi di Stampa, Collana Festival a cura di V. Ronchi, 2009).

Una nota di lettura di Giacomo Cerrai, da Imperfetta Ellisse

2009-07-20T06:00:00.000-07:00

Quando si finisce di leggere un libro di poesia, trascurando il fatto che sia un'opera prima e come tale sia pregna di freschezza e umori fecondi e interessanti prospettive ecc., si cerca una nota di fondo persistente, che poi con ogni probabilità è la chiave di lettura del libro stesso. Nel caso del libro di Giovanni Catalano (Immaginate la ragazza, Lampi di stampa 2009) le note di fondo sono diverse. Vediamo...epifanie: la poesia si addensa intorno a nuclei epifanici (piccoli anzi piccolissimi eventi, lacerti di quotidianità, incontri ecc.) in cui qualcosa si manifesta, in modo molto laico naturalmente, niente a che vedere con nessuna manifestazione del sacro, ma piuttosto rivelazioni così come le intende Joyce nel suo Ritratto dell'artista da giovane. E spesso questa epifania è un amore, una ragazza e le interrelazioni con essa, fisiche e spirituali, cosa che ci riporta non casualmente al fatto che i poeti del dolce stil novo chiamassero epifania proprio il manifestarsi femminile, l'apparizione della donna. Questa percezione o nota di fondo non deve tuttavia dare l'idea in partenza che questo libro sia una raccolta rapsodica di impressioni o di occasioni, sebbene a tratti il crepuscolare si affacci brevemente. Sono semmai osservazioni di piccoli snodi o punti critici della vita in cui il poeta individua indizi di significato. Che queste epifanie siano poi evenienze del caso va quasi da sè, in un libro costellato di coincidenze, come nota Gianluca Chierici nella prefazione, ma questi casi non sono mai scambiati per destini anche quando li si chiama così, sono piuttosto intersezioni di traiettorie o collisioni di particelle di vita (mi rifaccio qui alla cultura scientifica di Catalano a cui giustamente fa riferimento Domenico Cipriano nella postfazione), che fissano un presente forse "un attimo in ritardo" e che a volte Giovanni, proprio come scienziato, osserva però un pò freddamente.epifenòmeni (e non solo per assonanza con epifanie!): di pari passo ma molto più interessanti per un poeta come Giovanni sono gli effetti collaterali, gli strascichi, le risultanze non immediate degli eventi ("quello che resta / sono, a volte, le cose / lasciate due a due / nei piatti / come posate"). Se volete rimanere al tema principale del libro potremmo chiamarle le conseguenze dell'amore, rubando il titolo a un bel film. E perfino quelli che potremmo definire "epifenomeni ipotetici", cioè quelli che l'immaginazione creativa del poeta scorge nella meccanica degli eventi ("avresti potuto / lasciar cadere un segnalibro / che quel giorno / avrei raccolto"). Anch'essi concorrono a comporre la griglia dell'osservabile, ma hanno la caratteristica poeticamente preziosissima di essere "suggeritori" di chi scrive e di chi legge, di rientrare in quella area connotativa più tipicamente poetica. Non ci dimentichiamo infatti che di poesia si tratta, cioè una cosa in cui l'esperienza, tutta, anche quella scientifica, alla fine deve essere ricompresa.indeterminismo: Catalano, in una nota a commento del suo stesso lavoro, fa espresso riferimento al principio di indeterminazione di Heisenberg, in un certo senso linea programmatica del libro. "L’esistenza ha lasciato il posto alla probabilità, passato e futuro sono ugualmente incogniti, mondi possibili e paralleli che si realizzano nella nostra labile memoria e nei sogni, nei libri, negli altri. Il presente invece è privo di durata, la scrittura non riesce a coglierlo, la poesia lo insegue ma giunge sempre un attimo in ritardo". Per fortuna la poesia moderna si è accorta indipendentemente da Heisenberg della incapacità di determinare la realtà e soprattutto della difficoltà di osservarla senza modificarla nella nostra percezione e senza esserne in qualche modo osservati. Così che la poesia del novecento è - di fatto e in maniera non programmatica - la poesia della illeggibilità del mondo e delle necessità di riscriverlo, e il lavoro di Giovanni si iscrive a pieno titolo in questa tradizione, compresi certi suoi tratti minimalisti e la voglia di frantumare la realtà in particelle più semplici, più "digeribili", perchè a volte l'ineffabile, l'indicibile è tale che non resta che dirlo nella maniera più semplice possibile, rinunciando un pò alla funzione poetica del linguaggio ("ma tu sei ovunque: / tra i capelli, sulle ciglia, / sotto il bianco delle unghie / e, sai, non posso non amarti") a favore di quella narrativa. Una semplicità, in qualche punto così disarmante da farsi epifenomeno verbale, con cui tuttavia in molti bei testi (soprattutto nella sezione "Il fabbricante di lenti", per me la migliore) Catalano attinge livelli di lirismo disilluso e malinconico, disvela qualche legame segreto, trova metaforicamente soluzione a qualche aporia del vivere, riesce a suonare quella che Paul Auster chiamava la musica del caso.

Giacomo Cerrai
dal suo blog "Imperfetta Ellisse".

Recensione di "Immaginate la ragazza" su http://poetrydream.splinder.com/ (di Antonio Spagnuolo)

2009-07-09T10:16:00.000-07:00

Giovanni Catalano : “Immaginate la ragazza” – Ed. Lampi di stampa – 2009 – pagg. 80 - € 10,00 –

Il gioco del falsetto, in un rincorrersi di immagini colorate e di improvvise apparizioni, si offre con garbo per una sorta di gioioso sussurro.
“Davi ordine al mondo/ di chiudere gli occhi/ e in un unico gesto/ sfilavi la blusa./ Allora pensavo:/ devo far presto/ a baciarti sul collo/ prima che un bacio/ significhi altro./ Ma il tuo collo/ è così lungo/ che non smetterei mai/ di baciarlo./ E devo far presto/ prima che cominci/ la spalla o l’orecchio,” (Modigliani – pag. 11).
Non è soltanto lo scherzo che imprigiona parole e significati, ma la metafora che si impone con la sua severa valutazione per quella ricerca che fa della poesia una vera e propria rielaborazione della realtà quotidiana. Qui le “occasioni”, presentate in uno stile molto compatto ed asciutto, in una scrittura del tutto personale ed attenta, sono luminosamente proposte, tra le sensazioni che arricchiscono la vita e colmano il verso di preziosismi gentili e giovanilmente aciduli.
“…Quando hai bevuto/ è nei riflessi dei bicchieri/ vuoti o giunge a tratti,/ se per caso batti gli occhi/ o è in un discorso lontano,/ iniziato e mai concluso,/ in un discorso origliato/ ad un tavolo accanto./ Perché è rimasto quasi tutto/ sul tuo volto/ come se da quella sera/ non avesse più piovuto.” (Saranno passati gli anni, mi dicono – pag. 59)-
Poesia di esordio del ventisettenne ingegnere elettronico che ben conosce già da questa sua prima prova, quasi un canzoniere che si dilata fra l’amore di una prima gioventù e le promesse di un futuro dall’equilibrio instabile, i segreti di una scrittura tutta tesa al “fieri”, fortunatamente senza cadute e senza ripensamenti.

Antonio Spagnuolo

Berlino

2009-07-07T06:03:00.000-07:00

Le ragazze sedute sull’erba
nel sonno delle fontane,
quelle ragazze dimenticate
coi loro piedi nelle nostre mani

per scavalcare.

da Immaginate la ragazza di Giovanni Catalano
(Lampi di Stampa, Collana Festival a cura di V. Ronchi, 2009).

Stonehenge

2009-06-30T02:35:00.000-07:00

Vanno a Stonehenge
che è la vecchia Lourdes.

Forse solo uno di loro.

Sai, è la prima volta
che vedo due muti litigare
col loro codice di gesti.

Così vicini, seduti sulle pietre,
che per un momento pensai
- devo essere diventato sordo -
per la paura.

E allora non è colpa
delle parole.

da Immaginate la ragazza di Giovanni Catalano
(Lampi di Stampa, Collana Festival a cura di V. Ronchi, 2009).

Poeti per l'estate

2009-06-16T02:06:00.000-07:00

Recensione di "Immaginate la ragazza" su Vico Acitillo 124 - Poetry Wave (di Raffaele Piazza)

2009-05-03T23:29:00.000-07:00

Recensione di Raffaele Piazza, leggi qui.

Martedì a Spaziomusica (PV)

2009-04-21T04:48:00.000-07:00

Pavia

2009-04-03T05:32:00.000-07:00

Mi chiedi se almeno io
nonostante la nebbia
abbia imparato a distinguere
l’amore dall’attesa
dell’amore.

E mi abbasso per baciarti
se ti stringo alla mia vita
con le mani uscite
dalle tasche della notte.

Noi che siamo fatti
della stessa sostanza
solo per essere stati
qui, una volta, a guardare.

E tu guardi dal ponte,
io aspetto che il Ticino
finisca di passare.

da Immaginate la ragazza di Giovanni Catalano
(Lampi di Stampa, Collana Festival a cura di V. Ronchi, 2009).